Фᴀйᴧы Шᴀᴄᴛунᴀ🐾

А нуууу ,так фф которые я пишу, по жанру драмма

Пиздец у нас уже драма появилась...

С 1м сентября всех

Пасиба . Пишу я для души, а так я на юриста учусь и хочу связать свою жизнь со службой власти ( да я тупой и знаю, что ментам платят мало )

А ведь люди то правы, самые гениальные идеи и талант просыпаются по ночам. Саша ты гений , не думал стать писателем?

Если кому интересно то вот треки которые я слушал, когда писал это : Молчи- кис кис Hasnuts- the Girls song Дыммашина-Run Цинк уродов- молодость Перезвоню-ATELLWULF Этажи- Дипинс Ну и чё?-BLAZER 993 ЛСП- терминатор Сколько стоят деньги- Хаски 6 AM в Будапеште-OG BUDA Shape of my heart- Sting Чувствую душой -ALEKSEEV Не ангел - LIZER Тону -HOLLYFLAME Патрон -Miyagi На восьмом этаже - Джиган Вокруг шум- Каста Smell like cherry -ЧеЗаУродыНаСцене Пачка сигарет- LIZER Лунная соната - УННВ убиты но не вами - УННВ

Антону больше не больно. Антону не страшно. Антон ничего не чувствует. Антону теперь спокойно. Потому что его никогда не было. Но он был здесь. Сейчас. С Арсением. И этого было достаточно. Арс- позвал мужчину Антон М-? Ответил мужчина Почему каждую главу с тобой что-то случается?- спросил зеленоглазый мальчик Да хз, просто автор долбоеб - ответил Арсений . Продолжение следует....

Он вернулся в Москву. Он не знал, как смотреть в глаза тому мальчику, который теперь жил в его квартире. Он не знал, кто это. Может быть, он сам его придумал. Может быть, он просто подобрал на улице похожего ребёнка и заставил его играть роль. Может быть, его сознание сломалось окончательно. Он открыл дверь квартиры. Антон сидел на кухне и пил чай. — Ты вернулся! — улыбнулся он. — Я скучал. Арсений стоял в дверях, не в силах сделать шаг. Он смотрел на Антона — на его лицо, его руки, его глаза — и видел пустоту. — Кто ты? — спросил он тихо. Антон улыбнулся. Но улыбка была странной — слишком спокойной, слишком понимающей. — Ты узнал, да? — спросил он. — Где могила? — спросил Арсений. — Где твоё тело? Где свидетельство о смерти? Где вообще доказательства, что ты существовал? Антон поставил кружку на стол и встал. Он подошёл к Арсению и взял его за руку. Рука была тёплой. Настоящей. — Арсений, — сказал он мягко. — Я всё тебе объясню. Садись. Арсений сел. Он был слишком разбит, чтобы спорить. — Того Антона больше нет, — сказал Антон. — И никогда не было. — Что? — Арсений смотрел на него расширенными глазами. — Я — не тот Антон, которого ты потерял, — продолжил мальчик. — Я — другой. Но я — тоже Антон. В каждом мире есть свой Антон. Тот, который умер, был одним из них. Но он не был настоящим для тебя. Он был твоим отражением. Твоей проекцией. Ты создал его в своей голове, когда был маленьким и одиноким. Ты придумал соседа, который смотрит на тебя из окна. Ты придумал его страдания, его боль, его смерть. Ты придумал, чтобы чувствовать себя нужным. — Это бред, — прошептал Арсений. — Ты помнишь своё детство? — спросил Антон. — Ты помнишь, как на самом деле жил в том доме? Там не было моей квартиры. Там была пустая стена. Там не было криков по ночам. Там была просто тишина. Ты один смотрел в окно и придумывал того, кто будет тебя видеть. Арсений закрыл лицо руками. Он вспоминал. Вспоминал, как стоял у окна и смотрел в пустоту. Как писал записки на стекле и сам себе отвечал. Как придумал историю про мальчика с синяками, которого никто не спасает, — потому что сам хотел, чтобы его спасли. — Я сошёл с ума, — прошептал он. — Нет, — сказал Антон. — Ты просто не мог принять, что один. Ты создал меня. Ты создал историю нашей любви. Ты создал нашу разлуку. Ты создал мою смерть. И ты создал моё возвращение. — Но ты не настоящий, — Арсений поднял глаза. — Ты — плод моего воображения. — А какая разница? — спросил Антон. — Я здесь. Я с тобой. Я люблю тебя. Ты чувствуешь мои руки. Ты слышишь мой голос. Разве не это делает реальность реальной? Арсений не знал, что ответить. Он чувствовал тепло рук Антона. Он чувствовал его дыхание. Он чувствовал его присутствие. — Значит, могилы не было, потому что ты никогда не умирал, — сказал он. — Потому что тебя никогда не было. — Меня не было, пока ты не придумал, — ответил Антон. — Но теперь я есть. И я никуда не уйду. Арсений заплакал. Он плакал от облегчения. От ужаса. От безысходности и от радости одновременно. — Я не знаю, что реально, — сказал он. — Это не важно, — ответил Антон. — Важно только то, что мы вместе. Они сидели на кухне до самого вечера. Арсений держал Антона за руку и смотрел на закат. Он больше не искал ответов. Он принял тот факт, что его реальность — хрупка. Что граница между вымыслом и правдой стирается. Но когда Антон обнял его — крепко, по-настоящему — он почувствовал, что это правда. Самая настоящая правда в его жизни. — Ты боишься? — спросил Антон. — Боюсь, — ответил Арсений. — Боюсь, что однажды я проснусь и тебя не будет. — Этого не случится, — пообещал Антон. — Пока ты веришь в меня, я буду рядом. Арсений закрыл глаза. Он знал, что никогда не узнает правду до конца. Но он решил не искать её больше. Иногда единственный способ выжить — принять иллюзию. И Арсений принял. — Ты здесь, — прошептал он. — Я здесь, — ответил Антон. Им больше не нужны были могилы. Им не нужны были доказательства. Им нужны были только друг друг. Арсений открыл глаза и посмотрел на закат. Оранжевый, тёплый, живой.

Часть 5 Пейринг: Артон Жанр: Мистика, драма, психология Статус: не закончен Время действия: Спустя несколько месяцев после встречи с новым Антоном --- Арсений не знал, зачем он сюда едет. Он сидел в поезде, смотрел в окно на проплывающие мимо поля и дома, и не мог объяснить самому себе, что его толкнуло на эту поездку. Всё было хорошо. Антон был жив — ну, по крайней мере тот Антон, который сейчас жил у него. Он ходил в школу, улыбался, ел, спал. Он был настоящим. Он был здесь. Но внутри Арсения жил червяк. Он точил его изнутри с того самого дня, как он встретил Антона в своём кабинете. Этот червяк шептал: «А что, если это не он? Что, если ты просто сошёл с ума? Что, если тот Антон, который умер — настоящий? И ты его предал, заменив на кого-то похожего?» Арсений пытался заглушить этот голос. Он ходил к психологу, разговаривал, медитировал. Но голос не утихал. Он становился громче с каждым днём. И тогда Арсений решил: он поедет на могилу. Он увидит её своими глазами. Он поставит цветы. Он попрощается по-настоящему. И тогда он сможет жить дальше. Он не сказал Антону. Он не хотел его пугать. Он просто сказал, что едет по работе на пару дней. Антон кивнул, обнял его на прощание, и Арсений уехал. Город встретил его серым небом и мелким дождём. Всё было таким же, как шесть лет назад. Те же панельные дома, та же грязь на улицах, тот же холодный ветер. Арсений вышел из поезда и поехал на кладбище — он помнил адрес, помнил место. Он приезжал сюда через год после смерти Антона, когда боль была невыносимой. Он стоял у могилы три часа и молчал. Потом уехал и больше не возвращался. Он вошёл на кладбище. Прошёл по знакомой аллее. Повернул налево. Прошёл ещё несколько метров. И замер. На месте, где должна была быть могила, была пустая земля. Никакого памятника. Никакого холмика. Никакой таблички. Просто ровная, заросшая травой земля. Арсений не поверил своим глазам. Он подошёл ближе, вглядываясь в каждую травинку. Он перепроверил координаты. Он обошёл соседние могилы — те, что были рядом. Они были на месте. А могилы Антона не было. — Извините, — окликнул он пожилую женщину, которая поливала цветы через несколько рядов. — Здесь должна быть могила. Молодой человек, умер в шестнадцать лет. Где она? Женщина подняла на него мутные глаза и покачала головой. — Не было здесь никогда такой могилы, сынок, — сказала она хрипло. — Я тут тридцать лет работаю. Никого не хоронили на этом месте. Видишь, земля ровная, даже следов нет. Арсений побледнел. — Но я был здесь, — прошептал он. — Шесть лет назад. Я стоял здесь. Я плакал здесь. — Может, ошибся местом, — пожала плечами женщина и ушла. Но Арсений не ошибался. Он помнил этот угол. Он помнил дерево справа, скамейку слева, старый ржавый забор за могилой. Всё было на месте. Кроме самой могилы. Он побежал в администрацию кладбища. Там сидела молоденькая девушка за компьютером. Он назвал имя, дату смерти. — Такого человека нет в нашей базе, — сказала она, посмотрев на него с недоумением. — Как нет? — Арсений почти кричал. — Его похоронили шесть лет назад! Я сам видел могилу! — У нас нет никаких записей о захоронении Шастуна Антона, — повторила девушка. — Возможно, вы перепутали кладбище? Арсений сел на стул. Ему стало плохо. Он не мог дышать. Мир рушился вокруг него. Он пошёл в морг. В архив. В ЗАГС. Он перерыл все возможные документы, все базы данных. Он искал свидетельство о смерти, запись о кремации, хоть что-то. Ничего. Антон Шастун не был зарегистрирован как умерший. Он исчез. Испарился. Как будто его никогда не существовало. Арсений стоял посреди города и сходил с ума. Он достал телефон — старый, на котором остались фотографии Антона. Те самые, что он сохранил много лет назад. Он открыл галерею. Фотографии были пустыми. Не удалены. Не испорчены. Просто — серый фон вместо лица Антона. Силуэт, стёртый временем. Как будто его никогда не снимали. Арсений выронил телефон. Он стоял на улице под дождём, и вода смешивалась со слезами. «Я схожу с ума, — подумал он. — Всё это время я жил в своей голове. Антона не было. Его никогда не было».

Прода выйдет к 9:30

🚨 ФИНАЛЬНОЕ НАПОМИНАНИЕ Не упусти возможность заглянуть в подборку. ⁉️Возможно, твой новый любимый канал уже ждёт тебя внутри

🚩Это не просто подборка ссылок, а целая коллекция вдохновения:

Артоны, атмосферные моменты, эдиты, зарисовки, боты и много другого контента, который хочется пересматривать снова.

💌 НОВЫЕ ПОДПИСКИ УЖЕ ЖДУТ Не упусти возможность найти каналы, которые точно заслуживают внимания.

🕊️ ПОСЛЕДНИЕ ДНИ АВГУСТА

Лето постепенно исчезает из календаря, но это не повод останавливаться.

Самое время заглянуть в подборку, выбрать понравившееся и унести частичку этого августа с собой. 🤍 ⬇️

Могут быть ошибки , я ночью писал

Ну что? Как вам?

— Ты вернулся на ту башню, — сказал Антон. — Я видел. Я был там. Я всегда был рядом, Арсений. Просто ты не мог меня увидеть. Ты искал меня в прошлом, а я был в настоящем. Просто в другом теле. В другой судьбе. Арсений не понимал. Он не хотел понимать. Он хотел просто держать его за руки и никогда не отпускать. — Ты останешься? — спросил он шёпотом. — Ты не исчезнешь? Антон улыбнулся. Грустно, но искренне. — Я никуда не уйду, — сказал он. — Я слишком долго тебя искал. — Но ты… ты не тот Антон, — прошептал Арсений. — Ты другой. Ты моложе. Ты не помнишь всего. — Я помню главное, — ответил Антон. — Я помню, как ты держал меня за руку. Как приносил чай. Как говорил, что не бойся. Я помню твои глаза. Они не изменились. Арсений зажмурился. Слёзы всё ещё текли, но внутри него что-то сдвинулось — ледяная глыба, которая жила в груди шесть лет, начала таять. — Что теперь? — спросил он. — Теперь я хочу жить, — сказал Антон. — По-настоящему. С тобой. Ты научишь меня? Арсений сжал его руки. — Я научу, — сказал он. — Я всему тебя научу. Я не дам тебе упасть. Они сидели в кабинете до вечера. Говорили, молчали, плакали. Арсений не знал, реально ли это. Может быть, он сошёл с ума. Может быть, это просто галлюцинация — последняя попытка его психики справиться с болью. Но когда Антон обнял его — по-настоящему, крепко, по-детски — Арсений почувствовал тепло. Тепло, которого не было шесть лет. «Даже если я сплю, — подумал он, — я не хочу просыпаться». Арсений забрал Антона к себе. Оформил опекунство — его статус психолога и хорошая репутация помогли. Он не объяснял никому, кто этот мальчик. Он просто сказал: «Он мой брат». И все поверили. Антон начал новую жизнь. Он пошёл в школу, нашёл друзей, начал есть, начал улыбаться. Арсений смотрел на него и не мог наглядеться. Это был не тот Антон, которого он потерял. Этот Антон был другим — более живым, более настоящим. Он не нёс в себе ту безнадёжность, которая убила первого. Он был спасён. И он спасал Арсения — каждым своим смехом, каждым словом, каждым взглядом. Иногда Арсений просыпался ночью и проверял, дышит ли Антон. Он стоял над его кроватью и слушал его дыхание. И убеждался, что это не сон. Однажды вечером они сидели на балконе. Закат. Оранжевый, тёплый. — Ты такой же, как тогда, — сказал Антон. — Какой? — Всё ещё боишься, что я уйду. А я никуда не уйду. Я обещаю. Арсений повернулся к нему. — Ты не можешь это обещать, — сказал он. — Ты не знаешь будущего. — Знаю, — ответил Антон. — Я уже был там, где меня нет. Это страшно, Арсений. Но теперь я здесь. И я не хочу возвращаться. Ты мой дом. Ты всегда был моим домом. Даже когда я тебя не помнил, я чувствовал, что где-то есть человек, который меня ждёт. Арсений не выдержал. Он обнял его — крепко, как в тот день в кабинете. — Больше никаких башен, — прошептал он. — Никаких закатов без меня. Ты не будешь падать один. Слышишь? — Слышу, — ответил Антон. Наступила тишина. Тёплая, настоящая. Арсений смотрел на закат и впервые за шесть лет не чувствовал боли. — Антону теперь спокойно, — тихо сказал он. Антон улыбнулся. — Теперь нам обоим спокойно, — ответил он. Арсений не знал, как это объяснить — встретить того, кого похоронил. Он не знал, реально ли это или плод его воображения. Но он решил не искать ответов. Иногда вселенная даёт второй шанс. Не потому, что ты заслужил. А потому, что ты не перестал верить. И Арсений больше не верил в чудеса. Он просто знал — Антон рядом. И этого достаточно. --- Продолжение следует .....

Часть 4: Пейринг: Артон Жанр: Драма, мистика, психология Статус: не закончен Время действия: 6 лет спустя --- Арсений больше не верил в чудеса. Он стал слишком взрослым для этого. Слишком много видел, слишком много потерял. Он знал, что люди уходят навсегда, что мёртвые не возвращаются, что время не лечит — оно просто притупляет боль. Он жил. Работал. Помогал другим. Но каждое утро, просыпаясь, он на секунду забывал, что Антона нет. И каждое утро эта секунда разбивалась о реальность. Он привык. Однажды к нему в центр пришёл подросток. Пятнадцать лет, замкнутый, почти не говорит. Его привела бабушка — она рассказала, что внук перестал есть, перестал выходить из комнаты, перестал разговаривать. Он просто сидит у окна и смотрит в одну точку. — Он говорит, что видит кого-то, — сказала бабушка шёпотом. — За окном. Я боюсь за него. Арсений кивнул, записал данные и пригласил мальчика в кабинет. Мальчик вошёл, сел на стул, не поднимая глаз. Он был худой, бледный, с тёмными кругами под глазами. Арсений начал задавать вопросы — стандартные, осторожные. Мальчик молчал. Потом Арсений спросил: — Бабушка сказала, ты видишь кого-то за окном. Кто это? Мальчик поднял голову. И Арсений перестал дышать. Эти глаза. Эти синяки под ними. Этот испуганный, но такой знакомый взгляд. — Антон, — выдохнул Арсений. Мальчик вздрогнул. — Откуда ты знаешь моё имя? — спросил он. Голос был тихим, хриплым — но это был его голос. Голос, который Арсений слышал во снах каждую ночь. — Ты… — Арсений встал. Его трясло. — Ты не можешь быть Антоном. Антон умер. Шесть лет назад. Я был там. — Я не умер, — сказал мальчик спокойно. — Ты просто перестал меня видеть. Арсений рухнул на стул. У него не было сил стоять. Он смотрел на этого мальчика — на его руки, на его шрамы, на его лицо — и не мог поверить. — Ты врёшь, — прошептал он. — Ты просто похож. Это не может быть ты. Антону было шестнадцать. Ему сейчас должно быть двадцать два. А тебе… — Мне пятнадцать, — сказал мальчик. — Я упал с башни. Но я не умер. Я просто… провалился куда-то. В другое время. В другую жизнь. Я очнулся через несколько дней. Меня нашли, отвезли в больницу. Я не помнил ничего. Совсем. Я был другим человеком. Другим именем. Другой жизнью. Он замолчал. — А недавно, — продолжил он, — я начал вспоминать. Я вижу окна. Я вижу тебя. Ты стоишь у окна и смотришь на меня. И я понял, что это был не просто сон. Это была память. Арсений смотрел на него, не веря. Он хотел закричать, заплакать, упасть на колени — но тело не слушалось. — Как ты здесь оказался? — спросил он почти беззвучно. — Меня привела бабушка, — сказал Антон — или тот, кто называл себя Антоном. — Она сказала, что здесь работают с такими, как я. Я не знал, что встречу тебя. Я не знал, что ты существуешь на самом деле. Я думал, ты — плод моего воображения. Арсений закрыл глаза. Он чувствовал, что сходит с ума. Это не могло быть правдой. Мёртвые не возвращаются. Это какой-то бред, совпадение, ошибка. Но когда он открыл глаза, мальчик всё ещё сидел перед ним. Такой же реальный, как стол между ними. — Антон, — сказал Арсений медленно, — я не знаю, кто ты. Я не знаю, как это возможно. Но если ты — действительно тот Антон, которого я знал, ответь мне на один вопрос. Только один. Мальчик кивнул. — Что ты написал на стекле в ту ночь? — спросил Арсений. — За день до того, как я уехал в Питер. Что ты написал на стекле? Мальчик посмотрел ему в глаза. Без колебаний. — «Если я уйду, ты будешь меня видеть там?» — сказал он. Арсений разрыдался. Он упал перед мальчиком на колени, схватил его за руки — худые, холодные, но живые. Он плакал так, как не плакал шесть лет. Как не позволял себе ни разу. — Прости меня, — задыхался он. — Прости, что не пришёл. Прости, что не успел. Прости, что оставил тебя одного. — Ты не оставлял, — сказал Антон. — Ты обещал вернуться. Ты вернулся. Просто не туда. Арсений поднял на него заплаканное лицо. — Что значит «не туда»?

1

2