كـتـاباتي

لا أدري أنحن نمر باللحظات، أم أنها تمر بنا، وتترك في أرواحنا ما لا يرى؟ ثمة شعورٌ غامض، كصمتٍ يضج في الداخل؛ تعتزل كل شيء، ولا تعرف ما الذي تفكر فيه، ولا ما الذي يثقل روحك. لا شتاتٌ واضح، ولا ثباتٌ يُنقذ؛ فقط أنت، معلقٌ في منتصف الأشياء، تتأرجح في عتمةٍ لا تعرف لها اسمًا، كأنك عالقٌ بينك وبينك... في داخلك شيءٌ يشبه تضارب الفصول الأربعة؛ خريفٌ يبعثر ما تبقى منك، وشتاءٌ يجمد إحساسك، وربيعٌ يولد ناقصًا، وصيفٌ يحرق آخر ما نجا... تبدو هادئًا من الخارج، بينما في أعماقك طقسٌ مختل لا يستقر؛ أربعة فصولٍ تتنازع روحًا واحدة، ولا تعرف أيها سيأتي أخيرًا، وأيها سيتركك أقل منك.