M.

أود كتابة شيئاً لا أعلم ماهو لكنه يختصر جميع فوضى هدوئي، الكلام الذي يتربع وسط سكوتي بالأحرى شيئاً يحتضر بي.

إلى أين يَتجه مَن لا عيد لهُ؟

‏أنتَ نائم بين الأرض والسماء في مكان ما مِنْ ذاكرتي ونومك طويل وحُزني بلا حدود

‏قد يموت الإنسان ألف مرّة في يومه، لكن في النهاية لا يُسمح له الإعلان إلّا عن واحدة. ففي سوق الحياة العرض يقول: لكُلّ شخص تابوت واحد، الميتات الأُخرى على نفقتك الخاصة.

‏والموت لا يأتي، عندما نطلبه لا يأتي. يتسلى بتعذيبنا، منذ سنوات وأنا أطلبه، ومنذ سنوات وهو يتجاهلني. -‏ أغوتا كريستوف.

خُذْ نصف قلبِكَ وارتْحِلْ يا صاحبي أنا دونَ قلبٍ كاملٍ لا أقبلُ

ماتنهي الزعل تكبيرة العيد

أعبر الأيام مؤخرًا نحو اللاشيء، بلا رِفقه، أجّر معي أخر رمق للأمل بداخلي.

غاضبة ‏وأريد أن المس هذا الغضب، ‏لكنني لست بجنون فان جوخ حتى أقطع أذني ‏ولستُ بيأس فيرجينا وولف، ‏حتى أتخلص من جسدي في النهر ‏وأصابعي التي ما تزال تكتب للوجع نفسه ملتصقة بي كاللعنة، ويدي لا تستطيع أن تصل ‏لهذه القطعة الساخنة المخبأة جيداً في صدري، لهذا ربما، تنمو في رأسي رغبة مُلحّة ‏بأن أقص شعري أمام المرآة، ‏أعلينا دوماً أن نبتر شيئاً منا ‏لننسى ما تبترهُ منا الحياة ‏والآخرون؟ _اصالة لمع