خريبط وما يُحِب.

"أن تقول (أنا) ليست هي الطريقة الوحيدة للتعبير عن الذات." رولان بارت

رجل عجوز يغادر بيته حاملاً كتباً. يتقدم منه جندي ألماني يأخذ الكتب ويقذفها إلى الوحل يحاول العجوز أسترجاعها يصفعه الجندي فيسقط يركله الجندي ويبتعد . الرجل العجوز المرمي في الدم والوحل يتحسس الكتب تحته . الشعر البولندي

لم يكن مسموحاً لهؤلاء الذين عاشوا في هذه المدينة أن ينظروا للنجوم ، سنوات خمس. وتحت تهديد الرصاص أمروا بتعليق ستائر سوداء في النوافذ أما اللذين يعيشون الآن فبإمكانهم أن يتطلعوا للسماء بعيون أولئك الموتى. الشعر البولندي

وحدها الأسئلة الساذجة هي الأسئلة الهامة فعلاً، ‏تلك الأسئلة التي تبقى دون جواب. إن سؤالاً دون جواب حاجز لا طرقات بعده. وبطريقة أخرى: ‏الأسئلة التي تبقى دون جواب هي التي تشير إلى حدود الإمكانات الإنسانية, وهي التي ترسم وجودنا. ميلان كونديرا

حذار الحب (ما لم يكن حقيقياً وكل ما فيك ينبئك بذلك حتى أصابع رجليك) فسيكفنك كمومياء ولن يسمع أحد صراخك ساكستون

ارتدِ قميصاً نظيفاً قبل أن تموت، قال روسى ما. ساكستون

ربما الأرض تطفو، لا أعرف . ربما النجوم قصاصات ورق صغيرة صنعتها مقصّات عملاقة، لا أعرف . ربما القمر دمعة معلّقة، لا أعرف . ربما الله ليس إلا صوتاً عميقاً يسمعه الأصم، لا أعرف. ربما لست أحداً. صحيح أن لي جسداً ولا يمكنني الفرار منه. أحب الفرار من رأسي وهذا غير وارد البتة . قد كتب على لوح القدر أن أظلّ عالقة في هذه الهيئة البشرية. ولذلك ربما أود لفت النظر إلى مشكلتي. ثمة حيوان في داخلي، يتشبّث بقلبي، سلطعون ضخم . أطباء بوسطن رفعوا أيديهم عنه. جربوا المباضع والإبر والغازات السامة وكل شيء . وبقي السلطعون. ثقل عظيم أحاول أن أنساه أن أكمل حياتي العادية، أن أطبخ البروكولي، وأفتح الكتب المغلقة، أنْ أُفَرْشِيَ أسناني وأعقد شريط حذائي. جربت الصلاة لكن كلما صليت تشبّث السلطعون بقوة أكبر وازداد الألم . رأيت حلماً مرة ربما كان حلماً، ولم يكن هذا السلطعون سوى جهلي بالرب لكن من أنا لأصدق الأحلام؟ ان ساكستون وقت المياه وقت الاشجار

هل أُنشِدُ قدَّاسَ المَوتى، بينما تُطبقُ المصيدةُ؟ ربما من الأفضلِ أنْ أصرخَ بالهُرَاءِ. هل أجري في الشَّوارعِ صَارِخاً أُغنيَّات الحُبِّ؟ ربمّا من الأفضلِ أنْ أزعقَ بالشَّتائِمِ الدَّاعرةِ. هل أمضعُ أظافري وُصُولاً إلى الخاصرةِ؟ ربمًّا من الأفضلِ أنْ أنفخَ الجاز الأبديَّةَ. ربمًا أطوي الرِّيحَ في مربَّعاتِ مرتَّبةٍ. بوب كوفمان

أحدُهم، هو أنا، ليس أحداً. شيءٌ ما قد فعلتُهُ ليس شيئاً. مكانٌ ما قد كنتُ فيه ليس مكاناً. أنا لستُ أنا. ماذا عن الأجوبة التي عليَّ أنْ أجدَ أسئلةً لها؟ كلُّ تلك الشَّوارعِ الغريبةِ التي عليَّ أنْ أجدَ مُدُناً لها بوب كوفمان

كون من الرَّنَازين - مَنْ ليس مسجوناً؟ السَّجَّانون. في عالمٍ من المشافي - مَنْ ليس مريضاً؟ الأطبَّاءُ. سَمَكَةٌ سردين ذهبيَّة تسبحُ في رأسي. أوه، إِنَّنا نعرفُ بعضَ الأشياء، يا صاح، عن بعضِ الأشياءِ مثلَ الجاز والسجون واللهِ. السبتُ يومٌ جيِّدٌ لدُخُولِ السّجنِ. بوب كوفمان

نحَّاتٌ إسبانيٌّ يُدعَى تشيرينو قد رأى الرِّيحَ. وقال إنَّها تُشبهُ كُرةً من النُّحاسِ الصَّلْبِ تلتقُ داخلَ نفسِها، ثمَّ تخرجُ من جديدٍ. وإنَّها ثقيلةٌ جدَّاً ويُمكنُ أن تكسرَ لكَ إصبعاً إذا سَقَطَتْ على قَدَمِكَ حذارِ حين تُحرّكُ الرِّبح، فقد تُودِي بكَ إلى المَشفَى! بوب كوفمان

سنأتي على ذكرهم كلّهم يومنا حافل والطريق الطريق وما زال يأتي الأسى حين نأسى أيّنا سوف ينعس والليل يلمع كالسيف أيّنا سوف ينسى! أسكتوا الطفل لا تتركوا الأرض تبكي ولا تهنوا واحفظوا ظلّهم سوف نذكرهم كلّهم يومنا حافل والطريق الطريق وما زال يأتي الأسى حين نأسى أيّنا سوف ينعس والليل يلمع كالسيف أيّنا سوف ينسى! غسان زقطان

أشعل سيجارة صنع دوائر بالدخان وضع الرماد في المنفضة دون أن يكلمني دون أن ينظر إليّ وقف وضع قبّعته على رأسه إرتدى معطف الشتاء لأنّها كانت تمطر وذهب تحت المطر بلا كلمة دون أن ينظر إليّ وأنا أخذت رأسي بيدي وبكيت جاك بريفير

"أنا الولد الأعرج هنا أنتهي كما تنتهي حمرة للشفاه وأغفو على الأرض لا وطنَ ولا صلاة" شوقي ابي شقرا

أسمع أصواتاً في العشب أيضاً. وديع سعادة صوتُ نموّ العشب أيقظني. كيارستمي

عطشي أعمق من البئر. سركون بولص

لو أنّ الحب ماءٌ لشيدت لك نافورة، لو أنه حجرٌ لأتيتك بجبل، لو كان هواءً لأطلقت الزوابع والأعصاير. لكن؛ لأن تلك الأشياء كلها ليست حبًا أمنحك نفسي فحسب. تشارلز وايلز