POESIA

ENNIO FORINA Perché amo la Luna? Arcana, sacra vestale vagante, scrigno e custode dei sogni e di intangibili gioie nascoste. Improvvisamente appare, come una star raggiante,  imperiosa sul palco scuro di velluto blu della notte e prende tutta la scena per se, facendo svanire delle altre stelle la luce, sempre puntuale ad esibirsi vestita d’argento nel suo show sfrontato, canta, sorride, ammalia, attrae a sé i fluidi terrestri come quelli del mare, ad un tratto scompare dietro una cortina di nubi e aspetta celata, l’applauso che la richiama in scena, poi scostandole con un gesto riappare decisa, soltanto quando lei vuole. A volte si veste di nubi sottili, sensuale, come avvolta in una vaporosa, trasparente veste fluttuante, spiritosa e leggiadra, seducente, levitando in un vuoto pieno di tutti i colori e luminoso di tutte le luci. “Eccomi” dice, per essere amata e di solo desiderio, accarezzata, baciata, ma non fermata. Sì, vorrei che la Luna mi amasse davvero ma forse lo fa a modo suo anche quando rotolando via impietosa si prepara ad uscire di scena. E ora capisco, ecco perché amo la Luna e so che la Luna ama me… perché anche se so che la Luna non può amarmi, lo stesso vuole che io ami lei e così è come se mi amasse del mio amore riflesso, come riflessa è la luce del sole che la rende così viva e felice…. Ed è per questo che torna sempre a me, per ricordami di continuare a sognare, poiché senza il sogno si spegne il desiderio dell’essere. In fondo tale è l’amore, il sogno di un’armonia incompiuta, sfuggente e come te o Luna, irraggiungibile, ma al tempo stesso vera e viva, sempre presente, pervadendo la realtà di chi sa come amarti, rassicurante, ispirante, ricordandomi che sognare è salire i gradini del cielo e senza il sognare non c’è null’altro che vale. Mi dici Luna, che i sogni sono le scintille che accendono il fuoco sacro dell’anima e la rendono ricca di sensazioni, sono il passaggio segreto che porta ad uno spazio più distante e diverso, dove nessuna strada o mezzo può arrivare. Poiché sognare è lo stesso che amare.

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WALTER BENJAMIN Quale misura dare a questa solitudine? se il dolore mi impartisse ancora i vecchi colpi quella nudità essi l’un con l’altro coprirebbero la sua vesta era il ritmo innominato ma ora io soffro il tempo inerme con un moto in cui nulla lascio scorrere la mia intera marea si perde nella sua misura più non piange il cuore pur se la bocca grida quando ci sarà del mio dolore un anno nuovo e quando sarò vicino ancora alla tristezza per la quale languisco nei giorni resi sordi ah quando arderà nel suo colore nero al capo d’anno come la vidi un tempo la vasta cicatrice dell’agosto in fiamme?

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Alla mia povera fragilità guardi, senza pronunciare parole. Tu – sei di pietra, ma io canto, tu – sei un monumento, ma io volo. Lo so, il più soave maggio all’occhio dell’Eternità – non è nulla. Ma io sono un uccello – non biasimare se una legge lieve mi è imposta. - Marina Cvetaeva

Fui posto tra la miseria ed il sole, ad uguale distanza. La miseria m'impedì di credere che tutto è bene sotto il sole e nella storia; il sole mi insegnò che la storia non è tutto. - Albert Camus

Scandalizza di più l'imperfezione fisica che quella dell'anima. Tutti pronti a puntare il dito verso chi non è “perfetto” per questi stupidi canoni societari, seguiti da tante pecore - con tanto rispetto per le pecore - che si specchiano e si mirano dalla mattina alla sera davanti ad uno specchio, lasciando marcire l'anima. Mi fa sorridere il moralismo della gente, non lo tirano fuori per il nudo in sé - ormai ovunque - ma per quello non perfetto. È l'imperfezione a scandalizzare, come fosse una colpa. ✍Alda Merini @lanimadigiulia

THE CHOICE L’intelletto dell’uomo è costretto a scegliere la perfezione della vita, o del lavoro, e se sceglie la seconda deve rifiutare una dimora celeste, che infuria nell’oscurità. Quando tutta quella storia sarà finita, quali saranno le novità? Nella fortuna o nella sfortuna la fatica ha lasciato il segno: quella vecchia perplessità, una borsa vuota, o la vanità del giorno, il rimorso della notte. William Butler Yeats

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