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| 2 | Quelle tristesse
https://youtu.be/136A_V4FQMg | 61 |
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| 7 |  🤠
Kevin Hansen | 124 |
| 8 |  Kurumaningyo | 140 |
| 9 | JUSTE UN RAPPEL
Avant que tu ne contractes ton petit visage de propriétaire moral, laisse-moi t’éviter une syncope : je ne suis pas venu cirer les pompes de ton confort intellectuel.
Il paraît qu’il faudrait parler doucement, sourire, arrondir les angles, demander pardon avant même d’avoir ouvert la bouche. Très peu pour moi. Je n’écris pas pour rassurer les ventres pleins ni caresser les certitudes de ceux qui vivent confortablement assis sur le dos des autres. Je n’ai jamais confondu une chronique avec le service après-vente de la bonne conscience.
On me reproche une certaine violence dans mon verbe. Drôle d’époque où l’on s’effraie davantage d’un adjectif que d’une injustice, d’une métaphore que d’un licenciement, d’une phrase qui cogne que d’une existence broyée par la machine économique.
La bienséance adore jouer les vierges effarouchées. Elle ajuste son col amidonné, récite le catéchisme du consensus et s’indigne dès qu’un mot dépasse. Pourtant, derrière son maquillage impeccable, elle partage la table des puissants, serre les mains qui étranglent, applaudit les discours qui anesthésient et baptise cela « responsabilité ».
Le politiquement correct ? Un costume trois pièces cousu dans les rideaux des salons où l’on négocie la misère des autres autour d’une coupe de champagne. Une immense parfumerie destinée à masquer l’odeur du fric.
La langue devient une laisse. Moi, je mords dedans.
J’arrive avec les godasses pleines de boue, les poches remplies de cailloux et une machine à écrire qui fume comme un vieux revolver. Mon style n’a jamais demandé son visa à la bienséance.
J’écris avec la poussière des rues, le sel de la colère, les éclats de rire des irrévérencieux et les jurons de ceux qui n’ont plus rien à perdre. Chaque phrase est une bouteille cassée traînée sur le trottoir de vos certitudes. Vous appelez ça de la vulgarité. Moi, j’appelle ça de l’oxygène.
Je n’écris pas pour décorer les salons des dominants. J’écris pour faire trembler les lustres, envoyer des échardes dans les fauteuils en cuir des notables et rappeler que sous les tapis persans de la République, il y a toujours du sang séché, des chaînes rouillées et des cadavres administrativement oubliés.
Alors oui, ça cogne. Parce que le thermomètre paraît toujours insolent quand il révèle la fièvre. Parce que la caresse est devenue la langue officielle de la lâcheté. Je ne polirai pas mon verbe pour rassurer les estomacs délicats. Je ne mettrai pas de gants pour toucher les plaies.
Ma prose débarque ivre, les yeux injectés de colère, une clope au coin de la bouche et les mains encore noires d’avoir fouillé les poubelles de l’Histoire. Elle rit trop fort dans les cathédrales du consensus et refuse de mettre une cravate pour assister à vos enterrements de la libre expression.
Sache que j’emmerde la police de la pensée. Je préfère le vacarme aux silences sponsorisés, un juron sincère à mille communiqués de presse, une phrase qui saigne à un discours qui anesthésie.
Alors si mes mots t’écorchent, n’accuse pas la lame. Demande-toi plutôt pourquoi ta peau est devenue si fine. Et surtout, ne viens jamais exiger que je transforme mon incendie en veilleuse pour réchauffer tes bonnes manières.
Les empires adorent les auteurs dociles. Les ruines, elles, se souviennent toujours de ceux qui ont eu l’audace de craquer une allumette.
Franki Vasko | 310 |
| 10 |  Maurice Careme | 139 |
| 11 |  Matn yo'q... | 218 |
| 12 |  https://m.youtube.com/watch?v=zKQfxi8V5FA
(En l'an 2525) | 142 |
| 13 |  Cette jeune femme chante une ancienne chanson dans un vieux patois en Italie | 143 |
| 14 |  Matn yo'q... | 151 |
| 15 |  Matn yo'q... | 199 |
| 16 |  Serpent | 168 |
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Kevin Hansen | 1 |
| 19 |  Matn yo'q... | 168 |
| 20 |  La perversité des banques.
Vendre de la protection pour un objet encore plus intime qu'un telephone entre le tél et l'implant, en visant les jeunes à travers les parents | 164 |
