215
Obunachilar
-224 soatlar
-57 kunlar
-230 kunlar
Post vaqtlarining boʻlagichi
Ma'lumot yuklanmoqda...
Find out who reads your channel
This graph will show you who besides your subscribers reads your channel and learn about other sources of traffic.
Nashrni tahlil qilish
| Postlar | Ko'rishlar | Ulashishlar | Ko'rish dinamikasi |
01 Скоро будут реализоваться масштабные планы
Ждите | 41 | 0 | Loading... |
02 деда больше нет | 1 | 0 | Loading... |
03 Всё живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.
Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.
И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму всё заживёт».
И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.
Золотая, словесная груда,
И над каждой строкой без конца
Отражается прежняя удаль
Забияки и сорванца.
Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг...
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа.
И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму всё заживёт».
1922 год | 51 | 1 | Loading... |
04 Кукушка | 59 | 0 | Loading... |
05 Media files | 60 | 0 | Loading... |
06 Заключенный в дребезжащие стекла,
Попавший в осколки тоски,
Никчёмную жизнь свою проклял,
Пистолет навел на виски.
Я бежал, пока были силы,
Убегал от себя, от людей.
Возвышается крест над могилой -
От меня никаких нет вестей.
Да и кому они, впрочем, нужны…
Лихорадка бьет топором.
Не могу я почувствовать жизнь.
Признаюсь, я, честно, больной.
Боль в ногах моих утруждает
Элементарную необходимость идти,
Сон божественный мне разрешает
В ад мой беспечный зайти. | 73 | 0 | Loading... |
07 Прочитала я, значит, рассказик Эдгара Аллана По
Там чел накидался опиумом, потом посмотрел на картину красивой женщины, ахуел, мол, какая она красивая.
У него была тетрадь с историческим описанием этого портрета.
В нем художник днями рисовал свою жену - женщину с картины. Когда закончил, он воскликнул, глядя на получившийся портрет: «это жизнь!», а потом посмотрел на жену и увидел, что она мертва. И последними словами было: «разве это смерть?»
Ставлю рассказу 10/10
Я в восторге! | 70 | 0 | Loading... |
08 Песням быть! | 73 | 0 | Loading... |
09 Media files | 78 | 0 | Loading... |
10 Media files | 80 | 0 | Loading... |
11 🚨🚨🚨🚨 | 1 | 0 | Loading... |
12 Выкупай абонемент на ощущение адских мук…
Прикосновения я помню твоих нежных, теплых рук.
Только всё в воспоминаниях и ни капли в реальности.
Я купил абонемент и чувствую твою поганость лишь.
Когда-то там давно твоя любовь меня убила,
А я помню поцелуи, я помню меня любила,
Но сколько не крути, никогда не будем вместе.
Почему же о любви так часто пишут поэты?
Впрочем, всё неважно, я давно тебя забыл,
Ты шлейфа не оставила, давно тебя простил.
Но сколько не пытался я любовь снова найти,
Не верю, что смогу найти кого-то на пути.
Твоя любовь жестока, и сколько адских мук
Перетерпел, пока всё думал о твоих касаниях, вдруг
Я отпущу тебя и найду кого-то снова.
Ты режешь мое сердце, ты делаешь все снова…
А я тебя боюсь теперь, промолвить я ни слова
Не посмею я, ты режешь мое сердце, очень больно…
И сколько ни пытался я забыть свои страдания,
И сколько ни пыталась ты убить всё окончательно,
Но, впрочем, стало лучше, стал забывать тебя.
Возьми и посмотри наконец, в кого превратился я:
Из больного я любовью стал хрупким и беззащитным.
Когда же ты окажешь мне услугу своим визитом?
Я знаю всё бессмысленно, всё думать о тебе.
В сознании моя слабость и мысли о тебе.
Давно пора закончить историю кошмарную.
Ты была столь прекрасною и столь сука ужасною. | 90 | 0 | Loading... |
13 Я | 93 | 0 | Loading... |
14 Я тебе совсем не нужен,
У тебя есть парень, а я просто так,
Но я влюблен в тебя, как дурак.
Иду домой, шлепая по лужам.
И кофе больше не греет,
И слез мне больше не сдержать,
Моя душа к тебе не доедет,
Ты не станешь меня пускать.
Сентябрь душит до ужаса,
И дождь вместо слез идет.
Ты вроде без злого умысла
Сказала, что любовь не пройдет.
Но ничего по правде и не было.
Увядают в сердце цветы.
И, казалось, что могло задеть бы.
Да так… без меня ты иди. | 92 | 0 | Loading... |
15 Хочу | 87 | 0 | Loading... |
16 Новая реакция 🦖🦖🦖🦖🦖 | 90 | 0 | Loading... |
17 а как любить того, что нет? -
вопрос почти что риторический.
и знаешь, как здесь всё работает? -
задача феноменологическая…
а всё прошло, любовь ушла.
лишь пустота осталась милой.
ты в жизнь мою резко вошла,
от боли избавлялся силой.
а люди падают так быстро,
так часто бредят и тупят.
на перекладине я висну,
чтобы любовь жила моя.
Коперник против был, что мир
вращается вокруг земли.
любовь же (выше моих сил)
твердит, что всё здесь однозначно -
всё крутится вокруг меня,
пустоты быстро пожирают,
а сущность - тяжесть бытия,
меня тихонько поедает.
ну что сказать еще вам здесь?
не знаю, что есть человек…
лишь пустота осталась здесь,
а вся любовь ведет к войне. | 98 | 0 | Loading... |
18 Quiero besarte hasta perder el aliento | 96 | 0 | Loading... |
19 And if u die,
I wanna die with u | 100 | 0 | Loading... |
20 Media files | 106 | 0 | Loading... |
21 Он снoва заxотел её веpнуть.
Пpивык, что всё пpощала и ждала.
Набрал: «Привет. Я был не прав. Забудь.
Любить как ты – другая не смогла.
Я жизнь свою по строчкам разобрал.
Переосмыслил многое, малышка.
Прости, что твоё сердце растоптал.
Ты мне нужна. Знай, без тебя мне крышка.
Прошу, давай попробуем сначала.
И день, и ночь хочу делить с тобой.
Я твой корабль… твоего причала.
И мне не надо никакой другой.
Я научился, наконец, ценить
те чувства, что сквозь боль ты пронесла.
Ты научила искренне любить.
Мне так тепло у твоего костра…»
Он ждал ответа. Трое суток ждал.
И снова написал: «К чему игнор?
Я был глупцом, теперь я осознал,
что от любви отказываться – вздор!»
Пришёл ответ: «Какой ещё любви?
И вообще… была ль она у нас?
Всё в прошлом. Всё осталось позади.
Я не куплюсь на грусть красивых глаз.
Я научилась отпускать людей,
Тех, что взамен не отдают тепла.
Я выжила средь сплетен, лжи, теней,
С колен подняться в полный рост смогла.
Я стала жестче горестям назло,
Лишь вера в доброту жива как прежде.
Со мной мои друзья, мне повезло.
Нет места только "призрачной надежде".
Ты хочешь убедить, что изменился?
Мы проходили это… и не раз.
Как просто у тебя "Я извинился!"
Глуха теперь я к фарсу громких фраз.
Плыви корабль обратно - нет причала.
И греться негде - больше нет костра.
Не вижу смысла начинать сначала.
Всё просто… я тебя переросла!»
Зубы сцепил, впервые понимая:
что это точка... это навсегда.
Мы все взрослеем, нужное теряя,
То, что не возвратить нам никогда.
Те, кто вас любят, как в плену бессилия.
Прощают вновь и вновь… и чуда ждут.
Наступит день, когда расправят крылья,
И взвыв от боли, вас перерастут...
Наталья #Задорожная | ОМП | 102 | 0 | Loading... |
22 Дофаминовая яма | 89 | 0 | Loading... |
23 Media files | 95 | 0 | Loading... |
24 Esos problemas me mataron | 87 | 0 | Loading... |
25 Quizás, quizás, quizás | 85 | 0 | Loading... |
26 Надеюсь, что без меня ты цветешь без проблем | 87 | 0 | Loading... |
27 В этой жизни короткой,
Несчастной и кроткой
Я раб, я бесцелен,
Но всё делаю верно -
Иду ровно к концу.
Расскажите Отцу,
Что я молод и глуп,
Что бездарен, что плут,
Что я вру всем подряд,
Но всё делаю в такт.
Может сяду на год.
Я моральный урод!
Попаду, может, в ад,
Ведь так модно страдать.
Нынче слово - мой Бог.
На руках чудо нес,
Когда был в подворотне.
На карте всего пару сотен.
И мой путь в никуда
Завершен, ерунда
В голове, но живой я
Всё иду на рожон и
Всё пишу по приколу,
Мне нестрашно, не больно.
Ну зачем умирать?
Ведь так прикольно страдать! | 95 | 0 | Loading... |
28 Я готов любить тебя до боли в сердце,
Я готов мир убить, лишь бы ты была счастлива.
Твоя боль со мною тихонько всё меркнет.
Сигареты во ртах и мы оба столь радостны.
На самом одиноком корабле, ты поверь мне,
Я приду к тебе с клубникой в декабре, боль исчезнет.
Твоя соль останется в прошлом навеки.
Моя боль погаснет, всё лишь бы ты была счастлива…
Я оставлю тебя здесь одну, коль ты хочешь,
Я сразу приду, если ты позовешь.
Мне судьба о нашей любви всё ропочет.
Я убью ведь себя, если за правду возьмешь,
Что моя нелюбовь лишь приносит насилие,
Но по правде мы оба кричим от бессилия.
От покорной любви мы страдаем всю вечность,
Но по правде моя вся война - бесконечность,
Война за тебя, за сердце, свободу.
Я готов рассказать хоть всему здесь народу,
Что любовь во мне есть и на кончиках пальцев,
На языке, и внутри, и снаружи. Несчастье …
Если ты захочешь, чтобы я вдруг ушел,
Я уйду не оставлю и шлейфа в парадной,
Но никогда не скажу, что другую нашел,
Ведь только с тобой моя жизнь мне отрада. | 83 | 0 | Loading... |
29 https://youtu.be/BAaLi_bWs2U?feature=shared
Любимое | 83 | 0 | Loading... |
30 Мама, забери меня домой | 83 | 0 | Loading... |
31 Media files | 91 | 0 | Loading... |
32 Media files | 94 | 0 | Loading... |
33 Media files | 93 | 1 | Loading... |
34 Пиздежь - это вера в себя | 98 | 0 | Loading... |
35 Любовь моя… | 98 | 0 | Loading... |
36 Kaк жe хoчется ему позвонить
И взахлеб, со слезой вперемешку,
Рассказать, как же трудно мне жить,
Не имея мужскую поддержку.
Рассказать, что погода дрянная,
Что простыла и нервы слабей,
Что морозит меня ночами
От отсутствия нужных людей.
Рассказать, что работа не клеится,
Как на каторгу утром иду.
Что в хорошее больше не верится
И ночами все громче реву.
Рассказать, что не ем уже долго,
Снова скинула пару кг.
И меня прошлое словно иголкой
Прогоняет из жизни "вне..."
Рассказать, что проблемы дома,
За подругу боюсь и молюсь,
Что я впала в душевную кому
И так страшно, вдруг уже не проснусь...
Рассказать, что книги спасают,
Что писать снова стала стихи,
Что ушла в одинокое царство,
Но так жду чьей-то сильной руки...
Набираю его номер...
Я решилась ему позвонить...
"Я так жду, чтобы ты меня понял..."
А в ответ: "Не могу говорить..."
Ирина #Кухарь | ОМП | 131 | 1 | Loading... |
37 Чтобы стихи писать, я не Гораций.
Моя черствая натура из декораций,
Вся напрочь и сплошь из останков души.
Помоги мне, мой друг, жизненный путь завершить.
«Покончу» с любовью как Маргарита.
Твоих любимых цветов, цвет маргариток
Всё в душу вонзает лиловый меч.
Стихи и поэмы хочу я все сжечь.
Быть сложно поэтом, о жизни писать,
Сравнения, эпитеты, боль учинять.
Панчи, метафоры - всё это дерьмо.
Пишу я стихи, лишь когда я в говно.
А где же мне брать еще мотивацию ?
Для жизни спокойной нужно сильно стараться...
Простите за блажь и простите за ложь,
Но мои все творения ты, сука, не трожь!
И снова волнение, и снова тревога.
Найду ли я в жизнь прямую дорогу?
Нет сил и стараться, нет сил и писать.
Уверен ли ты, что это нужно читать?
Садится зарядка, на улице дождь.
Так бесит погода, а в сердце лишь дрожь.
И руки дрожат, и ноги косятся.
Мои все стихи никому не понравятся...
Волнуюсь о том, что нет ни идей,
Ни стихов и ни песен, нет вовсе затей.
Быть сложно поэтом, о любви сочинять.
А если нет и любви, то как можно писать?
О том, что болит, о том, что тревожит.
Меня по кварталам жестоко разносит.
Поэтом чтоб быть, жить нужно отчаянием
Умирать потихоньку в грусти, печали.
Вообще, я устал тут пиздеть про себя.
Закрою свой рот и уйду в никуда. | 144 | 1 | Loading... |
38 Media files | 161 | 1 | Loading... |
Repost from Заметки Есенина.
Photo unavailableShow in Telegram
Всё живое особой метой
Отмечается с ранних пор.
Если не был бы я поэтом,
То, наверно, был мошенник и вор.
Худощавый и низкорослый,
Средь мальчишек всегда герой,
Часто, часто с разбитым носом
Приходил я к себе домой.
И навстречу испуганной маме
Я цедил сквозь кровавый рот:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму всё заживёт».
И теперь вот, когда простыла
Этих дней кипятковая вязь,
Беспокойная, дерзкая сила
На поэмы мои пролилась.
Золотая, словесная груда,
И над каждой строкой без конца
Отражается прежняя удаль
Забияки и сорванца.
Как тогда, я отважный и гордый,
Только новью мой брызжет шаг...
Если раньше мне били в морду,
То теперь вся в крови душа.
И уже говорю я не маме,
А в чужой и хохочущий сброд:
«Ничего! Я споткнулся о камень,
Это к завтраму всё заживёт».
1922 год
❤ 4
Заключенный в дребезжащие стекла,
Попавший в осколки тоски,
Никчёмную жизнь свою проклял,
Пистолет навел на виски.
Я бежал, пока были силы,
Убегал от себя, от людей.
Возвышается крест над могилой -
От меня никаких нет вестей.
Да и кому они, впрочем, нужны…
Лихорадка бьет топором.
Не могу я почувствовать жизнь.
Признаюсь, я, честно, больной.
Боль в ногах моих утруждает
Элементарную необходимость идти,
Сон божественный мне разрешает
В ад мой беспечный зайти.
❤ 5
Прочитала я, значит, рассказик Эдгара Аллана По
Там чел накидался опиумом, потом посмотрел на картину красивой женщины, ахуел, мол, какая она красивая.
У него была тетрадь с историческим описанием этого портрета.
В нем художник днями рисовал свою жену - женщину с картины. Когда закончил, он воскликнул, глядя на получившийся портрет: «это жизнь!», а потом посмотрел на жену и увидел, что она мертва. И последними словами было: «разве это смерть?»
Ставлю рассказу 10/10
Я в восторге!
❤ 7