Опусы шальной разведенки

Еще про дружбу. Вдруг кто не читал. Я прихожу к ней раз в пятилетку, стучу ногой в дверь - и вваливаюсь в едко пахнущую краской прихожую. Там всегда ремонт, а паркет неизменно похож на "слона в удаве" - тут горка, там плавный спуск, а вот здесь я пятнадцать лет назад упала на задницу и сломала себе чертов копчик. Оксанка говорит, что это после того рокового падения у меня появилась милейшая привычка "допиваться до демонстрации сломанной жопы", вставать на викторианский табурет к лесу задом - и в отчаянии стаскивать с себя джинсы: посмотрите, мол, он же ввалился! Я прихожу к ней раз в пятилетку - осиротевшая на человека, разлюбившая, совершившая личностный рост - и кастрированная до абсолютной непричастности к жизни, словно всё, что происходит вокруг - просто не имеет ко мне касательства, не затрагивает меня ни воздухом, ни первым апрельским колючим солнцем, ни смехом, ни горечью, ни состраданием. Оксанка выходит из света, тумана, запахов кухни, старинных обоев, побелки, какого-то блюза, тихо играющего из-под иголки. Словно отделяется от картины, выхолащивается из фрески - полупрозрачный призрак, патронус, сгусток бледного света, который я вижу обрывком памяти, кусочком жизни, полароидным снимком выцветшим. - Ты как Обеликс - говорит она и шуршит по квартире шелком, петухами, узорами, ветошью. Она всегда носит кимоно, но вот это "всегда" - слишком долгое, чтобы шелк продолжал струиться, не издавая ни звуков, ни запахов. - Почему - говорю я без выражения, словно это и не вопрос, а какое-то слово с точкой, совсем не требующее пояснения. - А помнишь, он упал в чан с напитком? Ты какая-то лидокаиновая, словно тебя в заморозке выкупали. Тебе нужен коньяк и кокос. У меня есть шарлотка - будешь? Я оседаю мешком в углу и начинаю бессильно всхлипывать. Я всегда ненавидела этот плач - сухой и болезненный, обескровленный = так плачут в пустыне, иссушившись совсем: посреди какого-то особенно глухого бархана, напоминающего тоже слона в удаве. Я на дне сейчас, это мы поняли. Она научилась готовить шарлотку еще в прошлой жизни и до смерти всего, что мы с ней любили, во что мы верили. За окном была синь и весна, мы сидели вот в этой же старой, неустроенной коммуналке: первый низкий этаж, решетка, еще новые "петухи". За окном нещадно светило, мы осели двумя мешками, доливая коньяк в бледный чай. Ее бросил какой-то муж, я - фатально разочаровалось, обрамляя тогда собой вообще не того человека. - Я любила его так светло, неподдельно и даже свято, что он был причислен к святым, никогда не бывая распятым. - Это мы тогда сочинили, когда я, закатав рукава, что-то там флегматично месила. То ли тесто, а то ли слова. - Пересмешника два. Филологи. Крест на вымученном челе. - Ржем, как чертовы бандерлоги. Плачем - как с дырой в корабле. Рифмуем мы лихо, настраиваясь друг на друга мгновенно: так хватаются за руки падающие в бездну альпинисты. Но сейчас не до рифм, надо прорезаться сквозь этот призрачный, остаточный мир. И Оксанка греет шарлотку. Я - миядзаковская Тихиро, потерявшая даже часть имени, сокращенная просто до "Сэн" - и мне надо поесть, чтобы не исчезнуть. Первую оксанкину шарлотку мы ели в таких же почти обстоятельствах, увидев в окно старичков, которые крепко держались за руки. На двоих им было лет двести, и у старушки были нарциссы, а у старичка - какая-то тросточка, которую он теребил в руке. А второй - обнимал её. И мы тогда - совершенно обманутые, уязвлённые и раздавленные - вдруг со всей беспощадностью поняли, что никогда не станем вот этими старичками, всю жизнь прожившими в объятьях друг друга. В тот день я разучилась плакать слезами, как это делают маленькие дети - обняв коленки, причитая, всхлипывая и оглашая мир своими претензиями и упрёками. Зато пришло это: бесшумные конвульсии, ломающие кости, но не дающие влаги. Совсем, хоть по шву разойдись. Мы наливаем, выпиваем, ерошимся. Она отрезает от яблока гниль - и показывает мне в назидание. Мол, вот, посмотри. Ты должна нынче себя чувствовать как оперированный гангренозник.

Лидочка всех кормит супом. Неважно, что происходит в стране – дефолт, война, чума, или зима там какая-то – у Лидочки всегда есть кастрюля супа, которая щедро разливается меж гостями. Заглянешь с утра – суп пожалуйте. Из бара заскочишь в три часа ночи – супчику отрезвляющего скушать изволите? Честно говоря, Лиду давно бы следовало вставить в путеводители как достопримечательность, если бы тот суп не бывал всегда одинаковый. Лида варит его с остервенением буквально – и важно, чтобы он сохранял единообразие. Берется средних размеров картоха, режется на три части, опускается в воду. И туда же зашвыривается для варения рис. Это всё, заготовка, бульон – готово всё. Дальше Лидочка в сковородку глубокую обжаривает лук и морковь, добавляет дробленного чили и притушивает сверху огурчиками. Бочковыми, солеными, как в рассольник буквально. Дальше надо бахнуть две банки консервов – и тут Лидочка фантазирует. Там может быть и форель, и ставрида, и пеламида, и осетр по праздникам. Как она умудряется делать всегда один суп с разными рыбами консервированными – история про это умалчивает. Далее все протушивается, добавляется травка (Лида травку кладет укроп и петрушку) – и соединяется с водой, картошкой и рисом. Подается со сметаной зачем-то. Сказать, что вот вкусен тот суп? Ну, наверное. Мы с похмелья его хлебали наотмашь – и буквально легчало. Лида очень уютная, у нее огромная светлая кухня, умещающая всех алкоголиков. Там всегда смешки, дробное урчание, "дайте хлебушка", "передайте, пожалуйста, соль". Лида – мать, Лида - женщина, Лида - кариатида питерская, казавшаяся несгибаемой, вечной, солнечной. И вот Лида болеет. Мы поздно узнали. Понимаете, женщине, варившей всем суп, было некому сварить свой собственный. Лида никогда ни на что не жаловалась, просто в гости звала очень часто обычно, а теперь вдруг пропала. Не зовет, не осупливает. И мы вдруг всполошились, почувствовали. Воскресенье, мы дежурим вдвоем у Лидочки. Я, и некоторый поэт с Васильевского. И сегодня Лида попробует борщ. И пампушки, им лично выпеченные. А еще у Лиды будет харчо, журек, финская уха и шурпа кавказская, луизианское рагу, фасолада, суп фо бо, чихиртма и разные. Потому что если есть на свете любовь, если есть хоть какое-то понимание привязанности, то почему бы не меню из супов, если это язык ее дружбы.

А у нас в Рязани все сердца с глазами. Господи, ну зачем я полезла в папку "запросы на переписку". Давайте, в честь воскресеньица, ваших поклонников покажите. Чего вам пишут-то? С чем у вас глаза?

Дорогой незнакомый подписчик, единожды в сутки присылающий мне стихи собственного производства о неземной моей красоте. Вот эти вот, да: – твоё лицо как горный ветер летящий в веки моих глаз сквозь тьму веков как лед и ветер ответь же мне хотя бы раз - пожалуйста, прекрати. Христом богом молю. Я уже три раза мимо лица яичницей промазала, а мне еще в туалет потом нужно. После трех чашек кофе. Дай хоть в унитаз с первого раза попасть. И, кстати, пиши впредь сразу на кредитную карту. Потому что мне обычно платят за то, чтобы я исправляла рифмы "ветер-ветер" на более приличные.

А тем занудам, которые никак не успокоятся, увещевая и причитая, что я тут матерюсь, как последняя гнида – и читатели у меня такие же, напоминаю нетленку моей коллеги-филолога. Что, съел, друг? Вот то-то же. Ишь, блядь, нахуй, вообще уже, лингвистов учить он выдумал.

Единственная задача курьера – найти черный-черный дом на черной-черной улице, позвонить в звонок и передать черный-черный пакет. Возможно, с диетической пиццей. Возможно, с побрякушкой сексшопа. В сущности, разницы нет. И казалось бы: посмотри в навигатор и найди нужный адрес. Но курьеры – посланники ада и контрольные маркеры сумасшествия. И работают на проценте в клиниках специального содержания помешанных. Вот, как всё происходит, послушайте. Заказали вы себе пиццу. И курьер Турсунбек уже выехал. Вы слоняетесь из угла в угол, чтоб пожрать из рук Турсунбека свою сраную пиццу с ракушками. Ждете. Бегаете к глазку. Турсунбек не идёт, хоть на карте Яндекса он уже час как в пятнадцати метрах. Что ж такое? Желудок урчит. Вы себе отдаёте отчет: основная специализация курьера – это тупо предстать пред глазком. Он не должен спасать вам жизнь, если вы, ожидая, слюной захлебнулись, посинели и умерли у порога. Он не должен плясать вам стриптиз, если вы в этом чертовом Питере голых людей только летом и видели. Он не должен быть вежлив, опрятен. Даже русский язык ему незачем. Просто, сука, дойди до глазка. Турсунбек где-то рядом, площадка пустая. С вас течет вся слюна, на которую вы способны, бьется в стенки корсета желудок. Как пичужка рвётся из клетки. Ну, конечно, звонит телефон. Ясен-красен, чувак заблудился. Из трубки с сильным акцентом – кто вы думаете? Сраный Яндекс: – Зыдыравствуйте. – Говорите. – Я гыварю зыдыраствуйте. – Здравствуйте. – Эта курьере. Я пашель ваш адрес нет такой квартира справа. – Вы откуда зашли-то? С какого переулка? – Сыпырава гаварю. Нет квартира ваш! Какой пириулка? Пириулка я не пашел, я пашел адрес два раза ходил, званил, у меня еще Мытинская, вихадите сам тогда! – Куда выходите? Найдите адрес! Зайдите с переулка в арку, первая дверь направо! – Вихадите а то атминяю заказ. И как раз в тот момент, когда вы берете травмат и идете объяснять географию, Турсунбек достаёт специальную книжечку. Там у него записаны все истерические: ты, Натаха, еблан Серёга. Одинокие женщины, все консьержки. Стриптизёры, спасатели жизни. Все, кто может найти чертов адрес, хоть по профессии им не положено. Три истерики - приезжает карета. И увозит тебя в белый-белый дом. Где дают тебе белую-белую рубашку. А кто с травматом курьеров встречает – тем, возможно, сразу белые тапочки. Это пост ненависти, если что. Осенний и обострённый. Слышишь, Яндекс, ты есть тут? Где моя диетическая пицца?

Это изысканный пост, полный любви. Моя хтоническая подруга – невероятного таланта и души человек, поэт, певица, большой артист, какой-то запредельно-прекрасный рассказчик в стиле старого интернета с ЖЖ, лепрозорием, сетевыми писателями... Моя чудесная Инна Волкова – экс-участница группы "Колибри", которая прямо сейчас пишет песни, а мой хронический басист выступает у нее композитором – ЗАВЕЛА, НАКОНЕЦ, ТЕЛЕГРАМ-КАНАЛ. Это счастье, это радость, это орбитальная станция, это "женщина без бровей" – такое название. Если хотите читать что-то невероятное, выбивающее из привычного, не такое, как всюду – подпишитесь. Там стихи, рисунки, офигительные зарисовки, а не только бесконечные анонсы альбомов. Хотя альбомы я бы тоже не пропускала. Прекрасная Инна – https://t.me/zhenshchina_bez_brovey

Давненько мы альтернативных идиотов не банили. Как считаете, заслужил?

По долгу службы вынуждена иногда проверять похабную соцсеть "Вконтактике". И что вы думаете? Она меня троллит. Стоит забыть выключить ВПН – как мне пишут: "У вас большие запросы". Да, господи, да! Выше неба буквально. Я запрашиваю адекватной работы, адеватных мужиков, что не пропадают с радаров, всерьез полагая, что сентенция "нету времени" хоть как-то работает в наше время соцсеточек. Адекватных друзей, а не этих вот, которые узнав, что ты пьешь таблеточки, плохо совмещающиеся с бухашечкой – подливают тебе в безалкогольное пиво стауты. А неотложку-то мне потом кто, бля, вызовет? Я сегодня много ходила городом, наблюдая свинец облаков в ярком солнышке. Это осень упала, грустновато делается. А еще включаются настройки базовые – этот психоневроз от тепла душевного, которое тебе выдают мелкой мерою, но ты-то стоишь наизготовку и прячешь за спиною свой огромный ковш экскаваторный. Мол, сюда отгрузи, это осень же. Осенью у людей недоглаженность. И любое невнимание, равнодушие душное – воспринимается как удар и предательство. Я вам лучше историю расскажу, послушаете? Как-то в детстве у меня была тётя Надечка. Тётя Надечка была то ли сестрою маминой, то ли еще кем – мы теперь не общаемся. А мне было пиздючных лет 11, что ли. Меня едва привезли из Украины в Россию – и мне надо было истово социализироваться. Например, разделить у себя в голове все славянские языки на отдельные – и заговорить, наконец, на чистейшем русском. Ну, друзей завести тоже не возбраняется, потому что ходишь ты, Алена, как бирюк неприкаянный. И все дети в тебя плюют через щель зубовную. И тут тетя Надечка говорит моей матери: "А давай мы Алене-то велосипед отдадим, потому что наши-то дети из велосипеда уж выросли. Ну, а что он стоит мертвым грузом-то?" В моем детстве велосипед был чем-то типа Бугатти. Какой-то дивной мечтой неприближенной. И вот я делаю очень резкий прыжок от "ты не смей и мечтать" - до "вот же он мне подмигивает". Велосипед был для меня как Иисус. Он спасал меня, искупал мне грехи несоответствия. Я задыхалась, приближаясь к нему – и остервенело накручивала на спицы проволоку. Я разбила копилку, чтоб купить катафотики. Я уже представляла, как разные дети несомненно возьмут меня теперь в свою компанию. И тут тётя Надечка даёт заднюю. Она говорит моей матери: Представляешь, мол, что-то стало с моей спиной. И я ведра скотине носить разучилася – ну, буквально они мне руки выкручивают. И поэтому дайте велосипед наш назад. Я с его помощью свиней буду помоями баловать. Ну, и забирает. С катафотиками и проволокой. Забирает свой подарок взад, не моргнувши. Только что у тебя были перспективы и счастье – а теперь только боль от несоответствия. Ну, так вот. У меня не "большие запросы", неуважаемая соцсетка "Вконтактике", а вполне себе малые, совершенно сниженные, всем понятные запросы и принципы. Если дал – то не забирай, это больно обычно же. Это растворяет последние мечты – и в истерику превращается каждый холодный взгляд. Даже если дворник не так посмотрел и выплюнул, не говоря уже о каком-то там "нету времени".

Вышла за сигаретами в многострадельный свой двор-колодец. У решетки припаркован Энфилд – это мотоцикл. Он стоит там уже две недели, но владельца я увидела только сегодня. Грузноватый мужик, лысый, в мото-ботинках, безразмерной косухе без опознавательных – обнимал его, словно лошадь какую-то. Гладил морду, целовался с обвесами. Пьяный, разумеется, плачет белугой. И один, что характерно – совсем без зрителей. Я такие вещи уважаю, конечно. Понимаю эту синхробуффанаду бухущую. Подхожу к нему, кладу ему руки на плечи – сзади подхожу-то, как нажопница сраная. – Что, мужик, мотосезон заканчивается? – Даааа – ревет – представляете, девушка? Я Гризельду завтра паркую в гараж, это в Лисьем носу, это жопа какая-то! Стало быть, Гризельда. Отлично. Прекрасненько. Осень только вступила в права свои, будоража сумасшедших на местности, а они уже рыдают возле решетки моей вместо того, чтобы в ПНД панталоны выгуливать. Нет, я не против рыданья над байком, я разделяю, я сама так же делаю. Но когда Энфилд – Гризельда? Вы меня извините. Надо вызвать кортеж этому умалишенному.

И немного философский вопрос, извините. А что движет людьми, которые 19 сентября на пухто ёлку выкидывают? Ну, если она достояла у тебя до сентября – то будто бы можно уже и не выкидывать? Обожаю свой двор-колодец, честно. Уникальные люди живут, хтонические.

– А ты не хочешь устроить амнистию? – пишет мне мой постоянный читатель с чарующим голым торсом на аватарке. С такого торса в иных кинолентах слизывают сливки и суши с лососем. – В каком-таком смысле? – спрашиваю я тупо. Потому что прекрасные торсы отупляют, а по осени еще и будят ненужные фантазии о семейном глинтвейне. Вот он фланирует по кухне в цветастом переднике поверх причиндальной области и загадочно улыбается свету в духовке. Вот самостоятельно чистит яблоки и заправляет одеяло в пододеяльник. – Ну, скучновато у тебя стало без троллей. Все комментарии какие-то ласковые. Ты им платишь за любовь? – А сколько нынче стоит любовь? – хочу спросить я, но почему-то спрашиваю, зачем ему тролли. – Мне нравилось смотреть, как ты унижаешь их в комментариях. Я даже передёрнул несколько раз. А когда ты стала прятать их в бан – читать стало нечего. Сделай мне подарок - выпусти идиотов. И сфотографируйся с плёткой, я догадываюсь, что у тебя есть. Честно говоря, из БДСМ-оборудования у меня только машинка для снятия лака со старой мебели. Выглядит внушительно, работает через раз. Я стесала себе весь маникюр, пытаясь ободрать и покрасить в очередной раз свой стол – громоздкий, раздвижной и видавший округлый зад самой Матильды Кшесинской. Еще есть швабра, которую я с момента покупки мечтаю провернуть между булок производителя. Есть пододеяльники. И духовка без автоподжига. И если вы никогда не пробовали залезть в нее на полбабы, чтобы подпалить фитилёк обычными спичками – вы ничего не знаете о страдании. Но это же всё не то, да? И если я надену пододеяльник и сфотографируюсь в духовке, а потом выпущу всех троллей рассказывать мне, как нелеп мой вид вместе с текстами и жизненной философией – мне ж все равно самой глинтвейны замешивать? То-то тролли порадуются. И этот вот с торсом – в первых рядах.

Взяли мы две бутылки бухла и проникли в печальный офис - темный, грустный и опустевший. Все ж бухают в актовом зале. Сели, выпили и открыли этот файл мой отчетный в компьютере. Я травила какие-то байки, удаляя оттуда банкиров вместе с тысячей этих пометок про историю отношений. А могла и того не делать - кто там, в целом, пойдет на сделку, если все эти сделки держались на единственном человеке. Да, на мне. На моем интеллекте. И такая случилась стерильность в этом офисе обледеневшем, что мы в Вадиком подружились. Вместо скучного этого секса, что, возможно бы, и последовал в рамках корпоративной политики. Иногда, если я открываю очень странные эти соцсети - вот какими давно не пользуюсь - типа скайпа и одноклассников - я читаю, как славный Вадик шлет свои мне туда поздравления. И желает успехов в работе, эффективности и показателей, дисциплины и точек роста. Дурачка-то совсем не исправишь, но тот вечер с эксельной табличкой был вполне себе человеческий. Романтический даже немножко. Мы единственные, кто ржали. Ржали зычно и всем забралом. На последнем корпоративе, на который я в жизни сходила.

Давно хотела вам рассказать про свой последний офисный корпоратив. Без скидок на то, что все живы и ничто не вымышлено. Он был году в двенадцатом - и я настрадалась. Есть компании, в которых отдых приравнивается к демаршу. И любое общение, задуманное неформальным, низводится до планерки с душными лозунгами и получасовыми тостами руководства. За подобным столом обычно сидишь, сдвинув брови – и молишься богу Бахусу, чтобы Нина Ивановна из бухгалтерии поскорее уже надралась. Но она надирается патриотично, словно мигом словив повсеместную, эту душную и притворную волну оценочной годовой эффективности. - А следующую грамоту мы вручаем Алёне за лучшие результаты по продажам в компании. Надеемся, что в следующем году она покажет, что таких показателей можно достичь и без системного нарушения дисциплины, разлагающей наши ряды. Красное лицо, натужный смешок, болванное кивание коллег над салатами. Грамоту дали. Облагоденствовали. Пожурили, конечно, до кучи, но дык на то оно и начальство. Не соплёй подтереться. Слово предоставляется, слово изымается. Слово словно висит над закусками, низводя всё до сонномушья. Очень хочется трахнуть директора по развитию этого юного. Которого наняли мне в назидание - мол, подчиняйся, а то исключим из системы альтернативного грейдирования. Ты и так дофига зарабатываешь. Но мы денег отнять стесняемся, это ж мы обещали тебе целых 15 процентов с любой твоей сделки. Кто же знал-то тогда, что ты начнешь с миллионных. Вот тебе Вадик специально обученный. Он введет тебе демотивирующий и грейдирующий коэффициент. Вадик счастливо очень женат. И жена у него беременная. Клуша-клушей, забитая баба. Выдает ему туесочки, чтобы он на работе кушал. Рыбу эту вонючую, гадкую. Вадик хочет казаться старше. И мужчиной - растит бородку. Но слегка приближаясь ко мне - сзади только, лица боится - начинает слегка заикаться и краснеть, как курсант кремлёвский. Вадик очень понятный мальчик - ему надо ходить по яйцам каблуками - и очень топать. Вот такая промашка вышла со специальным Алене директором. Я его, разумеется, трахну. Если сильно напьюсь сегодня. Но стакан не дают поднять эти тосты от руководства. Ставь на место, сиди и слушай, как они там порвут конкурентов. Вы порвёте, если Алена очарует для вас банкиров. А банкиры любят встречаться исключительно в ресторанах. Или в банях, - привет, девяностые. А еще любят, чтоб им по яйцам очень сильно кто-то потопал. У Алены устали ножки. И Алена желает спать, задирая их на подушку. И приходит работать в полдень, нарушая всю дисциплину. Вам вот шашечки, вот вам ехать. Разберитесь с собой сначала. Пара грамот, бухло какое-то. Ну, спасибо, что хоть не вымпел. Ну, спасибо, что хоть заткнулись и Сердючку свою включили. Вадик дважды разбил стакан. Это я декольте почесала и удачно так наклонилась, чтобы дать ему некий обзор. Скучно. Муторно. Неприятно. И глядишь по столам, сощурясь - а они прямо все такие. Как один. Многочленная гидра. У которой есть цель и средства. Но мозгов нет и, видимо, сердца. И задора нет. И личной жизни. И каких-никаких стремлений, кроме этих вот показателей по продажам и премий в конверте. Вышла в тамбур. Курю, скучаю. И выходит, представьте, Вадик. Губы синие, рожа бледнеет. То ли дым ему мой не по кайфу, то ли бабу в ажурных чулках первый раз в своей жизни увидел. - Чо, Вадюля, пойдем пройдемся? Ты ж не будешь участвовать в конкурсах? Можем сами себе придумать что-то явно поинтересней. - Уходи - говорит Вадюля. В смысле, я говорю, увольняйся. А иначе они тебя вышвырнут без зарплаты и всяких пособий. Я слыхал на последней планерке, что они собираются базу всю твою по горячим клиентам у тебя из компьютера спиздить. И считают, что ты не нужна сразу станешь с твоими процентами. Сами будут им всем звонить. И продлять все твои контракты. Я впервые взглянула на Вадика с человеческим интересом. Ишь, какой. А смотрелся михрюткой. Может, есть у него и яйца, по которым ходить не захочешь. Прям оживший Теон Гренджой. Прям отличный, похоже, парень.

В продолжении темы забыла сказать, что пару недель назад в дверь звонил курьер с букетиком. Это были розы – причём, не пошло-красные, вырвиглазные, невероятно старящие меня как женщину, а нежно-беленькие, мелкие. В прикольной крафтовой нежно-зеленой бумажке. Я, конечно, расследователь тот еще. Вы едва пишете мне своё сообщение – а я уже гуглю ваше имя и отчество, ваших жен, детей, сферу деятельности, ваши долги перед Госуслугами, ваши комментарии на имиджбордах и регистрации на сайтах знакомств. Но тут... я растерялась. Кто же? Мужчины, что ко мне что-то испытывают – способны лишь припереться под вечер и выпить весь запас алкоголя. Представить их с букетом – это как представить меня с набором отверток. Да я с коромыслом смотрюсь правдоподобнее. И получается, что какое-то инкогнито дивное. Мужик, ты тут? Отзовись. Мне прям нужен поклонник, понимающий про цветы. Концертов у меня сейчас нету, никто не подарит. А ты – как бриллиант же буквально мне скрасил неделю, да еще и интригу подвесил неимоверную.

Ужинали тут с одной блогершей. Ну, как блогершей? Милая барышня, цветочек-незабудка, ребеночек. Что-то там "распаковка моей косметики", "меряю трусики с Вайлдберрис и сравниваю с трусиками с Озона", "как распознать арбузера" и "аффирмации на каждый день". И тут читатель скажет: Алена... Господи. Что у тебя общего с такими блогершами? А вот что: она неплохой художник и обещала испохабить мне стену в кухне киберпанковым изображением Ганеши. А еще - перекрыть, наконец, мой стол, с которого годами исторически отпадает вся краска – и даже сделать из него что-то типа "прованса". Закрасить потёртостями, покрыть золотом, патиной. Улучшить мою жизнь, сделать ее побогемнее. Создать у меня самой обо мне впечатление, что я - не конченная. И вот сидим мы, немного ужинаем. Она – пьет винище в три горла, заедает это все ассорти шашлыка, ковыряет вилкой тарелки сырную и фруктовую, а я скромнейше ковыряю рукколу. Мимодумно рассуждаю внутри себя: нормальные у них доходы лет в двадцать-то. Неужели Ганеши столько стоят примерно? Я в их возрасте вынужденного дебилизма в ресторанах заказывала воду с лимоном. А наедалась уже дома, картошечкой. При этом, ресторан дорогой. Чтоб вы прям понимали – Новиковский. Там счет за это все тысяч семь. Потому что вино она пьет недешевое, даже я постеснялась бы такое заказывать. Досидели. Зарождалась неловкая ситуация. Я обычно, особенно, если старше, успешнее – либо вот сама этот ресторан беру и оплачиваю, либо делю общий счет пополам, потому что ну хули тут вообще высчитывать. Но у меня – руккола, а у него – пир Валтасара. Неудобненько вроде бы получается. Приносят счет. Она его фотографирует, открывает свои там соцсети какие-то и чего-то постит туда зачем-то. Я ее спрашиваю – Мила? Мила зовут. А что ты делаешь, Мила милая? А Мила запостила чек ресторана и спрашивает подписчиков, кто оплатит ей удовольствие. Через секунду начинает булькать приложение банка – и в Милу летят донаты подписчиков. Нет, это не оценочный пост. Не пост зависти. И не пост возрастной идиотки, которая считает, что вот мы-то страдали, зарабатывали в поте лица, рожали в поле, носили водицу в вёдрах, готовили на костре в пионерском галстуке, а посуду мыли камнем в пруду. И вы тоже! Ваше поколение, которым мы оставим воздвигнутое нами здание – должны. Должны узнать, а почём фунт лиха. Но это пост удивления легкого. Ну, вот распаковывает она трусы. Ну, вот мажет рожу какой-то косметикой. Неужели этого, блядь, достаточно, чтобы быть благодарными ей вот настолько, чтобы оплачивать шашлык в ресторане? Спрашиваю её: у тебя так часто? Постоянно – говорит, – у тебя иначе? Это потому, что у тебя боль несоответствия. Понимаешь, меня кормят деды, в основном. Падкие на молодость, озабоченные. Им семь тысяч ввалить – как два пальца же. А вот ты, наоборот, милфа получаешься. И твоя аудитория – двадцатилетние мальчики. Ну, откуда у них семь тыщ? Вот и страдаешь, получается, я сочувствую. И такая у неё была умудрённая рожа, такая в этом всем циничная философия, что я плюнула на Ганешу-то, передумала. И вообще от впечатлений едва не расплакалась. А свои двадцать я заказывала воду с лимоном, а наедалась дома картошечкой. Зато знать не знала тогда о дедах, милфах и принципах монетизации на трусах, шашлыках и всей этой дичи. У меня была юность – так получается.

Сапиосексуалы – люди невнятные. С одной стороны – им подавай юных эльфов, красиво танцующих в лучах заката. С другой стороны – они по-прежнему падки на мужчин-гениев, которые так дивно-многослойно, невероятно-смешно, по-настоящему тонко и опрокидывающе могут просто текстом своим вызвать у тебя грешноватые мысли. А вот бы вдуть этому джентельмену прямо в субарахноидальное пространство его, чтоб хоть как-то приобщиться к искре писательской. Непонятно говорю, да? В сети осталось полтора землекопа товарищей, которым я завидую, на которых равняюсь и с которыми перемигиваюсь постоянно, где-то даже флиртуя: он поймет, он всё выкупит, там единое поле юмора, там Вселенная, топь, звездное небо и моральный закон, там даже синтаксис торчит как эрекция. Короче, я влюблена в Глеба Клинова, вы его можете знать как Глеба Борисыча, как единоличного автора блога "Кинопус" и как разъебного совершенно комика, который радует запрещеннобук раскадровками клипов Шамана. Читали же эти пересказы дивные? Это просто истерика, а не мои попытки в рецензии. В самое ближайшее время я пойду к Глебу Клинову – да и инициирую с ним переписку личную. Потому что, блядь, я уверена: это фехтование междустрочиями и лингвистикой потом можно будет публиковать в три книжки – да и выставлять на премию в жанре эпистолярии. А вы подпишитесь, поборники лексики. Подпишитесь прямо сейчас, я же знаю вас. Вы и на меня из-за юмора с вокабуляром подписаны, а там – примерно как я, только лучше, смешнее и мужик. Поняли, девочки? Вот и все, вот и вся моя рекомендация. Чо вы щелкаете? Вот сюда, сюда подписываться, это личный блог, про него вообще мало кто знает – https://t.me/glebneznaet

Про роль жопы по Станиславскому (сериал "Жена путешественника во времени") Ну, и про кино не говорили давно. А я ж видный кинокритик. Я, если в кино из угла какого вхожу – я прям частями к индустрию заваливаюсь, гордо выставив авторитет, потенциал и охват - по очереди. Да завидев лишь одну мою грань, колыхающуюся на ветру как знамя - Антон Долин бьется в пароксизме зависти - и начинает грызть ногти, как в детстве. Их ему потом зеленкою мажут и забинтовывают простыней. А рецензии-то мои, рецензии? Да по ним психиатры диссертации пишут и защищают их перед бомжами в прихожей, куда те ломятся разграбить духовные ценности. Потому что духовного во мне дохрена: хоть обгрызай их с востока и запада. Словом, посмотрела сериал «Жена путешественника во времени» - ремейк скучилищного говна, снятого с некрасивым мужиком в главной роли: щенячьи глаза, бровки крышечкой, очень среднее туловище с изъянами. Тут, конечно, не разбежишься. Тут, конечно, шедевр не снимешь. Ремейкеры подошли к творению творчески: на главную роль взяли фанастического красавца, сообщив ему без затей: - Короче, смотри: задача безумная. Тебе придется играть не только лицом, которому наши респекты, восхищение и поклонение немножко. У нас уже пять гримерш покалечилось, поскользнувшись не то на слюнях, не то… мы стесняемся уточнить-то. Словом, переломали себе ноги и шеи, едва завидев тебя на пробах. Задача у тебя - играть жопой. Не в смысле плохо, как, допустим, красавцы русские - ну, кто там? Типа Данилы Козловского. А в смысле, что у жопы твоей - своя роль. Понимаешь, мы будем её в каждой серии раз по 10-15 показывать. И очень важно, чтобы жопа везде была разная, не теряя свою красоту. Вот, например, в первой серии пусть будет очень веселая жопа. Сосредоточенная и игривая. А во второй - пусть жопа грустит. Если б ты ей еще бы сумел всплакнуть - то это вообще золотая ветка, оскар и другие премии. И это только для жопы, заметь. - А член тогда чо? - спросил Тео Джеймс - и продакшн потерял еще пять гримерш, которые умерли от разрыва исподнего. - Член пристроим - ответили Тео ремейкеры и производство покатилось к Олимпу. А итоге у нас шесть серий мини-сериала про жопу. Красивая жопа Тео Джеймса смеется, плачет, предстает крупным планом. И эта такая жопа, бабоньки. Что можно больше ничего не пристраивать. Жопа играет так, что ей веришь! Орешь в тишину - Я ТЕБЕ ВЕРЮ, ЖОПА! И хочешь сношать ее Оскаром. И когда нам показывают эпизод, как Тео Джеймс трахает Тео Джеймса - мы, действительно, верим. Мы бы тоже его того-этого. Извините за киноведческие откровения, но это не каждый раз очевидно - даже в сериалах про геев. И вот вы скажете: да она же преувеличивает! Это с каких таких, простите, причин, в кине про любовь путешественника во времени к жене своей - вообще неприметной рыжухе (хоть на ней Король Севера и женился) герой будет любить себя самого? Ни в книжке, ни в полном метре такого не было. Ну, не было - потому что мужик был стремный. А тут - красивый, это надо использовать. Словом, там так: мужик с голой жопой постоянно прыгает по эпизодам своей этой жизни - разному времени и разным обстоятельствам, но «временной парадокс» на него не действует. И законы хронофантастики не работают. Он может творить, чо хочет, встречать самого себя - и будущее не меняется. И когда он встречает самого себя - такого красивого и идеального - он, первым делом, себя, разумеется, опробирует. Можно подумать, вы поступили бы по-другому, будь у вас жопа такая. Хорошо, что ее у вас нет. Вы прослушали рецензию на сериал, вот вам мои оценки по пятибальной шкале: игра лицом - 1 (там не надо играть, там просто встань красиво и улыбайся), игра жопой - 5, драматургия самоёбли - 11. Всем желаю любви к себе и хорошей среды - или чо там.

Осень - время тупых фильмов и сериалов, теплого глинтвейна и жирных котов. И пока вы не понимаете, чего посмотреть, вот вам парад самых упоротых рецензий на кинокартины в моем исполнении. Погнали. Кто читал уже – насладитесь вторично, там есть, чем. О русалках и хтоническом сексе (Сериал "Ундина") Чтобы раз и навсегда лишиться иллюзий и осознать всю глубину моего интеллекта, нужно сделать всего одну вещь: спросить у меня, а чего бы вам такого посмотреть интересного. И рожей зигануть намекающе. Мол, уж мы-то тут "Полицейского с Рублевки" не жалуем. С Тарковским на ты, Иньярриту за дурака держим. Медиатекст, контрапункты, артхаус, не перебивайте её, сейчас скажет. И скажу. Посоветую. Видали потрескавшихся мраморных баб в Летнем саду? На которых ещё голуби срут в надежде, что те сойдут с пьедестала? Вот с таким же треском слетает с меня позолота. И с таким же апломбом голуби летят над вашей Зиной. Прямо сейчас, например, я смотрю сериал про русалок. Сюжет ужасно развивающий и меняющий сознание. Мальчик и девочка знакомятся с русалкой. И в первом же сезоне начинают её потрахивать. Одновременно, как в Швеции. Это очень познавательная сюжетная линия на случай, если ваш мужик на пляже какую-нибудь левую бабу найдет. Сразу понятно, что с ней делать-то, с бабой этой. Крупный психологизм, нетривиальные диалоги и никаких, заметьте, аллюзий на гниду Андерсена. Сейчас она у меня человека рожает при помощи ЭКО. А до этого было зачатие, в котором участвовали еще две русалки. У них тоже нерест, так совпало. В параллельной сюжетной линии другая баба морской биолог планирует спариваться с мужиком-русалкой. Но только он – тоже баба, просто ей не сообщил. В их суровом северном племени все новые русалки – самки. А член у них отрастает только в том случае, если они по собственной воле сядут голой жопой в определенную грязную лужу в лесу. Лужу перерождений. Тогда, если повезет, у них еще и мускулы красивые вырастают. Про мускулы мы вообще интересно узнаём, неожиданно. Напряженная сцена, неловкое молчание. Баба морской биолог не в силах сразу перейти к метанию икры, смущаясь, стелет русалке на диване. Но тот сообщает, что родился на Аляске и привык спать во льдах. Смотрит ПРЯМО В ДУШУ этими своими синющими глазами и говорит - я, мол, из хладных вод. В жаре спать не могу. И футболку через голову хыдыщ. Хыдыщ! А там они – мускулы. Красивые как у пожарного. Я даже на паузу поставила, чтобы перекурить. Сознание вообще изменилось! Мир обрёл выпуклость и форму. Я буду держать вас в курсе. Помогу получше развиться. Сами, смотрю, не справляетесь.

Кстати, совсем забыла рассказать в прошлый раз, что Алла Пугачёва была пронзительно прекрасна за 12 лет до появления нейросетей. Не вокалистка, а чистый восторг. И бородка эта её прекрасная, и серьга в ухе. Доброй пятницы, или что там у вас. Тыц.