l-empire

Midnight in the Foreign Food Aisle Dear Uncle, is everything you love foreign or are you foreign to everything you love? We're all animals and the body wants what it wants, I know. The blonde said Come in, take off your coat and what do you want to drink? Love is not haram but after years of fucking women who cannot pronounce your name, you find yourself in the foreign food aisle, beside the turmeric and the saffron, pressing your face into the ground, praying in a language you haven't used in years. #варсан_шайр

The Wrong Number One night I went through the telephone book name by name. I moved in alphabetical order through London Plundering living rooms, basements, attics, Brothels and embassies. I phoned florists’ shops and mortuaries, Politicians and criminals with a flair for crime, At midnight I phoned butchers and haunted them with strange bleatings. I phoned prisons and zoos simultaneously, I phoned eminent surgeons at exactly the wrong moment, Before I was half-way through the phone book My finger was numb and bloody. Not satisfied with the answers I tried again. Moving frantically form A to Z needing confirmation That I was not alone I phoned grand arsonists who lived in the suburbs And rode bicycles made out of flames. No doubt my calls disturbed people on their deathbeds, Their death rattles drowned by the constant ringing of the telephones! No doubt the various angels who stood beside them Thought me a complete nuisance. I was a complete nuisance. I worried jealous husbands to distraction And put various Casanovas off their stroke And woke couples drugged on love. I kept the entire London telephone system busy, Darting from phone booth to phone booth The Metropolitan phone-squad always one call behind me. I sallied forth dressed in loneliness and paranoia – The Phantom Connection. Moving from shadow to shadow, Rushing from phone booth to phone booth till finally I sought out a forgotten number and dialled it. A voice crackling in despair answered. I recognized my own voice and had nothing to say to it. #браян_паттен

блуждать по улицам марракеша, терясь как в коридорах сна вбирать в себя кляйновский синий, закат, азан и птиц. смеяться и шутить с местными берберами на ломанном фарси (никто никого не понимает, но всяко лучше белого европейского), отдаляться от всего знакомого и привычного, погружаясь в неизвестное. в людей, которых никогда больше не встретишь. отражаться в их глазах. слушать дуновение сирокко. слушать шепоты шерги. (тосковать по хазри.) узнавать что-то своё, наслаивая на уровни моих культур, молиться. проговаривать про себя заученные в десять лет дуа. позволять себе отдаться этой магии. перестать объяснять и интерпретировать; научиться слушать и тьму, и свет, и томление, и несбыточность. выбирать слова наощупь. двигаться в такт музыке. помнить эти движения на каком-то глубинном уровне — мышечная память передающаяся из поколений в поколения, из династии в династию, из племени в племя, из человека в человека. а вечером вечером настает тишина, из которой вырастает небесный мрак, нависающий над нашими, раскаленными под африканским солнцем, головами, облегчая утрату света долгожданным, ледяным касанием.

очень люблю https://open.spotify.com/track/6rag08E2ZlWduK8hyi8gi0?si=ajr1ztDdRACGpBWyMGVGxQ

этим летом, заперевшись в вилле у моря, где-то на южной греции (тенарский полуостров), я планирую есть, читать, писать и спать. и больше ничего. к черту праздные дни, к черту острова, к черту вечеринки, я хочу питать внутреннюю жизнь, сопровождая внешней тишиной и покоем.

Доброе утро — это когда в шаффле попадается только такое.