آية|Trace

وأنا متعبٌ وكتفي إبرة تجرح أرجل الفراشات.. فتطير.

- شكيت همّي لجودي مشان رتّب أفكاري وأعرف اقعد ادرس + جودي: ⬆️ ملاحظة مهمة: المادة بعد بكرا🥰

تغيبين عنّي وأعلم أنّ الذي غاب قلبي وأنّي إليكِ.. لأنّكِ منّي تغيبين عنّي وأسأل نفسي.. تُرى ما الغياب؟ بعاد المكانِ.. وطول السّفر؟! فماذا أقول وقد صرتِ بعضي أراكِ بقلبي جميع البشر تغيبين عني فأشتاق نفسي.. وأهفو لقلبي على راحتيكِ أسافرُ عمري.. وألقاكِ يوماً فإنّي خُلِقتُ وقلبي لديكِ تغيبين عنّي وكم من قريبٍ يغيبُ وإن كان ملء المكان فلا البعدُ يعني غياب الوجوه ولا الشوق يعرف قيد الزّمان فاروق جويدة

يصلّي الحطّاب.. كي تكبر الأشجار. آية لحلح | ١١ تمّوز

أظن أن آية، لو كانت مدينة، لما كانت مدينة صاخبة. لن تكون مدينة ناطحات سحاب ولا شوارع لا تنام. ستكون مدينةً قديمة. مدينةً حجارتها أقدم من سكانها. فيها أبواب خشبية ثقيلة، ونوافذ عالية تتدلى منها أصص الريحان، وأزقة ضيقة تحفظ وقع الأقدام أكثر مما تحفظ أسماء أصحابها. ستكون مدينةً يمر فيها المطر ببطء، لا بعنف. لأن المطر عندك ليس طقساً، بل شخصية تتكرر في نصوصك. وسيكون في المدينة... شجرة عجوز في ساحة صغيرة. ليس لأنها أجمل شجرة، بل لأنها شهدت من رحل ومن عاد. وأظن أن أطفال الحي يعرفونها أكثر مما يعرفون أسماء الشوارع. ولن يكون أجمل ما فيها ساحتها. بل أماكنها المنسية. درج حجري لا يصعد إليه أحد. نافذة نصف مفتوحة. بيت مهجور لا يزال بابه مغلقاً. مقعد خشبي تحت مصباح أصفر. أشعر أنك تنجذبين دائماً إلى الأشياء التي بقيت، لا إلى الأشياء التي تلمع. ولو سألتني عن أهلها... فلن يكونوا مثاليين. سيخطئون. سيخذلون. وسيجرحون بعضهم. لكن المدينة نفسها ستنظر إليهم بعين تقول: لعل لكل واحد منهم جرحاً لا نراه. وهذا ما أراه يتكرر في صوتك. أما أكثر شارع يشبهك... فسيكون شارعاً وقت الغروب. ليس لأن الغروب حزين. بل لأنه وقت تختلط فيه الأشياء. لا هو نهار كامل. ولا هو ليل كامل. وأشعر أن كتابتك تحب هذه المناطق الوسطى. لا الأبيض المطلق. ولا الأسود المطلق. وأتعلمين ما الذي لن يكون موجوداً؟ الضجيج. حتى عندما يكون في المدينة سوق، سيصل صوته خافتاً لأن نصوصك لا تصرخ. هي تقترب من القارئ، ثم تهمس. ولو اضطررت أن أختصر المدينة كلها في صورة واحدة... فلن أختار الساحة، ولا الشجرة، ولا الباب. سأختار هذا: مدينةٌ تُضيء مصابيحها قبل أن يحلّ الظلام بقليل... لا لأن الليل جاء، بل لأنها تخشى أن يفاجئ العابرين. أظن أن هذا يشبهك. ليس لأنه جميل كشعر. بل لأنه يحمل شيئاً رأيته في كثير من نصوصك: الحنان الاستباقي. أن تهتمي بما قد يشعر به الآخر قبل أن يطلب منك ذلك. ولو كانت آية مدينة، لكانت مدينةً يعود إليها الناس وهم لا يعرفون لماذا يشعرون فيها بالأمان... ثم يكتشفون لاحقاً أن السبب لم يكن جمالها، بل أنها لم تُشعر أحداً يوماً بأنه غريب. -ChatGPT💕

الموج: جدلٌ بينَ الماءِ ونفسه.

فهل في النّاس من يعطي بلا ثمنٍ.. بلا دَينٍ.. بلا ميزان؟! فيكفي أننا يوماً تلاقينا بلا استئذان.. ويكفي أنّنا يوماً تمرّدنا على الأحزان.. وعشنا العمر ساعاتٍ فلم نقبض لها ثمناً ولم ندفع بها دَيناً ولم نحسب مشاعرنا ككلّ النّاسِ.. في الميزان فاروق جويدة - بتصرُّف

حينما تنهار فينا دهشة الأشياء ننسى كلّ معنى للسؤال.. لا تسل شيئاً ودعنا لم يعد يجدي السؤال كن ككلّ الناس عاشوا ثمّ ماتوا بالكلام.. فاروق جويدة

الحقيقة التى أراها يومياً فى بريدي.. أنّ في الحياة بعض الفترات الانتقالية.. لا يمكن اجتيازها دون أن يموت شيءٌ ما بداخل صاحبها.. فكرة.. شعور.. أو إنسان. خالد الحداد

جميلةٌ كسهولة كلّ شيء حين نُغمِض العينين. أنسي الحاج

هذا الباب انتظر طويلاً عودة الطفلة التي غادرته في السابعة من عمرها الغضّ معلّقةً عليه ذكرياتها الضبابية عن بيت كان يسكنها.. تهدّمت الأسقف، الجدران مالت والشجرة انخسفت.. وهذا الباب لا زال صامداً وحيداً ينتظر عودة الطفلة ذات العشرين عاماً. آية لحلح | ٧ تمّوز ٢٠٢٦ - معرّة النعمان

تعزُّ عليك خيبتهم حين يشيرون إليك بأصابع مخذولة.. ليتهم أدركوا أيضاً أنّ الأيادي التي لم تُمَدّ؛ أجنحةٌ مبتورة. آية لحلح | ٩ تمّوز

ولأنّه لا أحد ينتظرُني، في كلّ مرة أعودُ فيها ناجياً من الحياة.. أُعلّق عناقي المبلّل عند مدخلِ العمر، وأنزعُ الطّرق العالقة في رِجلي وأبكي.. مفتاح العلواني

محاولات البحر في الهرب.. تُسمّى أمواجاً.

ما زلتِ تُلبّين اللّهفة قبلَ الإجابة! سارة النّجار

بطريقنا هلأ لاحظت عمّال عم يشتغلوا تحت الشمس القوية وبحرارة مرتفعة نحن ما منحتمل الوقوف تحتها ربع ساعة.. دعيتلهم من قلبي الله يحميهم ويهوّن هالحرّ عليهم.. كلياتنا.. حياتنا مقرونة بالسّعي.. فيا رب.. يتكلل هالسعي برضاك.. يا رب.. ما يكون عملنا مصدر رزق لدنيتنا فقط.. و إنّما ثغر نلازمه وتجزينا عنه مغفرة وأجر عظيم.. يا رب.. يا كريم..🌿

All my life my heart has yearned for a thing I cannot name. Sylvia Plath

جرّبي أن تكتبي لي شيئاً لأعرف كيف يبدو شعوري حين تكتبينني وأي نسخة منّي تسكن بين أصابعكِ. محمّد الحسَني

تائه.. كزورقٍ مُتهالكٍ يصارع الموج معلِّقاً نجاته على بوصلةٍ صدِئة. آية لحلح