Бомгард. Стихи☠

неудачи так сложно признать, пока жизнь не поставит у края. я безумно любил поезда, но всегда попадались трамваи. как на будду найдётся майот - проза жизни накроется Блоком. меня в небо манил самолёт, но летал с бодуна вертолётом. я молитвой богов утомил, задушил их поэзией тонкой. я хотел разъебать этот мир, а теперь бы собрать по осколкам. © Бомгард

совместной жизни книгу разорви, в ней не было ни смысла ни мотива - тебе хотелось пламенной любви, а мне бутылку ледяного пива. © Бомгард

В дождливом парке, сидя у реки, Осколки перематываю скотчем. Я чувствую так много от других, А вот себя я чувствую не очень. #стихи

Брат-поэт, писатель, музыкант, редактор и просто маковая булочка. Оцените 😍

меня смешила смерть, а жизнь всегда бесила, я видел как любовь блюёт за гаражом. концепция проста - ищи пока есть силы, когда не станет сил - страдай, что не нашёл. © Бомгард

Русскому языку не хватает слова, обозначающего эмоцию, которую испытывает человек, встретивший после долгой разлуки друга детства, и в момент общения, поймавший себя на том, что не было 10-15 лет разлуки, заполняемой мемами/вопросами как дела. Прошли, в лучшем случае сутки, с того момента, как он провожал тебя, стоя на перроне. Комфорт, атмосфера, вайб и кайф тут не подходят, т.к это совершенно отдельное состояние/эмоция, которая будто сворачивает время в узел и заставляет соприкоснуться прошлое с настоящим. Долго думал над неологизмом для этого слова, но вспомнил слово бипки и дурацки хихикаю уже вторые сутки. Такова судьба поэта - думать о вечном, хихикать над глупостями и писать рифмованные (или не очень) строчки. Всем бипки Обнял🥰

29/06 зашла в вагон, похожая на лето,  прошла танцуя, села у окна.  и что с того, что платьице нелепо,  и что с того, что здесь идёт война?  я вижу сон: берёза брызжет соком,  мы пьëм его, пьянея от любви.  и радуга, взмывая над востоком,  стирает кровь. и дымные клубы становятся похожими на нимбы.  растут потомки, предков веселя. враждуют только боги на олимпе... уходит сон, приходит боль моя: ликует друг, а после враг ликует.  играет смерть свой марш за тактом такт.  я взял её, босую и слепую,  прижал к груди и мы ушли в закат. 

старая бобина плёнку зажевала, не поёт высоцкий про судьбы момент. если бы мизулина трахнула шамана, то у них родился бы новый президент. © Бомгард 2024

Я в отпуске. Пишу много, но в стол (в рюкзак). Сегодня, для вдохновения, пытался закосплеить Мандельштама. Подошёл пузатый мужик и стал требовать прочитать три его стиха. Прочитал один свой. Был с почётом изгнан из города. Познал абсурдность бытия. Скоро будут новые строки, а может даже и басня. Обнял-приподнял-покрутил-вернул на место. Всегда ваш Я

я нарисую круг, потом сотру - всю жизнь свою определив хуйне. настанет день, в который я умру - всем будет похуй. так же как и мне © Бомгард

Знаю, что отсутствие актива огорчает тебя, мой дорогой читатель. Дело в том, что последнюю неделю я был занят написанием сразу трёх крутых репов, для трёх разных площадок, которые объединились в рамках однораундового конкурса. А поскольку я люблю сложные и идиотские вызовы, то было решено сесть и с нуля сделать три трека. В итоге этой ночью мне приснилось, что у меня вместо зубов растут грилзы, а под глазами набиты слова "свег" и "хасл". Проснулся от собственного крика, седым и потным, после чего решил, что пора возвращаться к своему любимому занятию - писать стихи про мёртвых старух и живых мертвецов. Так что контент скоро будет. Только отойду от травмы, вызванной рэп-сном. Всех обнял, приподнял, покрутил и поставил на место🥰

красным дошираком ошпарило горло снова. последнее желание - к космосу автостопом. на небе пляшет радуга, ну разве катастрофа в том чтоб оббухавшись наглухо выблевывать стоп-слово? без комплексов и гордости. и кожа не обвисла, не выходя из образа, вхожу в неё на вписке. искрят снежинки стёклами скажите: это хасл, чтобы накормить бездомную, тридцатилетним мясом? всё ближе горизонт, всё медленней коррида и пройдёт весёлый сон, закончится молитва и обжабашись грибов, господь пришлёт за нами киллера. и будем драить райский пол обсосанными крыльями. © Бомгард

31/5 "Про хорошего человека" Шумят тенистые аллеи - Ты горяча, я весельчак. Ты будешь спать под батареей, Чтобы не мерзнуть по ночам. Пускай противится рассудок, Но ночь пройдет, а после две, И я продам тебя, как сука, Чтоб худшим быть в твоей судьбе. Пусть шрамы тела жгут крестами, Вся суть не в шрамах, а в крестах. Я убивать тебя не стану, Чтоб ты могла сильнее стать. © Бомгард

Иногда я не могу написать текст. Как правило это рэп текст, в котором всегда тяжело найти грань между беспросветным кринжом (автозамена исправила кринж на крид. Беспросветный Крид. Звучит как название альбома для пост-панк группы) и хорошей рифмовкой, которая для стихов зачастую бесполезна, а для рэп-текстов очень важна, т.к является ритмической составляющей. Тогда я напиваюсь, включаю настольную лампу с тёплым жёлтым светом, надеваю наушники и пишу. Пишу огромные простыни не сильно связанного, но уморительного (по личному мнению) текста, а с утра сажусь, и составляю из панчлайнов конструктор, который в последствии становится текстом на заказ или текстом для баттла или текстом какого-то нового трека. А то, что не использовано уходит в архивы и используется в дальнейшем. Такое вот безотходное рэп производство. Именно поэтому, я считаю себя самым экологичным рэпером в истории, который, к тому же поэт а не рэпер. Кажется я потерял несколько запятых в этом тексте. А может наоборот - нашёл. Но суть не в этом. Время писать новую простыню из панчлайнов (на фоне начинает играть припев песни "группа крови" с момента "пожелай мне удачи в бою"). Всем хороших выходных🥰

бисер слов заплетаю фенечкой,  на запястье души пристёгнутой - я однажды влюбился в девочку,  а она оказалась ёбнутой. дней бумагу сцепляя скрепами,  жизни крохи катаю в катушки - мы ебались под песни Летова,  на кровати покойной бабушки.  и стихи появлялись в воздухе,  по макушке стучали каплями.  ты была моим Вовой Познером,  а я был твоим верным Ванею.  ночь под горку катилась кубарем,  я купил нам колечки с камнями - ты сказала мне: я подумаю и ушла на рассвете в армию.  пули времени били в голову,  штык секундной колол под рёбрами - ты в окопе лежала гордая,  несравненная, хоть и мёртвая.  твоей маме вручили грамоту,  наградили блестящим орденом,  отоварили речью пламенной,  подарили однушку в Колпино!  на могилке трёхцветной ленточкой, отражаются слава с почестью я однажды влюбился в девочку, а теперь люблю одиночество.  © Бомгард. 2022 год