малиновые текстики

bitches be like u r my family and then start hitting this pose

последние капли крови летят по сторонам, и в один миг всë замирает — грохот утихает, крики замолкают на несколько секунд, а после сменяются на ликующие, но сил ликовать нет и быть не может — не в ту секунду, когда тот, кого она охраняла бы ценой своей жизни, тот, за кого она бы с радостью понесла все эти тяготы и наказания, исчезает и растворяется в мироздании. в мироздании ли? если он умер, частичка её умерла вместе с ним. не та, что отвечает за все беды её народа — её, кажется, у неё нет — не та, которая умерла у всех, кто остался внизу. самая живая в её холодном мире, и она не сможет разделить эту болезненную радость с выжившими. нет больше никакого мироздания, не осталось ничего — с его смертью всё пропадёт, и в блеске своего лезвия она видит остатки красно-розового, белого и ярко-зелëного — очень материальные остатки, с вполне понятной физической окантовкой, и это хуже всего. стоил ли мир его головы?

безработная совершеннолетняя мразь пришла с тремя абзацами чтобы вы угадали мою новую фиксацию

она даже пискнуть не успела — не то что отче наш прочитать. это пока он запихивал её в машину — неизвестно, что будет, когда она проснётся. пока она мирно спит на заднем, не в багажнике даже, джон слишком добр к той, кто считает, что её блядский обет безбрачия — повод разбивать сердце микото. пусть либо крестик снимет, либо трусы наденет — вертихвостка. травила людей с нескольких аккаунтов, доводила, но микото добренький, микото всё ей простил, она же у него (точнее, не у него) хорошая, заблудшая в прошлом, но это же так интересно — девочка, которая молится чаще, чем ест, потому что хочет повторить подвиг каких-то там старцев, ну, джон был не против, экономия как-никак. ничего-ничего, не останется ни кусочка от этой — выберет себе другую, нормальную. рубленые рыжие волосы мелькают в зеркале заднего вида — она пристëгнута, и с улицы даже не видно, что она уже связана по рукам и ногам. да и видеть некому. проповеди джона намного эффективнее, чем у того мальчика из шестого класса, после разговоров с которым фута из тупой бляди с маской собачки на лице и токсичными комментариями в соцсетях превратилась в верную и преданную послушницу, этакая мария магдалина. микото находил это милым. микото не найдёт её, даже если будет помогать в поисках. спасает ли бог от множественных внутренних переломов? спасают ли множественные внутренние переломы от бога?

тв я чëт бред какой-то собачий пишу гомофобия андерэйдж подразумевается я мб когда-нибудь докручу но сейчас я хочу спать и чтобы фута сдох(ла) а и ещё богохульство

а помните как я писала по три работы в день каждая на две тыщи слов...

он приходит поздно — микото устало наблюдает, как он молча ходит по квартире, раскидывая вещи, испачканные в чужой крови. в глазах у него ни капли раскаяния, но на него микото особо и не надеялся. ему просто интересно, сколько человек джону ещё потребуется убить, чтобы отстегнуть его от привинченной к полу ножки стола, и насколько опасны матери-одиночки для здоровья богатеньких дизайнеров. когда джон подходит к нему, он уже почти засыпает: приучился устраивать голову на холодном металле, и теперь ему хочется только временного освобождения от всех этих мыслей и чувства вины. и ещё рука болит. ну и мышцы затекли. короче, пора в кроватку. это джон так выражается, это он от него подхватил — в его глазах микото — прелесть и драгоценность, заслуживающая того, чтобы хранить её в шкатулочке. нет, микото даже при собственной наивности неплохо понимает, что с похитителем ему относительно повезло. его не пытают, его кормят, его наказывают только в случае серьёзных проступков, потому что к попыткам побега джон уже привык. ну конечно привык — джон парадоксально умнее, чем он, соображает, что такая жизнь микото не очень по душе. он читает ему лекции, конечно, объясняет, что всё, что он делает, он делает для него и его тут очень любят. вот про любят отдельная тема, да. опять же — из-за своей светлой головушки, не сильно погружëнной в тру крайм (в детстве он любил смотреть всякие спидпейнты), он был уверен, что джон ему теперь как брат. немного спятивший, конечно, очень нездоровый, но с желанием защитить своего ээ? глупого младшенького? или кем он там себя считал пару недель назад... опять сбился с мысли, потому что джон уже полутащит его уставшее тело в его кровать (теперь — их кровать), приговаривая, что микото не должен утомляться от сидения дома, потому что джон вот делом занимается. но это он просто ворчит без злобы — сам его сюда посадил, сам хорошо знает микото. он стал очень много думать и тревожиться в последнее время, это выматывает его. джон против успокоительных, потому что они могут вызывать привыкание, всё такое. вот то есть сидеть в наручниках — окей, а выпить таблеточку — даже не думай, микото, завтра же всю аптечку на мусорку? братом джон пробыл ровно до первого нежного поцелуя поверх губ, когда микото пятился назад, снова и снова ударялся о стену, всеми силами пытался выбраться из его хватки и орал, чтобы его услышали соседи. джон оторопел слегка (видимо, к тому моменту ещё не полностью отцепился от разума микото и тоже немного не рассчитал, как сам микото не рассчитал, что за оры можно и получить), но спохватился быстрее, чем их соседи, и через пару минут микото вопил не в воздух, а во вставленную в рот тряпку — пришлось экспрессом учиться дышать носом. ткань оказалась слишком плотной для него, джон пихнул в него (так себе формулировка, если бы на самом деле пихнул, микото бы ринулся себя убивать побыстрее), не особо думая, поэтому через пару минут микото начал задыхаться. то ли от панической атаки, конечно, то ли от того, что ткань доставала почти до самой глотки и вызывала рвотный рефлекс. после недолгого разговора и парочки угроз самодельный кляп вытащили, микото автоматически послушно поблагодарил своего, язык не поворачивается сказать, хозяина, его уложили баиньки на то же место, и он больше не рыпался до самого ухода джона, конечно — заорëшь — куплю кляп с шариком, будь послушным мальчиком. —у меня вся одежда грязная, пол пыльный. волосы свалялись. —тебя сводить в ванную? это в планы микото не входило, хотя это было довольно ожидаемо. в первые две недели джон от него даже в туалете не отставал, так как — —мне не нравится, что ты так долго молчишь. отговорку придумываешь? микото секунд пять смотрит на него, потом на свои руки — ванная в двух шагах, он не связан, джон стоит аж в пяти, а тела и ноги у них одинаковые, следовательно — джон уже колотит в дверь и кроет его трёхэтажным матом, замок он снесëт секунд через пять — это микото уже продумал, но в его голове всё ещё горит мысль о том, что вместо себя можно убить джона — зеркало звучно летит на пол, но дверь всё равно сносят, и джон смотрит на него самым серьёзным взглядом — уже без злости, с привычным жестоким спокойствием. всё в порядке. микото под контролем. под белы рученьки и в постельку, пока джон убирается и думает. жаль, что с критическим мышлением у микото так плохо. не совершал бы глупостей — не хныкал бы потом от наказаний. а тут такое. пока микото размышляет, как обосновать такое поведение (варианта два — суицид или, собственно, правда — убийство джона), тот уже кучу раз всё обдумал, пришёл к нужным выводам и даже засмеялся, когда убрал осколки. он считает его дурачком — ладно, может, после такой выходки он и есть дурачок. идея-то была неплохая — джона породило зеркало — логично, что оно же может его и убить. он переоценил свой ум и гениальность своих решений, но об этом надо было думать до того, как его слегка ослабшее от полного отсутствия движений тело ринулось спасать мир от серийного убийцы. —я ведь это ради тебя делаю, — бросает джон, скидывая осколки в мешок. наверное, в тот же, в котором он уносит частички трупов. если бы он правда умер от зеркала, микото бы тоже вынес в этих кусочках его труп? —ради меня невинных людей? что тебе бездомные-то сделали? мне, точнее. ты же меня защищаешь. —если бы не я, их бы убил ты. а потом сгнил бы в тюрьме, — джон загибает пальцы, — умер бы сам от чувства вины... —я пытался, — отзывается микото. — ты мне не дал.

привет чат у меня всё написано отрывками криво косо через пень-колоду потому что я не понимаю как это собрать из плюсов там миленькие фразочки кто за то чтобы я скинула несобранное чмо

чат селфцест наручники кровь кишки котята? ок?

ЧЕГО ВЫ МНЕ ГРУСТНЫЕ СМАЙЛИКИ СТАВИТЕ я понимаю что я вам фанфики не постила сто лет но я же очень хорошая задумайтесь...

шесть лет написания фанфиков. трёхлетний канал. семьдесят работ на фб всё ради мгу чтобы меня загрумил препод и мы типа универ ау

ты может иди проспись никоненко от спайса отойди а то улитки быстрее ползают чем ты строчки печатаешь...

ещë тёплое его тело уносят, а она так и стоит на коленях возле его постели. в комнате пахнет свежей кашей, которая навсегда останется нетронутой. он прошёл бессмысленно, не оставив ни в ком воспоминаний, кроме неё самой. унёс несколько жизней, но этим ничего не изменил. оплакивать будут его жертв — рыдать на могилах, молиться за них. его никто не вспомнит. и только у неё на руках оказался второй труп.

теперь начало выбираем что больше нравится

есть ещë вариант малопродуманный типа очная ставка их в стиле dead girl walking но это мне лень но если вам нравится...вы скажите...

блять моя волна я не буду писать микоджонов под песню полный бак😢😢

бьббвббвбвбв бляяя что я несу мне очень. нравится динамика. ещё мне нравится концепция одного и того же человека. но это придëтся разделить. следующая работа(если она будет) возможно не такая поэтичная но уже более конкретная. пишите комментарии бедная аня никоненко наконец открыла заметочки.

его прижимают к себе всё крепче, и ему кажется, что кости слегка хрустят. есть шанс, что это не его кости. на зубах скрежет безопасности, по его спине разливается что-то тёплое. его тела не существует, потому что оно разливается между ними двумя, и у него не получается отлепить его пальцы от своих. зеркало его не затягивает. он не знает, что ещё может спасти его.

... он считает его рёбра, как в плохом тексте про плохую худобу. первое, второе, третье. не убудет же, если парочку сломать? убеждается так, что с ним всё в порядке. пылинки с него сдувает. когда трогает, на пустом(в глотку ничего не лезет, мутит очень сильно) животе остаются отпечатки его пальцев. это тоже как в плохом тексте, но на этот раз — про плохое преступление. по телевизору вещают о двенадцати жертвах, но он не смотрит в его сторону. пытливые глаза с мнимым безразличием сосредоточены на высчитывании траектории удара, при котором он вынужден будет навсегда остаться дома. и это как в плохом тексте — теперь уже про киднеппинг. что-то рано он жаловался на стресс на работе. стресс на работе — он не страшный. а вот когда на тебя пялится вот это — это страшно. он говорит не бояться. веки сами закрываются.