дегенеративное искусство

Мир трезвый как чудесный отец

Погадай мне, цыганка, на медный грош, растолкуй, отчего умру. Отвечает цыганка, мол, ты умрёшь, не живут такие в миру. Станет сын чужим и чужой жена, отвернутся друзья-враги. Что убьёт тебя, молодой? Вина. Но вину свою береги. Перед кем вина? Перед тем, что жив. И смеётся, глядит в глаза. И звучит с базара блатной мотив, проясняются небеса.

Родные, любимые папа и мама Я плачу и, видимо, вам плевать Как может внутри непрерывной драмы Сердечко детское разрывать Квартира с ободранными обоями Кажется часто кошмарным сном Что же случилось с вами обоими? Как вы в бутылках скатились на дно?! Жду день рождения свой до дрожи Он завтра. Я жил этот долгий год Чтобы лишь загадать желание! Может, чудо всё-таки произойдёт? Мечтаю навзрыд в одеяле пыльном Вырваться утром из пьяной мглы "Это был сон? Мамочка, ты ли?" "Я, мой любимый. Не бойся, малыш" Чистая комната, трезвая мама В вазе на кухне цветок голубой Свечи и торт для счастливого самого "Малыш, я всегда буду только с тобой" Дребезги, крик, чудовищный грохот Мама, шарахаясь, шла в туалет Мама по-прежнему помнит плохо Кто я и сколько сегодня мне лет Плесень, окурки, мухи в посуде Наша дыра чудесам чужда Может быть, я слишком мал для чуда И нужно ещё один год подождать? Пахнет тухлятеной, дымом и рвотой Пьяный скандал, поножовщина, крик Но что я могу?! Мне всего три года! Сегодня мне исполнилось три

Осторожно сейчас упадет палка