fyfyhg11

мне недавно снился сон о том, как я скрывалась от полиции, прячась в квартире у мужчины. у него с потолка постоянно текла вода, но он ничего не хотел с этим делать. единственную важную вещь— свадебное платье бывшей жены— он прятал в пакете на нижней полке комода. у меня во сне он не хотел заглядывать наверх и смотреть, откуда течет вода. сон оборвался на моменте, когда я пошла наверх и увидела чьи-то худые ноги на кровати. теперь вопрос, связанный со всем этим бредом: нужно ли это превращать в сюжет для текста (может большого)? и есть ли у этого всего потенциальный смысл (как у рассказа) или все-таки стоит к гадалке(или психиатру)?

мы с вами в таких отношениях?

тебя ко мне не ревнует даже новая девушка. может от того, что мои шутки заставляют смеяться до слез. я все равно сбегу, если все станет слишком серьезно, поэтому поспеши купить билет на ближайший поезд в другой конец страны, если хочешь второе свидание. догонялки любят только маленькие дети, так что скорее отводи взгляд, мы же не хотим опять устраивать реванш с предрешенным концом.

совершенно не разбираюсь в своих чувствах, но, кажется, это ощущение называют спокойствием.

сессия сдана, официально начинаются каникулы, а значит в силу вступает главное правило: «все, что было летом, остается там»

однажды я выйду за порог и больше никогда не вернусь. куда ведет та дорога, что пугала в детстве? она уходит куда-то в левый угол горизонта, скрываясь за лесными массивами и перекошенными домами. ровный асфальт пересекает железнодорожные пути, чтобы затеряться в чудесных краях, а у меня пробило колесо велосипеда, и я второй час стою на обочине, ободрав руки и залив футболку слезами. это яркое воспоминание врезалось в мозг. как шуруп, вкрученный в самое тонкое место, оно возникает во время бега, заставляя то ли бежать со всех ног, то ли вернуться назад. растрескавшиеся дороги, рушащиеся лестницы и битые зеркала создают бесконечные лабиринты, где за каждым поворотом чудится запах свежескошенной травы и светлого будущего. но почему-то в конце всегда встречает тупик и воспоминание о проколотой шине.

это лето какое-то скучное: конец июня и ни одного административного правонарушения, взросление— отстой

зеркало греховно, если оттуда выглядывают девичьи глаза.

у меня зависимость от приложений для покупки билетов на поезда и самолеты. могу пялиться в экран часами, прячась от людей в этом городе. если побег от реальности— искусство, то я признанный мастер, снова покупающий билеты по направлению к самому холодному месту россии. меня там никто не встретит, а потому огромные чемоданы придется тащить в одиночку, наезжая колесиками на пятки и тихо ругаясь под нос. окружающие будут считать меня сумасшедшей, а я остатки на банковских картах, прикидывая, сколько можно будет не возвращаться. в конце-концов, знакомые перестанут пытаться найти меня в одном из городов-миллионников, забыв холодный взгляд темных глаз, а я найду покой на дне какой-нибудь карельской деревни.

хорошо, что ты не захотел зайти, и мне не пришлось придумывать отмазки, чтобы тебя не пустить: мол, посуда не помыта и ботинки раскиданы. знаю, что ни один аргумент не поможет во внутреннем споре насчет тебя, так что просто сбегаю, прячась за хлипкой дверью.