Мышиная нора | АРХИВ |

Хитринка в аметистовых очах играет только ярче. - А я уже и не откуда. Я куда. А куда - сам не знаю. Думаю, вы тоже. Вы похожи на человека, который не знает, куда идти. Сначала у Диамкея от такого заявления глаза на лоб полезли, а голова - закружилась. Да и не просто от заявления, с ним же говорили! С ним говорили! Хоть кто-то, блять, говорил, а не стоял столбом, не замечая, словно Диамкея вообще в этом мире не существовало! Вот только улыбка растягивалась всë шире, а интерес нарастал. - Вы так думаете? - скользнул тихий смешок. - А ведь вы правы. Я и действительно не знаю, куда дальше идти.. Вроде, всë уже исходил. Вдоль и поперëк, задом наперëд. Сам не помню, сколько уже хожу. - И вы всë это время ходите?! - ужас настолько притворный и комичный, что хочется Оскар дать этому единственному актëру лондонской мокрой сцены. - Но это ведь так утомительно! И вы не устали? Совсем-совсем? - Устал конечно, - охотно кивает Диамкей, тут же подключаясь к своей роли, и присоеденяясь к этой ужасно скользкой поверхности, на потеху Бог знает кому. - Устал очень давно, и очень сильно. Но разве есть выбор? Коли Клюква послал меня идти, так я пойду. И буду ходить, пока мне не скажут обратного. - Клюква? - собеседник наклонил голову вбок, словно диковинная птица. - Мой Бог - Клюва, мой путеводитель - Клюква, и надежда - тоже Клюква, - гордо заявил Диамкей, даже задрав на пару секунд нос. А потом тут же опустив его, и с ухмылкой пожав плечами. - И моë проклятье - всë та же поганая ягода. - Так вас прооокляли? - задумчиво спросил незнакомец, протянув гласную, и с сомнением оглядывая вампира с ног до головы. И ведь реально играет, артист хренов! - Ох, нет-нет, простите, ошибочка вышла, - он нервно засмеялся, замотав головой. - Я сам не знаю, что со мной. Просто в какой-то момент упал, и... Чëрт, а я и сам уже не помню, хаха... Кстати, раз уж речь про имена пошла. Меня Диамкеем кличут, а ва-.. Диамкей моргнул, и яркие глаза застыли в нескольких сантиметрах от него. Бледные, тощие, словно паучьи пальцы, скрытые под балахоном, вцепились в его ладони. Они сложили их меж собой, оцепив будто ледяной коркой, охлаждая всë ещë ноющие волдыри, и мягко погладив. Кожа бледная. Кожа целая. От чужого голоса - дрожь по всему телу. - Обсидиан. Так значит не аместист... #текст

Путешествия во времени - странная хрень. Обычно их представляют как что-то фантастическое, фантасмагоричное, захватывающее и экшоновые, но... Где экшн в том, чтобы смотреть за двумя дамами викторианской эпохи, которые прогуливаются по огромному саду и невинно щебечут меж себя? Где что-то интересное в затхлых улицах какой-то чешской деревни, в самой глубине страны, и звуках брани старого молочника на какого-то беспризорника? В каком, блять, месте что-то захватывающее в отвратительно душной и знойной жаре Древнего Рима, который в час пик больше похож на гудящую от ниспадающих лучей солнца кучу из садов и домиков? Вот и Диамкей не знает. И не знает, каким образом его вообще закинуло в прошлое. И почему никто его не видит. Да, пожалуй, это - самая главая и важная причина его скуки. Ведь в чëм смысл, если ты не можешь подебоширить в одном из старинных - хотя на момент твоего прихода ему всего год-два - ирландских пабов? Или, например, нашкодить в каком-нибудь парижском кафе, доведя молоденькую официантку с молочно-белой кожей до пунцового румянца? А как насчëт устроить массовый дебош в турецкой кофейне времëн Османской Империи, позже сбегая по заковыристым улочкам Стамбула? Нет. Хрен там плавал. Никакого разнообразия, исключительно наблюдение, и нихренашеньки больше. И ведь к себе вернуться нельзя! Не выйдет! Он уже столько раз пытался попасть обратно, найти нужную дверь, нужный поворот, или крошечную арку в которую можно только протиснуться, но... Нет. Каждый раз он оказывался где-то, но не в своих родных пещерах. И ведь на солнце всë равно нельзя выходить! Иначе он, и без того не особо телесный, попросту истлеет под этими мерзкими, обжигающими, но такими привлекательными лучами. Обидно? Конечно. Хотелось ли рискнуть? Не счесть сколько раз. И он пытался. Вот только не проходящие, и застывшие во времени тëмные волдыри на бледной ладони стынут напоминанием о его безрассудстве. Хотя, хвала небесам, или кто его сюда вообще закинул, во время дождя или тумана он мог гулять там, где ему вздумается, и столько, сколько захочется. Хорошо хоть заболеть не может, вампирская кровь не даëт. Алые глаза упëрлись в белое небо, затянутое ровными, недвижными и густыми облаками. Мелкий, моросящий дождь всë льëт и льëт, скатываясь по острым скулам и носу, по впалым щекам и острым, довольно длинным ушам. Мочит пепельно-серые волосы, скользит ниже по тëмным одеждам, больше напоминающие плащ из каких-то средних веков из плотной кожи, и застывает на каменной мостовой Лондона. - Что ж.. Ты ужасно влип, дружище, - горько усмехнулся вампир, закрывая глаза и растягивая искусанные самим собой губы в кривую полуулыбку. Вокруг - ни души. Никого. Да даже если бы и был хоть кто-то, всë равно его никто не услышит - Диамкей наверняка знает. Он столько раз пытался достучаться до людей, докричаться, сделать хоть что-то, чтобы его заметили - всë в пустую. Только горло саднило и болело. И... Стоп. Это что за хер. На него смотрят. Буквально пилят взглядом. Расслабленным, спокойным, не моргая - но пилят своим взглядом. Он настолько засматривается в чужие глаза - тëмно-фиолетовые, с сияющей изнутри глубиной, ужасно странные, а оттого ещë более не типичные и привлекательные - глаза, что напрочь забывает осмотреть всего незнакомца. Хотя... И рассматривать там особо нечего. Капюшон. Чëрно-лиловая маска на нижней половине лица. Балахон. Золотая роспись на нëм. Вот и всë, что есть на незнакомце. - Добрый вечер однако. А вы откуда будете? Чужой голос - как гром посреди ясного неба, хотя по тембру он ровный и спокойный настолько, насколько это вообще возможно. Только в глазах блестит интерес, да под маской лицо, видимо, растягивается в улыбку. Какая она, эта улыбка? Нежная и аккуратная, как у человека? Или клыкастая, совсем как у самого Диамкея? Или неловкая, неровная и шершавая, от того что забыл - какого при людях лыбу давить? Стоп. Его же спросили. Нужно что-то ответить. - Я? - собственный вопрос к себе же теперь не звучит, как вопль сумасшедшего в пустоте. - Хм.. А я уже и сам не вспомню. А вы?

Доброе утро, ребятки. С днëм интерактива. Пока мои дни тянутся до отвратительного долго, а мышцы страдают, мысли тем временем ноют и не могут угомониться от бездействия. Тем паче будет заставить их работать. А потому - кидайте в комментарии идеи, арты, песни, фразы - всë что угодно, из чего можно будет развить или арт, или фанфик. Заранее хорошего вам дня:}

Моро пишет - я репощу. Моро умничка.

[ nix crypta ] — Итак, сказка, — Обси прочищает горло, — Или. . . Притча? Легенда? Ээээ, рассказ? — Как хочешь, — Душенька жмёт плечами, — Неважно. — . . . Да, неважно. Так вот. https://fanficus.com/post/64babd1ddf27e70014f2ab2b

Ребята, доброе утро всем вам. Хочу высказаться на счëт ситуации с Нео и Жирафом. Все мы - рядовые зрители, и мы не знаем абсолютно всей ситуации. Жирафа - так тем более. Давайте посмотрим с другой стороны на то что он "актëр" - никто ведь не знает, что творится у него в голове и какой он на самом деле, так? Он имеет полное право поступать так, как считает нужным, пока это не станет противозаконным, и если он выбирает игнорировать Нео - пусть так. Может себе позволить. Тем более, если он обижен на Нео. Я считаю, что хэйтить, а тем более отменять его за этот выбор - достаточно опрометчиво. Давайте будем людьми, и не будем переносить ситуации из ирл на сервер.

🔊МИНУТОЧКА ВНИМАНИЯ🔊 Сегодня, 20.07.23 произошли массовые нервные срывы, слезы и истерики у подростков от мала до велика, из-за такого события как:" Разговор, так называемых, фаер Дуо" Пока что информации мало, но наши репортёры стараются откачать бедных пострадавших, давая им флафф контент по любимых шипам. Проблема возникла лишь с теми, кто любит, как раз таки, фаер Дуо. Оставайтесь на линии, в ожидании новых новостей! А главное, не пугайтесь, если вы видите шторм, грозу и сильный ливень, то это слезы и крики мшфд, которые не спят, дабы следить за нынешними событиями! #щп

Вот такая штуковина в итоге получилась:> Решила добавить пару деталей от себя, кхе #арт

– Вы не думаете, что это все просто на нас сверху упадет? – с меланхоличным равнодушием уточняет Жираф, чуть громче мерного гула голосов. – Ну кстати, – со смешком отзывается Хайди, задирая голову. Алфедов совершенно внезапно оказывается у Жирафа за плечом – пугает, придурок! – и дёргает его за рукав. – Вон та колонна точно скоро рассыпится, – указывает. Жираф моргает в ту сторону, пока Обси, по наводке, уже проверяет ненадежную конструкцию на прочность. На голову ему немедля сыпится пыль. – Не надо так делать, – встревает с тоном миротворца Джаст. Душенька смущённо спрыгивает с арки, на короткой повис, зацепившись руками. Кусок стены громыхающе отваливается вместе с этим действием. Диамкей рядышком с чрезмерной тщательностью делает вид, что не подсаживал его туда. Жираф с Алфедовым переглядываются. Алфедов улыбается, ловко ловит брошенную ему зажигалку и прячет надёжно в карман. Пыльная плитка цокает звонко, трещит под тяжестью шагов. Где-то над головой заунывно воет ураган. А от стен, некогда красивых и статных, но теперь просто жалких, разбегается во все стороны эхо. Хайди бьётся головой, выпендриваясь и шатая равновесие на остром камне. Товарищи с дружным хохотом поднимают его под руки. Секби с Джастом увлеченно узоры расшифровывают: – Тут написано, что ты лох, – убеждает Джаст. – Тут написано, что ты сосешь член, – спорит Секби. Опустим Жирафа, не упускающего шанса попустить Секби даже с другого конца ямы. Модди под шумок пихает локтем ближайшего несчастливого бедолагу. Бедолага изумлённо заглядывает в узкий темный переход за колонной, надёжно от случайных взоров спрятанный. Заявляет: – Я туда не пойду. – Да ладно тебе, Пиля, пока никто не видит... – Ну да, никто этого не видит, – выскакивает из-за колонны Пугод. – А ещё это совершенно точно не опасная идея. Модди вскидывает брови: – Ты с нами? Пугод ухмыляется: – Ты первый! Нео очень настойчиво бормочет что-то про организованность и хорошее поведение. Хайди с самым важным видом кивает ему и поддакивает, кидаясь галькой в Клайда. Клайд уворачивается. Безуспешно – его ловят за ноги и валят на пол. Он вежливым дурным воплем просит Сантоса слезть. Стены сыпятся. Чуть-чуть. Из угла эхом гремит звуковое сопровождение – Джей с Фарадеем затевают распевку. – Мы так точно умрём, – пророчит Зак весело. – Сплюнь, руина! – советует ему отстраненно любопытный Лабус. Ники, Душенька и Клэш активно спорят по поводу того, стоит ли лезть в совершенно не подозрительную горизонтальную щель меж плитами, и жребием определяют добровольца. Секби оказывается утянут в драку якудз и орет благим матом на всю дыру, примешиваясь к какофонии. Алфедов вместо помощи умирает от смеха и дёргает его за ногу. Джаст очень уверенно делает вид, что никого тут не знает и вообще идёт с важным видом обсуждать с Заком сломанный лифт. Диамкей флиртует с колонной. Обси шепчет Виверне на ухо: просит не сдавать его и не говорить, что колонна это не он. Виверна, недолго думая, Диамкея бойко окликает. Модди выскакивает обратно и решительно сообщает, что в сверх секретном совершенно никому, кроме всех, не видном проходе ловушки, и (тут раздается грохот) ...вообще там сломалась стена. Пугод с Пилигримом пафосно выходят из облака пыли. Пугод из шляпы стрелу выдергивает раздраженно. Клэш всё-таки заползает в щель и застревает там. Арка Душеньки радостно трещит. Кто-то во весь голос стонет. *** – Блять стоп! Какого блядского хуя. Твои ребята сами чуть все не сломали и друг друга не перебили в течении пяти, нахуй, минут. Бесстыжий засранец незаинтересованно поправляет красные клетчатые рукава и очки, вместо того чтобы смотреть на старших. Улыбается ещё. С философским равнодушием выслушивает крики о том, что это должно было стать испытанием нервов для смертных, а не для их самих. Пожимает плечами: – Вы знали, на что шли. Колонна драматично рушится.

Не паблика, но тгк 👁👁 !ПРОСЬБА! Пишите по пунктам, исключительно в комментарии и пожалуйста, не повторяйтесь.

Доброе утро, ребяточки:D Я уже приехала на сборы, так что всë - вас ожидают скетчи, скетчи, и ещë раз скетчи. И возможно что-то текстовое, если мне хватит силëнок. Но пока - скетчи. Автор невдуплëныш ХД #арт

https://t.me/yanespravlyaus Ну штош, кто хочет - милости прошу. Сразу предупреждаю, что там могут быть вбросы, много ирл, какие-то затупы и админ вообще невдупляй. Хоть какое-то вам развлечение будет на время реста ХД

Модди не плачет по ночам. Нет, сэр У Смерти свои приколы и решения по оптимизации процесса своих подчинённых. Например, кому вообще нужен сумасшедший фанатик? Точно не ей. Нет, спасибо. Привязанности нужны всем. Модди клишированно пускает скупую слезу. Ффк, глава 3

Как вы смотрите на создание публичного щитпоста в отдельном тгк, ребятки? 👁👁

// Не распространяйте лица Стёпы и Обси, пожалуйста , пока они сами не дадут добро

Июль месяц жаркий, душный. Неживой жёлтый под белым небом, пугающе сухой и стылый, словно подернутый оцепеневшей коркой тепла. Модди кажется, он умер. Клиническая смерть. Когда беспокойный маятник с щелчком останавливает ход и повисает в тишине жуткой. Когда сердце не бьётся и лёгкие не дышат. Нет-нет, шевелиться он может! Он ходит, делает привычные вещи, говорит в слух привычные слова, не узнавая собственного голоса. И вместе с этим он не в силах даже открыть глаз. Таращится бездонными дырами на знакомые лица и не помнит черт. Регистрирует тычки, касания, но не распознает, откуда лезут чьи руки. Беспомощно, по слогам, повторяет послушно какие-то имена вслух и не может понять, кому они принадлежат. С ним разговаривают. А у Модди вода в ушах. Залилась на речке. И он не слышит ничего, не узнает голосов и путает хрупкую нить слов. У деревьев листочки красивые. Зелёные. Мертвые. Мертвые, потому что буйные ветра все смирно встали, прекратили вдруг в догонялки играть. Потому что птицы перестали за тяжёлой леностью прыгать по веткам и петь. Или это Модди оглох и ослеп, и не слышит. Июль встаёт в пугающий баланс и отсутствие хаоса. Лавирует легко и равнодушно между криками, обтекает их изящно, бережно окружает и прячет под замок от чутких сердец. Солнце в июле горячее, зимнее, лишённое своих красок золотых. А тучи черные и строгие, уставшие и совсем не злые. Даже весёлый дождик крепок вял под гнетом жары. Твердый и рассерженный. Модди не чувствует, но почему-то знает, что где-то кусочек пазла отвалился. Что-то не то. Чего-то нет важного. Привычная ирония не царапает приятно виски, не толкает горячее сердце, а летит в никуда бездумно. Как воздушный шарик на ниточке. Громкие дети не кажутся смешными или раздражающими, и даже громкими, в общем-то, тоже не кажутся, какие-то отстранённые, точно восковые фигурки. Теплый приятель со смешливым блеском кажется пустым, равнодушным. И глаза у него не сияют. И на лице шредингера его засвет. Он не обнимает крепко товарищей и не хохочет до потери дыхания. И это... странно. Не грустно даже. Непривычно просто. Не так, как оно должно́. Как будто источник питания отрубили. А к смеху гирю привязали, чтоб он не мог больше подняться в груди. Не хочется из-за этого теперь горячо мечом манекены рубить, подначивать, хохотать, живой пот вытирать со лба и валиться вместе кубарем плечом к плечу. Как всегда было. Не хочется вообще людей касаться. Страшно узнать, что все они – лишь пришедший в адской жаре мираж. Итак, Модди смотрит на листочки. Красивые и до бесполезного маленькие против мертвого света. Сидит в мутной воде по плечи. Феноменально теплой, в которой, однако, почему-то все же холодно. С головой окунается, ища спасения и жизни в прохладе. Трясет лохматой шевелюрой. Ничего не происходит. Никто не прыгает с шаткой досточки на крутом береге бомбочкой. Никто не вопит, не плескается и не ныряет. Даже комары в нос не лезут. Все болезненно дремлет под мерный гул. Модди уверен, он умер. Модди не дышит, и причину для нового дыхания не может найти. – Какой твой нелюбимый летний месяц? – спрашивает кто-то вечно длинный, звонкий замороченный, с сухим чахлым венком на голове. Модди через силу закрывает и открывает веки. Пусто улыбается. – Июль.

ЙофЙофЙоф #арт