أثِيل

في اللقاء كان حديثان كان للّقاء طبقتان متراكبتان؛ حديثٌ بالصوت يجمع الوقائع ويُسميها، وحديثٌ بالعيون يختصر الطريق ويمنح المعنى شكله الأخير. الكلماتُ رتّبت الأزمنة كالصفحات، قاست المسافة بين سؤالٍ وجواب، وتحرّت الدقّة ككاتبٍ حذرٍ على هامش الورق؛ أمّا النظراتُ فطوت المسافة بنبضة، وأجرت على المعنى نحوًا آخر لا يحتاج إلى أدوات ربط. في منتصف الطريق بين الجملة وصداها لمعَ صمتٌ قصير عمل عملَ فصلٍ كامل؛ انزلقت فيه الحقيقة من اللسان إلى الحدقة، فاستقامت العبارة في الداخل كما لو أن العين وقّعت ما تردّد الصوتُ في توقيعه. قال الصوت ما ينبغي أن يُقال، وأفاض في الشرح لئلّا يَضِلّ التفصيلُ عن عنوانه؛ وقالت العيون ما لا يُقال، وأعادت الأشياء إلى بساطتها الأولى بلا برهنةٍ ولا التماس. انتهى اللقاء بعبارةٍ مهذّبةٍ تسدل الستار، لكن العيون تركت الباب مواربًا: خرج الصوتُ إلى الرواق، وبقيت النظرةُ في القاعة تُقيم. ركاب

يومين وليله

الصَمتُ في غَيرِ فِكرَةٍ سَهو وَالقَولُ في غَيرِ حِكمَةٍ لَغو

الصمت لغة أم هروب؟ أحيانًا يحفظ الصمتُ المعنى من التشويه، وأحيانًا يحجب الشجاعةَ خلف ستارٍ مهذّب. هل القرب يعني قولَ كل شيء، أم تركَ مساحةٍ لا تُمسّ؟ وأين ينتهي احترامُ الذات ويبدأ الهروبُ من المواجهة؟

إرهاق التعبير مُسرفٌ في الحوار حتى نسيتُ طعم الحديث، كأنني أنفقتُ كلماتي بسخاء حتى أفقدتها قيمتها. لقد أكثرتُ من الشرح والتوضيح في كل موقف سعيًا إلى أن يفهمني من حولي، حتى صار الكلام روتينًا باهتًا لا روح فيه. وفي غمرة هذا الإسراف، فقدتُ تلك اللهفة العفوية التي كانت تدفعني إلى كل حديث جديد. مع كل جملة إضافية أطلقها في محاولة للتوضيح أشعر أن شيئًا في داخلي ينطفئ. فالكلام حين يفيض عن حدّه لا يضيف إلى المعنى شيئًا، بل يسلبه حرارته الأصلية. إن الشرح المستمر يستهلك طاقتي النفسية تدريجيًا، حتى غدت الكلمات تخرج مني خاوية من الروح التي انطلقت منها أول مرة. هكذا يتسلل الإرهاق النفسي في هدوء؛ عندما يتحول الحديث إلى مهمة شاقة تفقد فيها الكلمات بريقها وعفويتها. أتذكر كيف كان الحديث يومًا ما متعةً دافئةً تحمل في طياتها حميمية التواصل وبساطة الفهم المتبادل، أما الآن فقد بهتت تلك الحميمية تحت وطأة الإفراط في التفسير. فقدت الكلمات نكهتها الأولى وأصبح الحوار أشبه بصوتٍ بعيدٍ لا يترك في القلب أثره القديم. بتُّ أحنُّ إلى الصمت كحنين المنهك إلى طمأنينة الراحة، فالصمت يبدو أكثر لطفًا بروحي من جلبة الكلام المرهقة. أدركتُ أخيرًا أن مزيدًا من الكلام لا يضمن مزيدًا من الفهم؛ فالإفراط في الشرح قد يُغرِق المعنى في دوامة لا نهائية من التفسير. تعلّمتُ أن الصمت أحيانًا يكون أبلغ وأرحم، وأن محاولة توضيح الشعور بلا توقف قد تكبّل الروح وتحجب صوتها الحقيقي. وحين يفقد الحديث لذته القديمة ولونه الدافئ، تصبح كل كلمة إضافية عبئًا ثقيلًا على القلب. لذا أترك ما تبقّى من الحديث للصمت كي يُعبّر عمّا عجزت عنه الكلمات. لقد أنهكني التعبير حتى آخر حرف. ركاب

2:12

عطش دائم في سماء أيامي مرّت غيمةٌ ظننتُها غيثًا يروي عطشي؛ اصطفت أمنياتي تحت ظلّها تنتظر أولى القطرات، واخضرّت آمالي للحظةٍ عابرة. لكنها مضت دون أن تمطر، وتركتني ظامئًا كما كنت. أتأمّلُ المفارقة بين هيئة الارتواء وجفاف الحضور؛ تلك الغيمة التي توقعتها نبعًا تحوّلت سرابًا لا يسكبُ إلا الوهم. ما أقسى أن تنخدعَ العينُ بصورةِ الماءِ وهي في أشدِّ الحاجة إليه. كم هو موجعٌ أن ينبثق الأملُ كسرابٍ في صحراء الروح؛ يلمع كالوعد البعيد، ثم يتلاشى تاركًا النفسَ أكثر ظمأً. في صدري الآن صحراءٌ هادئة، تؤثر العطشَ على أن يخدعها السرابُ مرةً أخرى. ربما كان العطشُ الدائم أهونَ من ارتواءٍ خادع؛ فخيبةُ الماءِ الوهمي أشدُّ قسوةً من الجفاف المعتاد. وما زلتُ أحدّقُ في الأفق بصمت، لعلَّ الغيمةَ القادمةَ تحملُ صدقَ الوعد، أو لعلّي أكتفي أخيرًا بعطشي الدائم. ركاب

اللهم إنا نسألك في يوم الجمعة أن تشفي كل مريض، وترحم كل ميت، وتشرح صدورنا، وتيسر أمورنا، وتجعل يوم الجمعة فرجًا لكل صابر واستجابة لكل دعاء.

الحَمْدُ لِلَّهِ وَسُبْحَانَ اللَّهِ وَلَا إِلَهَ إِلَّا اللَّهُ وَاللَّهُ أَكْبَرُ

مكمن السحر لم تكن تمتلك قدرات خارقة أو عصا سحرية تلوّح بها في الهواء؛ لكنها كانت تمتلك شيء أبسط وأعمق: روح حانية قادرة على ترك نفحة منها على كل ما تلمسه. في حضورها، كان للجمادات شأن آخر؛ إذ تنتقل عدوى الحياة إلى الأشياء الصامتة. يتحوّل المقعد الخشبي البارد إلى ركن دافئ يرحّب بالجالسين، وتغدو الجدران الأربعة كأنها تنصت لأنفاسها الهامسة، تحفظ حكاياتها الصغيرة في شقوق الطلاء. لم تكن تفعل شيء استثنائي في الظاهر؛ فقط تمرّ برفق في المكان، فتترك فيه أثرًا يشبه ضوءًا خافتًا يتسلّل عبر ستارة شفافة في صباح شتوي. في كل زاوية لمستها، امتزجت بصمت أنفاسها بروح المكان؛ كان الهواء حولها يكتسب لونًا أدفأ، ورائحة تشبه الذكريات. تلك الطاولة العتيقة التي ورثتها عن جدتها كانت قبل حضورها قطعة أثاث عادية، فإذا بها حين وضعت فوقها كتابها المفضل وفنجان قهوتها الصباحي، تدبّ فيها حياة الأنس. الأكواب التي كانت ترتشف منها الشاي تكتسب أهمية خاصة، وكأن الشفاه التي لامست حافتها قد منحتها سرًا يحتفظ به الخزف للأيام القادمة. حتى الممر الضيق بين الغرف صار يبدو أوسع وأليف، لأنه شهد خطواتها الحانية كل صباح، فتعلّم أن يحتفي بقدومها كطريق يعرف صاحبه. لقد كانت تزرع في الأشياء روح من روحها دون كلام أو ضجيج، فتكتسي الأمكنة بحضورها معنى لا يرى ولا يلمس لكنه يحس. ليس السر في الأثاث أو الجدران ذاتها؛ بل في تلك اللمسات الخفية التي تتركها أينما حلّت، في ترتيب كتاب هنا، أو تعديل لوحة هناك، أو ابتسامة تلون المرآة بانعكاسها. وهكذا، شيئا فشيئا، تتحول الغرفة إلى ملاذ، والبيت إلى وطن صغير ينبض بدفء البشر. كل مكان تمر به يحمل بصمة منها؛ ملامحه تتغير كما لو أنه يكتسب قلبًا ينبض بين جدرانه. تلك البصمة الإنسانية العابرة هي التي تفرق بين البيت والمكان، بين الجماد والمعنى، وهي مكمن السحر الذي تحمله أينما ذهبت. ركاب

في نص اليوم اتمنى ان ينال على إعجابكم 🤎

‏الإنسان أسيرٌ لما خَلَت منهُ يديه، وفاقدُ الشيء يهذي به، لأن الأذهان تغذّي العقول باحتمالية "أن الوصول للغايات المُتمنّعة قد تبدو حلولًا معقولة للأفكار التي نعجز عن فهمها"

مساء الخير

قنوات العاطفة في صمت الزوايا الداخلية للعقل، تزهر الأفكار كزهرية جافة على رفّ مهجور، وتتراصُّ الكلمات المنطقية كحجارةٍ متراصة في جدار الفهم، لكنها تظل بلا نبضٍ أو لونٍ أو طعم؛ تنساب المعرفة الفكرية كما قطرة ماء على زجاج بارد في ليلة صقيع، تضلّ طريقها ولا تُروى ظمأ القلب؛ فتُصبح همهمةً حزينةً في فضاء الوعي، لا تلملم دمع الشوق ولا تمدّنا بذرةً تدفئ العقل والروح. تنفتح قنوات أخرى حين تلتحم الموسيقى بنبض القلب، وحين يتجلى الشعر في هدوء الليل حاملاً جناحي الكلمات، وحين ترسم الريشة ألوانها على فضاء الذاكرة؛ فيفيض فرح الحواس، وتدفئ الأحلامُ الأرضَ الباردةَ للحقيقة. عبر الألحان وأبيات القصائد وبريق الألوان تتسلل التجربة برفق إلى عروقنا فتغدو اللحظات مزدانة بالعاطفة؛ تخترق مجرى الدماء فتروي جذور الوجدان بحكاياتٍ لا يملكها الكلام وحده، وتطرّز نبض وجودنا بأنغامٍ تلامس صمت الفكر وتنفث في العين طقوس الضوء. أما الفكرة فتعوم على صفحة الفهم دون أن تغرق في أعماق عواطفنا؛ فهي لا تلامس رغوة الحواس ولا تجد طريقًا إلى دفء عروقنا. ركاب

صباح الخير لميادة فقط 🤍

نقطة انكسار الضوء عند نقطةِ انكسارِ الضوء، حينَ يتغيّرُ مسارُ الشعاعِ وتَتعرّى أسرارُ الطيفِ المخبوء، تولدُ الألوانُ فجأةً من قلبِ الشفافيةِ الخالصة. هناك تُخدعُنا العينُ ببراعة؛ نظنُّ أنَّ للأشياءِ ألوانًا ثابتةً تسكنُها. ولكن الحقيقةَ أنَّ الضوءَ نفسه بلا لون، وأنَّ كلَّ لونٍ تراهُ الأبصارُ ليس إلّا انعكاسًا وانحرافًا لذلك النورِ عن مسارهِ الأصلي. إنّها لعبةُ البصرِ والوهم؛ لوحةٌ يرسمُها الضوءُ وتُصَدِّقُها العيون. وكما تخدعُنا الطبيعةُ بألاعيبِ الضوء، قد تخدعُنا النفسُ بأقنعةِ الألوانِ التي ترتديها أمام الآخرين. أقفُ أمام مرآتي فأرى طيفًا باهتًا لا ينتمي لأيِّ لونٍ صارخ؛ وجهًا يعرفُ الرماديَّ جيّدًا كأنّه صديقُهُ الحميم. لا يُغمرُني نورٌ باهرٌ، ولا يبتلعُني ظلامٌ كامل؛ فليس هنالك إلّا حيادٌ صامتٌ يشبهُ صباحًا غائمًا في روحي. إنّني رماديٌّ في جوهري؛ ذلك اللونُ الذي يحملُ شيئًا من كلِّ الألوان الأخرى لكنّه يظلُّ صامتًا، لا يدّعي صَخَبًا ولا يلفتُ انتباهًا. ربّما أُظهرُ أحيانًا ألوانًا عابرةً لا أشعرُ بأنّها تُمثّلُني حقًا؛ كابتسامةٍ متكلّفةٍ بلونِ الفرح، أو حماسٍ مؤقّتٍ بلونِ الأمل. لكنّها ألوانٌ عابرةٌ حقًا، كقوسِ قزحٍ يومِضُ لحظةً ثمّ يتلاشى. ثمّ يأتي ضوءٌ آخرُ من جهةٍ غيرِ متوقّعة؛ نظرةٌ مختلفةٌ تخترقُ ضبابي الرتيب. تلك النظرةُ ليست كأيِّ شعاعٍ عابر؛ فهي تدخلُ روحي بهدوءٍ كطيفٍ دافئ، وتنكسرُ في أعماقي لتلوّن كلَّ شيء. تتفاجأُ روحي بألوانٍ تستيقظُ فيها لم ترها من قبل؛ أخضرٌ ينبضُ بالأملِ في أركاني، وأزرقٌ هادئٌ يسكبُ السكينةَ في جنباتي، وحتى الأحمرُ الخجولُ أخَذَ يَسري دافئًا في عروقي. كلُّ تلك الألوانِ كانت كامنةً في رماديّتي، تنتظرُ تلك النظرةَ كي تتحرّرَ وتنتشرَ كأنّها أزهارٌ تفتّحت تحت شمسِ الربيع. ومع كلِّ لونٍ ينبعثُ أدركُ أنّني لم أكن فارغًا تمامًا كما ظننت. بل كنتُ مجرّدَ إناءٍ شفّافٍ ينتظرُ مَن يملأ جوفَهُ بالنور. لهذا لا أُريدكِ أن تنخدعين بألواني تلك، أنا رماديٌّ تمامًا، أتلوّنُ فقط عندما تنظرين بعينيكِ إليّ. ففي دفءِ عينيكِ ينبعثُ النبضُ في أطيافي الخافتة، وخارجَ مدى نظرتكِ يعودُ كلُّ شيءٍ إلى صمتهِ الرمادي. وهكذا أدركتُ أنّ عينيكِ هما نقطةُ انكسارِ الضوءِ في روحي. كانت تلك لحظةً نادرةً تحوَّلَ فيها رمادي الصامتُ إلى لوحةٍ تنبضُ بالحياة. - ركَاب