5:00

над возвышенной хрупкостью твоих плеч, под тонкой затылочной ямкой, — ведущей от шеи к рукам, от рук — к сердцу, залито солнце целого мира, изливающий свет которого, был схож то с россыпью звёзд, — то с несвободой, приносящей боль. но спасён ли я твоим светом, или ранен незримой тенью твоей? я столько раз выдумывал тебя как женщину, — способную быть неразгаданной и ничьей.

🫀.

Многие отмечали в ней надменность и леденящее безразличие, окидывая её лишь поверхностным взглядом, каким обречены глядеть люди, лишённые всякого желания добраться до истинной сути. С неё требовалось лишь смахнуть маску, за которой скрывалась нежность белой розы и детская искренность, ароматы свежих цветочных композиций, вишнёвый сок, глазурь, фейерверки и прохладное дуновение ветра. Это была она. Этим было её наполнение.

💌.

всё, что нас не убивает будет долго душить невысказанной тирадой, невыговоренными обидами, невыплаканными слезами, скрежетать по сердцу острым лезвием, оставляя раны, которым еще долго не суждено затянуться до шрамов, мучать во снах, размывая границы с реальностью, звучать фоновыми диалогами в голове, которые не будут озвучены, потому что если не сразу, то уже никогда, шумно бить в литавры беспокойной обезьянкой, мелькать в городских лицах и спинах, читаться в титрах, узнаваться в кино, обсуждаться с подругой с правом безлимитного повтора одной и той же истории, отпечатываться в следах потекшей туши, откладываться в заметках без решимости на публикацию, обманчиво звучать в многократных «с сегодняшнего дня я решила, что всё», сбивая с ног уже завтра, придавливать флешбеками и каждый день испытывать на прочность пока однажды просто не сотрется из памяти

- ты когда нибудь простишь меня? - это проще всего сделать. а вот, когда я снова смогу полюбить, не боясь получить душевных ран, тогда, возможно, я смогу простить себя.

Впрочем, делай теперь, что хочешь. Скандаль со мной или томно молчи. В глазах карих стоит многоточие... Значит, нас никогда не спасти.