Bagration

A flock of ivory caged birds softly trill an arcadian winter hymn, despite their tethered bones, clipped wings, and the frost nipping at their flattened eyes. Tenderness aches a symphony of incarceration. Their feathers brittle, splintering into the dead of their nest.

приват.

🙏

сам себе отвечаю — не знаю. раньше были какие-то ориентиры: быть нужным, быть сильным, быть "в порядке". а теперь я даже не уверен, хочу ли быть вообще. в смысле... присутствовать.

сам себе отвечаю — не знаю. раньше были какие-то ориентиры: быть нужным, быть сильным, быть "в порядке". а теперь я даже не уверен, хочу ли быть вообще. в смысле... присутствовать.

сам себе отвечаю — не знаю. раньше были какие-то ориентиры: быть нужным, быть сильным, быть "в порядке". а теперь я даже не уверен, хочу ли быть вообще. в смысле... присутствовать.

сам себе отвечаю — не знаю. раньше были какие-то ориентиры: быть нужным, быть сильным, быть "в порядке". а теперь я даже не уверен, хочу ли быть вообще. в смысле... присутствовать.

а зачем?

иногда думаю — может, это просто усталость? не та, что лечится сном или отпуском. а та, которая врастает в кости, в голос, в глаза. усталость от попыток быть, от надежды, от постоянного "надо держаться".

🙏

😉