Мудрый мастер

Комната была пустая, если не считать окна. Единственное, круглое, оно смотрело в туман. Или в море. Здесь море часто было невидимым, но его запах — горький, соленый — проникал сквозь стекло, хотя стекла, кажется, и не было. На полу, будто кто-то забыл ее здесь век назад, лежала гитара. Старая, поцарапанная, с выцветшими наклейками. Я взяла ее. На ощупь дерево было холодным, но струны... Они не были из металла или нейлона. Они шевелились, как живые, тонкие, серебристые нити, пульсировали под пальцами. Идеально настроены. Я провела пальцами по ладам, взяла простой аккорд — тот, что Максим учил меня играть на нашей первой даче. Звук был чистым, но без эха, без привычной вибрации в пальцах. И в тот же миг я услышала смех. Он был легкий, чуть звенящий, как колокольчик, и будто доносился откуда-то сверху, со стороны невидимого моря. Я подняла глаза. Когда опустила, гитары уже не было. Просто пол. Пустой. Опять. 🔖 Дневник ıllı По ту сторону жизни ıllı