Закрыт Правильный
Kanalga Telegram’da o‘tish
Я правлю миром, почему я должен мечтать о малом?
Ko'proq ko'rsatish174
Obunachilar
Ma'lumot yo'q24 soatlar
-27 kun
-2130 kun
Postlar arxiv
Repost from затмение: au
+5
🤩 Под одним небом они танцевали.
Балет — это язык, понятный лишь сердцу. Он не требует слов, лишь дыхания и тишины между тактами. Тела движутся, словно строки старого письма — осторожно, чувственно, не желая быть прочитанными до конца. Каждое plié — признание, каждый arabesque — касание, а между ними — безмолвие, в котором рождается душа. Свет софитов падает на пол, где шаги становятся исповедью. Иногда кажется, что сцена дышит вместе с ними, что в каждом вдохе есть обещание — je t’attends, même dans le silence. Балет — это не просто танец. Это искусство жить красиво даже тогда, когда больно. И где-то в зале, среди звуков скрипки и шелеста ткани, всегда найдётся взгляд, который заметит больше, чем должен.
Repost from etna.
бойся меня, как снега в апреле,
смотри на меня так заворожённо, как на грозу в начале мая. когда я навеки потеряюсь в круговороте фальшивых лиц, мигни мне фонариком тёплого цвета. я знаю путь, я вернусь.
глуп и опрометчив, жесток и бесчеловечен, самолюбив, но, увы, не вечен. я страшнее грозы в начале мая, страшнее молнии глубин ада, страшнее, чем шторм самого капитана.
капает кран, так вот:
полюбить можно лишь, сумев сдержать. в глазах, что смотрят мне в душу, я вижу чистое небо. я в них видел детство, но снова бьёт молния и её влюблённые глаза заплывают чёрными тучами. один комочек — ток, ещё комочек — ток, комочек уже стал грозой могучей — ток.
капает кран, так вот:
с её глаз полился весенний дождь, но меня уже не прельщают красоты природных сил. ей молнию не оседлать, начиталась, что в любви побеждает искренность и с юных лет её вагон идей поезд то не довёз. ударился о стенку одинокой детской громом.
горели в прошлом, горим сейчас,
и сгорим дотла в будущем.
как по библии, наши предки дали пламени хвороста,
вот только тушить — проблемы детей.
капает кран, так вот:
взаправду любить грозу
может тот,
у кого стоит дома громоотвод.
Repost from затмение: au
+4
💙 Le courage naît souvent de la faiblesse.
Я часто чувствую себя тонущим в собственных шагах, будто каждый сделан в пустоту, и воздух вокруг становится гуще, чем должна быть тишина. И всё же странно — забота находит меня там, где, казалось бы, места ей нет, в тех людях, что проходят мимо, но почему-то задерживаются взглядом. Я не прошу о помощи, но руки сами тянутся, когда я падаю слишком низко, и это пугает — быть увиденным в моменты, когда жить особенно трудно. Наверное, так и учишься подниматься: принимая заботу, даже когда не веришь, что имеешь на неё право, даже когда сердце шепчет, что надо самому. Но цель — она где-то дальше страха, дальше сомнений, там, где шаг становится твёрже, если сделать его, несмотря на дрожь. Я ищу путь сквозь собственное бессилие, иду, пока хватает дыхания, хотя иногда кажется, что мои силы — не больше слабого огня на ветру. И всё же я верю: если в мире есть место заботе там, где её быть не должно, значит, есть место и моим мечтам, даже тем, что кажутся невозможными. Я учусь добиваться их медленно, порой нелепо, падая снова, потому что каждый раз, когда поднимаюсь, становится чуть светлее. И пусть беспомощность шепчет, что я не смогу, — я отвечаю ей шагом вперёд. Пусть сомнения кричат, что дорога слишком крута, — я поднимаюсь всё выше. И если кто-то вдруг подаст руку снова, я приму её без стыда, ведь, может быть, сила начинается с того, что перестаёшь прятать слабость.
