дневник Мари

сколько шрамов ты оправдала из-за того, что любила человека, держащего нож?

муд

в каждом из нас есть что-то такое — хоть кричи, хоть плачь, а с этим не совладать. мы такие как есть и ничего тут не поделаешь. как птица в старой кельтской легенде: бросается грудью на терновый шип, и с пронзенным сердцем исходит песней и умирает. она не может иначе, такая ее судьба. пусть мы и сами знаем, что оступаемся, знаем даже раньше, чем сделали первый шаг, но ведь это сознание все равно ничему не может помешать, ничего не может изменить. каждый поет свою песенку и уверен, что никогда мир не слышал ничего прекраснее. мы сами создаем для себя тернии и даже не задумываемся, чего это нам будет стоить. а потом только и остается терпеть и уверять себя, что мучаемся не напрасно.

каждый носит под сердцем пули, приобретённые на своей войне.

до чего трудная задача – передать чувства, ощущения такими словами, на бумаге или вслух, чтобы тот, кто читает или слушает, почувствовал или ощутил то же, что и ты.

мне никто не устраивал такие эмоциональные качели так, как статистика этого канала.

лишь одного не будет выпущено в печать: то, что сильней всего разрывает горло, вынуждает крепче всего молчать.

пожалуйста