426
Підписники
Немає даних24 години
-17 днів
-730 днів
Архів дописів
425
я писал… до замлевших пальцев писал и пачкал столько страниц подряд, что сбился со счёта отброшенных мной тетрадей. мысли не затыкались ни на миг, и я даже поверил, что могу быть серьёзно болен этими штормами.
я прав ведь? прав, что неизлечимо болен. меня убивает не только тяга к знаниям и освоению мира — мои доводы строятся карточным домиком и разбито осыпаются на пол, стоит только подумать о том, что я стал на толику умнее и осведомлённее.
свобода моя заключается в том, что мир вокруг не познал ещё даже пяти процентов моих размышлений. но это и моя пожизненная клетка, наказание — быть навек запертым в собственном разуме, пока стенки его с каждым днём давят на меня лишь сильнее.
мы лишь познаём истину. и как только имеем шанс её нащупать, лабиринт сознания перестраивается, открывая перед нами новые тупики и способы поиска выхода.
425
в лёгких расползается электричество и оседает густым слоем озона, я напрягаю глаза, чтобы привыкнуть к темноте быстрее, потому что так проще. обнимаю собственные плечи обеими руками. всё вокруг становится нереальным, чужим, на обожжённом языке медленно перекатываю горечь приближающихся сумерек и простуды от насквозь промокших ног. печаль постепенно раскраивает моё сердце.
ты говоришь, что на улице приятно пахнет выпечкой, что любишь эту осеннюю морось и огни на окнах пекарни. и что сегодня очень красиво.
ну конечно. конечно, сегодня очень красиво, ведь так видишь ты.
