Дмитрий Артис (стихи)

легко допрыгаться, глазастый, в разгар борьбы бобра с козлом - разбег, толчок, и - верный заступ, скребок, лопата, ржавый лом. Олеся Николаева https://t.me/OlesiaNikolaeva Пишет Курбский Грозному: “Почто бесчестью землю русскую предал? Волшбой и лестью утоляя пыл своенравный, в люциферовых играх, в бесстыжих масках, в скоморошьих бубнах, в козлиных плясках опоганил трон православный!” Пишет Грозный Курбскому: “Сгинь, лукавый! Сам отверг ты Отечество с его славой, сам отвергнул крестное целованье. Пренебрегши душой и Господним страхом, предавал ливонцам и всяким ляхам храмы Божьи на поруганье!” Целиком здесь: https://t.me/OlesiaNikolaeva/39 ВСЁ! УСТАЛ ПАЛЬЦЕМ ПО КЛАВИШАМ БИТЬ. Дай бог, чтобы в один пост поместилось. Следующую порцию, надеюсь, без повторений в новом юбилее подписчиков брошу. Всех люблю. Читайте стихи, а не новостные ленты. Новостные ленты врут. Стихи - никогда.

Полторы тысячи подписчиков. Мой сегодняшний долг упомянуть людей, которые любят меня и помогают мне. Но ещё больший долг, помочь каналам, которые нуждаются во мне. Сегодня только поэты. Анна Долгарева https://t.me/dolgareva Из меня не получится хорошего русского. Вообще ничего хорошего. Мчит машина, бьется из окон музыка, По луганским дорогам изношенным. Едем с пацанами в форме, совсем молодыми, Между боевыми и боевыми, И вроде как смерти нет, и июнем веет. Никогда не любила лицо свое, не любила имя, Но, пожалуй, нашла что-то важнее. Двадцать седьмое мая, холмы, отроги, Отзвук ястребиного крика. Бьёт на выход гаубица "Гвоздика". Это я, это Аничка, следы на луганской дороге, Цветущая у нее земляника. Александ Пелевин https://t.me/comradepelevin я из дому вышел на встречу пошёл внутри стало выше вокруг хорошо и благовест птичий под куполом дня как будто бы лично звучал для меня Андрей Болдырев https://t.me/antigrafoman Привет, Европа, это скифы. Ну кто теперь немыт из нас? - По ходу, выросли тарифы на газ? У демократии есть маза, чтоб русских обломать пашей, -- прожить без света и без газа, откармливая вшей. Дмитрий Мельников https://t.me/Dmitry_Melnikoff_Poetry Я Садовое кольцо на твоем сомкнул запястье, подними свое лицо, поцелуй меня на счастье. Игорь Никольский https://t.me/nikolskiy_poetry Весь мир мой нынче – наперекосяк, И тонет он в тревоги чёрном иле. И смотрят воробьи бесстрастно, как Я чищу снег на папиной могиле. Марк Лешкевич https://t.me/mark_leshkevich На стене Бога — всего очень много: Карта России, плакат с Зинаидой Гиппиус, Открытки из Праги, Багдада и Владивостока, Небо с Гагариным на вечеринке Сириус, График мошки, комаров и русской весны, Календарь рек с фото раздетых шкодниц, План полива дач, обрезки тополя и сосны, «Букеты котов» поэтессы Юнны Петровны Мориц. Захар Прилепин https://t.me/zakharprilepin Если в электричке сидя друг напротив друга мы прижмемся к обмороженному стеклу щеками и постараемся соединить губы то на стекле останется бабочка а на наших щеках рисунок пальцев всех желавших узнать куда едем Елена Заславская https://t.me/zaslavskaja В Луганске абрикосопад… Ольга Старушко https://t.me/solono_stihi Мне очень понравилось у Ольги стихотворение «Пушкин – Гончарову». Оно будто из другого времени, но про нас. Там сложно строчки выбрать. Вот здесь целиком: https://stihi.ru/2022/05/31/7706 Игорь Караулов https://t.me/karaulovnews «Назовите молодых поэтов», – попросил товарищ цеховой. Назову я молодых поэтов: Моторола, Безлер, Мозговой. Вадим Степанцов https://t.me/slovoitelo Он весь прекрасен: https://www.youtube.com/playlist?list=PLKL9JnklpHQukRvP7WuBeBYCwt9vWop4T Тихон Синицын https://t.me/tihonsinitsin Бог посылает подработки, Прощает давние грешки, С улыбкой смотрит наши фотки, Читает грустные стишки, Благословляет зреть черешню, Творит любовь из ничего, Преображает нас потешных... А я? Я верую в Него. Лаура Цаголова https://t.me/lauraslovo Спи, поскрёбыш непутёвый, засыпай, босяцкий сын! Раздобыл тебе обновы батя-колкие-усы. (…) Батя твой надысь от горя попиросочкой хрустел: «Был бы жив мужик Григорий, он бы Лёшу пожалел!» Юрий Михайлик https://t.me/mikhailikverses Поэты виноваты всегда, как башмаки, и в том, что маловаты, и в том, что велики. Но как грустна свобода жить вольным башмаком покуда тьма народа гуляет босиком. Марина Кудимова https://t.me/alejpt Кровь пробьёт покрова холстистые, Запечётся – не разорвут. Это русскою реконкистою СМИ речистые назовут. Алиса https://t.me/alisastihi Внезапно кончается чёрная полоса. И в светящейся глубине, на дне большого и белого арктического безмолвия начинают звучать русские голоса: поначалу — тихо и как-то несмело, но постепенно всё громче, в них ещё чувствуется печаль — «мы так долго молчали» — шестерёнки веков поскрипывают, словно кто-то достал из серванта пыльный хрусталь и накрыл на стол, и при этом украдкой всхлипывает: ведь придут — не все, доживут — не все, доползут — не все. Алексей Остудин https://t.me/Lyoshaizkazani

2014 год. Одесса. Я пока ещё молодой, красивый и худенький. Приехал поездом мира на поэтический фестиваль «Провинция у моря». Многие из присутствующих в кадре тогда осуждали произошедшее накануне «сжигание колорадов в доме профсоюзов». Со многими буквально через год полтора разругался, потому что они вдруг начали оправдывать одесский освенцим. Женщина, которая ведет мероприятие и уговаривает прочитать стихи, умерла от рака, но с полной уверенностью в возвращение России в Одессу. Стихотворение читаю с 02.22 минуты. Стихотворение небольшое, но я его очень люблю. На том фестивале, помимо побед во всех конкурсах, взял гран-при. Я был молодым, красивым и худеньким.

А вот так вот никому ненужные поэты, дожив до субботы, отмечают в полном одиночестве свое день рождение. :)

Анна Долгарева: ПОЗЫВНОЙ «ПАГАНЕЛЬ» Гениальные стихи поэтессы и военкора Анны Долгаревой. Возвращение огромного русского нарратива, никак не меньше. Читать тут: https://most.report/anna-dolgareva-pozyvnoj-paganel

Скажу только, что я был одним из первых читателей ещё чернового варианта. Это нечто. Если хватит сил и душевного равновесия, напишу подробнее.

*** Люди, которые дружат против меня, по ночам превращаются в бабочек и летают. Если нарвать полевых цветов и поставить в хрустальную вазу перед открытым окном, то можно услышать за полночь как шелестят тревожные крылья лимонниц и шоколадниц.

На фейсбуке я забанен за стихотворение "Вернётся на родину Киев..." Банили залпом, за все последние стихи. По жалобам, видимо. Но подал апелляцию. Многие стихи восстановили. Даже "Бл.дь смотрит на Россию и видит бл.дь..." вернули на место. Забан остался только на возвращении Киева. Скорее всего, потому что там встречается нецензурное "хохол". Теперь по нынешним меркам бл.дью быть не позорно, вот хохлом быть стыдно. Хотя, на мой взгляд, эти слова нынче синонимизировались. Но я не об этом. Даже не о том, что теперь на фейсбуке лайкнуть не могу поздравивших меня с днём рождения. Разбанят и лайкну. Дело в другом. Получил в фейсбучном мессенджере от киевского композитора сообщение, дескать, понравилось ваше стихотворение "дети хоронят кота..." Вернее, не так сухо "понравилось!", а прямо вот так: "потрясло...", и он очень хочет написать к нему музыку. Стихотворение появилось под впечатлением от рассказов Анны Долгаревой о котах (о Коте, в том числе). Теперь можно будет считать, что "аничкин кот" вошёл в Киев. Глядишь, и наши войска за ним подтянутся.

Юрий Кублановский https://t.me/literaturnayagazeta/1149 (а заодно тг-канал "Литературной газеты")

И чтобы два раза не вставать, ещё она ссылка на поэтический канал: Любовь Берзина. https://t.me/luba_berzina Наша родная почва. Игорь Волгин называет её своей первой ученицей. Для литературного мира понятно, что значит эта вроде бы простая фраза: первая ученица Игоря Волгина в литературной студии при МГУ "ЛУЧ".  А ещё Люба спортсменка: лыжница и скалолазка. Муж и сын - гимнасты. Канал только открыт, но подписчики уже пошли. Думаю, автор разберется в работе тг и в скором времени наладит обратную связь. ____ Апдейт. Вроде получилось наладить. 

И чтобы два раза не вставать, ещё она ссылка на канал: Любовь Берзина. https://t.me/c/1695552411/3 Наша родная почва. Игорь Волгин называет её своей первой ученицей. Для литературного мира понятно, что значит эта вроде бы простая фраза: первая ученица Игоря Волгина в литературной студии при МГУ "ЛУЧ". :) Канал только открыт, но подписчики уже пошли. Думаю, автор разберется в работе тг и в скором времени нададит обратную связь.

Ловите ещё одного чудо-поэта. Алексей Остудин. Казань. https://t.me/Lyoshaizkazani Совершенно удивительная поэтика. Почитаете Остудина и увидите мир иными глазами. Он раздвигает рамки языка до невообразимых пределов. Берёт привычное и подаёт под таким углом, что оно кажется редкой диковинкой.

*** Наконец-то выспишься, корешок, ни о чём не думать как можно дольше — это всё к чему ты годами шёл, до чего ты дожил. Воду, пищу, воздух, слова глотал, преуспел во многом, почти что сразу, но предвечной полночи нагота затенила разум. Где роили мысли тревогу пчёл, — сквозняки — другой одного сутулей, и бежит медведь задевать плечом опустевший улей.

ВАТНИКИ Посылает война соратника, Но щедрота её кратка. Из разведки четыре ватника Возвращались без «языка». Не контрактники и не штатники, Не прошедшие инструктаж, На манер пропаганды – ватники, Хоть обряжены в камуфляж. Ночь не треснула перестрелкою И с врагом не столкнула в лоб. Ватник держит осколки мелкие, А от крупных спасёт окоп. По дороге от виноградника До ближайшего блокпоста Убедились четыре ватника, Что небесная ткань чиста. На лоскутья она не делится, А поделится – вмиг сошьют. Только шёлковой зыбью стелется, Как спасательный парашют. Нет у междуусобий линии, Смерть минувшего не вернёт, Плащаницею этой синею Тело жёсткое обернёт. Как здесь танки понаворочали – И куда лежать головой? Кровью мокнет по Новороссии Чернозём её даровой. Над донецкою степью пуганой Кропивянка поёт судьбу. Ватник пылью пропитан угольной – Не смывается и в гробу. Кровь пробьёт покрова холстистые, Запечётся – не разорвут. Это русскою реконкистою СМИ речистые назовут. 05.09.2014 © Марина Кудимова

День рождения. Я вырос на целый год и почти достиг совершеннолетия. Осталось чуть-чуть до восемнадцати.  Раньше я отмечал в этот день взятие Бастилии. Но в последнее время французы плохо себя ведут. Есть ощущение, что там снова надо что-то брать, и пока этого не сделано, буду жестко игнорить национальный французский праздник.  День рождения только у меня, и поздравить можно так: Перепостить к себе любое понравившееся стихотворение из моего канала. https://t.me/dm_artis Можно с небольшим, но обязательно восторженным комментарием. Я буду читать, краснеть и думать, что меня действительно кто-то любит.   Не умею жить в современном мире. Не приспособлен к нему. Кажется, девяностые мне давались легче, чем двадцатые. Но это понятно почему. Тогда я был моложе и красивее. Тогда мне уже было восемнадцать. Не то, что сейчас. Сейчас я живу, смотрю на окружающих и чувствую себя совершенно бесполезным существом. Не знаю, что нужно делать и как. Поэтому, если в мой день рождения кто-то поможет нашим доблестный воинам, то я буду безумно рад. Это будет  лучшим подарком. Я не буду чувствовать себя таким уж бесполезным. Помочь можно через Анну Долгареву. Вся информация по ссылке: https://t.me/dolgarevaanna/1404 Для близких друзей и родственников: мой личный мешочек для подарков привязан к телефону. Можно с сообщением: "носки", " рубашка", "торт", "мягкая игрушка"... У меня в детстве не было мягких игрушек. Был только медведь, набитый опилками. Здоровый, ух! Мы с ним часто боролись. Но потом у него выпал глаз. На месте глаза образовалась дырочка, через которую выспались опилки. Медведь стал плоским. Детский интерес к борьбе с плоским медведем быстро сошел на нет.  _______ На шашлыки я иду в субботу независимо от того, приедет кто-нибудь в гости или не приедет. Будет дождь или не будет. Если кто-то захочет присоединиться ко мне, милости прошу. Говорят, я делаю превосходный куриный шашлык.

Написал немного о поэзии вообще и о чудесной Елизавете Долковой. Коллеги по литературному цеху копья сломали, пытаясь дать определение поэзии. Не хватает нам сухих словарных формулировок, сужающих её до «особого способа организации речи». Это нечто большее. В юности, когда юношеский максимализм спутывает сознание, мне казалось, что на языке поэзии с нами разговаривают боги. https://lgz.ru/article/-28-6842-13-07-2022/put-samuraya/

МОСКВА, ИЮЛЬ, 2010 г. Входила в город римская когорта, к асфальту прилипали каблуки… В какую форму мир ни облеки, он всё одно бесформенный какой-то. Туман к земле притянут хомутами, деревья превращаются в желе, но даже их не хочется жалеть, поскольку сил на жалость не хватает. Повсюду лень, томление, усталость, безветрие, отсутствие воды, и римляне, предвестники беды, все, как один, с разверстыми устами. ___ И хорошо, что счастья нет, и ладно, по крайней мере, в этом что-то есть: на улице плюс тридцать шесть и шесть, а у меня под мышками прохладно.

*** Приятен глазу белый цвет, и я, весь в чёрное одет, как неопознанный объект, пересекаю: а). Проспект; b). Тротуар; Тропинку — с); газон с бордюром на торце... Пересекаю (сквозь дома) дворы, знакомые весьма, затем — соседние дворы, где не бывал до сей поры, кусты, мосты, торговый ряд, пересекаю всё подряд, вокзал, газон один ещё — он с тротуаром совмещён, фонтаны, улицу, опять газон, киоск "Союзпечать", эпоху, звёздочку в окне, петра на бронзовом коне, театры, площади, музей, врагов, приятелей, друзей, свободным шагом, на бегу, пересекаю, как могу, любовь, которой много лет, любовь, которой больше нет, и — выхожу на белый свет. 2015 г.

*** Лишённый детства собственных детей, я всё ещё надеюсь встретить старость не в местной богадельне, как пристало, а где-нибудь в борделе между тел двух непотребных девок, всем на зависть. Глядишь, надежда совести польстит, изменится покрой скупой одежды. Но сандалет за босу ногу держит того, кто пишет этот самый стих, кто просто пишет стих, как точит стержень. Надень пиджак за тридцать три рубля и затяни гофрированный галстук на белых гландах, и глаза погаснут. Я задыхаюсь, говорю без бля, но я иду ко всем чертям на кастинг: привет, привет! Я поклоняюсь тем, в которых я, как сумрак, обесточен; в которых я, как хирургия, точен... Я редко вижу собственных детей, и этот стих не больше, чем подстрочник.

*** Ещё вчера был жив комар, он залезал ко мне в карман, садился на нос, лип ко лбу и, за стопой влача стопу, топтал к залысине тропу. Он позволял себе гулять с моей женой в мою кровать, учился моему уму и (страшно рассказать кому!) кормился у меня в дому; не раз, но многие лета в мой холодильник залетал и вылетал оттоль не раз; лишённый совестливых глаз, на мой садился унитаз; ни капли не жалея сил, он кровь мою нещадно пил; когда спасал кого-нибудь не забывал, надувши грудь, моею сабелькой махнуть; Комар был жив ещё вчера, был мрачен день и ночь черна, и жизни жидкое стекло из тельца хрупкого текло. Ещё вчера: комар был жив, звучал назойливый мотив – пищал комар, вселяя страх, а нынче обратился в прах, опять же, на моих руках.