Стихи и книги Дмитрия Мельникова
Відкрити в Telegram
7 904
Підписники
Немає даних24 години
Немає даних7 днів
Немає даних30 днів
Архів дописів
Не спи, боец. Ты излучаешь свет,
ты излучаешь смертное тепло,
и тем для дрона виден – потому
копай себе косую лисью нору
в траншейной стенке. Наискось копай.
Земля тебя укроет от осколков.
Не спи, давай сыграем в города.
Я помню много. Ты какие знаешь?
Одесса, Киев, Николаев, Днепр
и Харьков – город дикого Атиллы,
они, как прежде, наши, ты поверь,
там лавра есть, в ней место русской силы.
За города, возлюбленные нами,
за мощи чудотворные Ильи
ползи вперед, хоть и срипя зубами,
по рытвинам дымящейся земли.
Из книги "Легкий характер"
Это только прошлое, Пэм, и прошло давно,
нету больше города N, где идет кино
бельмондо-габен, и в буфете за четвертак
продают коньяк.
Это только прошлое, Пэм, ведь оно прошло,
мама в световом столпе, от нее тепло,
много разных вывесок по слогам в шесть лет,
нету больше Фигельской там, где лежит мой дед.
Это только музыка, Пэм, чтобы встать с колен,
ветер над Москвой гонит ледяную крупу,
вот земле сырой дань отдам совсем
и сбегу к тебе в Малибу.
Там, где алиллуйя, и нет опоры ни в чем,
кроме поцелуя, целуй меня горячо,
сорок дней спустя в киношке города N,
в губы из дождя, Пэм.
3 августа 2007 года
Сегодня 15 лет со дня смерти Солженицына. Не заметил постов по этому поводу в ТГ.
А ведь как гремел! Еще лет 30 назад это был один из главных ЛОМов страны, как теперь говорят. В масштабах истории это кратчайший временной отрезок.
Можно было бы ограничиться банальным Sic transit gloria mundi по этому поучительному поводу. Но порой забывают и очень достойных людей.
Здесь же причина ясна: сочинения Александра Исаевича оказались недостаточно талантливыми, чтобы войти в народную плоть и кровь. Не выдержали проверку временем.
По большому счету всё просто: или ты народный писатель/поэт, или ты никто.
Или ты создал героев, которые живут независимой от автора жизнью, или, если нет, взялся не за свое дело.
Или ты написал стихи, ставшие частью души и разума других людей, стихи, которые уже в тебе не нуждаются, или - попал как кур во щи в бурный поток времени и в нем утонул. Не смог - не нужен. Свободен. В твоих услугах страна не нуждается.
Это нужно осознавать каждому, кто взялсяза перо и бумагу.
Принцип +50. Прибавь к сегодняшнему дню полвека.
Плюс 50 – и живая, полная людей улица превращается в пустыню. Везде, в машинах, на верандах кафе, в квартирах и парках - пустота. Редкие пожилые люди, которые полвека назад были подростками на скейтбордах.
Носились вот тут, по дорожкам.
Ну а ты-то есть, наблюдатель?
Остался в памяти народной? Помнят они тебя, эти бывшие
тинейджеры? Скорее всего, нет. Это главный вопрос. И главный ответ. Не считай себя выше. Ты просто другой. Но это ничего не значит.
Как Бог даст - так и будет. И все.
О как!
"Главная тема поэзии Мельникова – нераздельная суть жизни и смерти. Они всегда вместе - жизнь и смерть. И об этом поэт заявляет с легким сердцем и безо всякого аффекта, в его стихах нет трагических звучаний или сознательно обезличенной монотонной интонации. Это прямое лирическое высказывание так или иначе слышное у Мельникова всегда – независимо от сюжета стихотворения.
Тем и сюжетов у Мельникова – множество. Он пишет о любви, войне, прошлом, настоящем, России, религии, поп-культуре, загробной жизни – с одинаковой и органичной легкостью. Он сшивает там, где другие поэты разрывали. В его поэзии нет трагической разъединенности времени, пространства и человека. Его лирический герой нигде и никому не чужой, как раз наоборот. При этом для Мельникова характерна остро-современная подача поэтического материала. Его поэзия наполнена зримыми метафорами, она захватывающе-динамична.
И хотя смысл его поэзии чрезвычайно изощрен, он умудряется сохранять простоту речи понятную широкому читателю. Это необыкновенно редкий дар. Дар, который делает поэта одновременно и великим, и народным."
Римма Гущина
«В темном шкафу – нафталиновый дух,
платья в бумажном пакете...»
Новое стихотворение – на Бусти.
https://boosty.to/dmelnikoff/posts/5570f57f-6fe0-4647-85b8-9e3990bfeb94?share=post_link
Из книги "Новая планета" (готовится к выходу)
Августовский вьюн,
золотой огонь
падает в мою
тяжкую ладонь.
Нет в природе драм,
нет в природе бед –
падает к ногам
августовский свет.
Так же вот когда
был еще живым,
припадал Исус
к рыбакам своим.
Так же было все:
той же ночи хлад,
только шелестел
Гефсиманский сад.
Только предстоял
смертный путь с крестом –
радуйся, что мал
в странствии своем.
2001
Из книги "Белее снега"
Бог ставит свет, холодный и нагой,
и слушает погибшую березу,
держа ее под голову рукой,
как мальчик держит сломанную розу.
Что вымолит бездомная старуха?
Поднять ее из грязи или сжечь?
В расщелину божественного слуха
течет нечеловеческая речь,
и воздух, потрясая сединой,
стоит за Ним, как раб за господином,
держа корзинку с полною Луной,
держа платок с единородным Сыном,
и нити снега сквозь меня летят,
и, задрожав, поваленное древо
становится к своим товаркам в ряд,
и время, обращенное назад,
потоки снега возвращает в небо.
1 августа 2018 года
Тейе. Из спрятанных стихов.
https://boosty.to/dmelnikoff/posts/484a4b5b-99a5-42f1-b8f6-c31c32a19cfc?share=post_link
Кто не знает, зачем я завел Бусти и что там вообще есть - информация вот здесь:
https://t.me/Dmitry_Melnikoff_Poetry/1705
В Докучаевске.
Погиб смертью храбрых
за Родину - в Мариуполе.
Вечная тебе слава, воин.
Некоторые мысли
по поводу предзаказа новой книги
https://t.me/Dmitry_Melnikoff_Poetry/1607, и не только новой.
Дело в том, что мне лень было заводить отдельную тетрадку для записи людей, купивших мои книги. Лишняя тетрадь - лишняя головная боль. Две общих тетради под рукой - это слишком.
Что же я сделал? Ничего, я пошел по пути наименьшего сопротивления. И стал записывать имена и фамилии людей, заказавших и получивших мои книги в черновик со стихами.
Черновики моих стихотворений перемежаются теперь списками читателей.
Иногда они даже заходят друг на друга, когда мне не хватало места, потому что я пишу размашисто и порой торопливо, боясь забыть строчку, строфу, рифму, короче говоря, чад творческого кутежа все перемешал, и вы, читатели, теперь символически и при том вполне наглядно вплетены в мои стихотворения.
Практика показывает, что рукописи долговечнее гранита.
Как это ни странно на первый взгляд.
Конечно, можно найти на каком-нибудь мемориальном кладбище гранитное надгробие 150-летней давности и прочитать на нем "Купец 1-ой гильдии Сосипатр Мухин" или "Действительный статский советник Порфирий Попов", но это ничего ни даст уму и сердцу.
Купца Мухина или советника Попова, если очень повезет, можно будет даже найти в светских или церковных архивах, но - они так и останутся анонимами по сути дела. Потому что никто и никогда уже не узнает, что любил купец Мухин и что он читал, если читал. И каким чтением, кроме газетных сплетен, занимал себя советник Попов.
Потому что Мухин и Попов не были включены в культурный контекст.
Вот что я сделал благодаря своей природной животворящей лени: я включил значительную часть своих читателей в культурный контекст. В русскую литературу, фактически.
Всем списочным составом.
И какой из этого всего следует вывод?
Со всей опрделенностью - только один.
Покупайте книги, друзья. Иногда это бывает не просто приятно и выгодно, а приятно и выгодно с совершенно неожиданной стороны.
Разные бывают чудеса с книгами.
Особенно - пока поэт жив.
И у него есть привычка делать записи собственной рукой.
Я сочинял стихи, посвященные детям Донбасса не потому, что хотел испугать или ошеломить кого-либо.
Я сочинял их потому, что моя душа и моя гражданская совесть не позволили мне обойти эту тему стороной.
Как бы ни было больно сначала мне, а потом тем, кто читает эти строки, - я не мог их не написать.
"Иди и смотри".
Сегодня - День памяти детей, погибших на Донбассе в войну. Нет у меня слов.
Верю в нашу Победу.
Молодому лётчику нынче снится,
как он нижним фронтом бросает ФАБы,
в воздухе летят, запрокинув лица,
дети нарисованные и бабы.
Вот ещё одна голова взлетела,
поглядела глазом пустым в кабину,
"Что же ты наделал, — прошелестела, —
как же не узнал ты родного сына?
Спрятался я, папа, в кусты картопли,
потому что я маленький и глупый,
мама надо мной испускает вопли,
видишь, как у мамы дёргаются губы?
Но зато теперь не пойду я в школу,
поднимусь по лесенке в свет кромешный,
помни своего сыночка Миколу,
приноси мне камешки и черешни".
Лётчик спит, и свет ползёт к изголовью,
аки тать, и нет никого,
в небесах, объятых огнём и кровью,
лесенка стоит для него.
4 июля 2014 года.
С утра снаряд прошивает дом,
убивает отца и мать,
теперь я один проживаю в нем,
спрятавшись под кровать.
У кошки кровью сочится глаз,
сгорела шерсть на лице,
но снова наводчик, не торопясь,
подкручивает прицел,
и снова флажок поднимает палач,
и новый летит снаряд,
не бойся, котя, не плачь, не плачь,
им за нас отомстят.
3 июля 2019 года
Опять гремит за терриконами,
опять по городу прилёт.
Любовь с глазами воспалёнными
по нашей улице идёт.
Садится у окна на лавочке
под самый яблоневый цвет:
«Здесь жил хороший мальчик Ванечка.
Красивый мальчик, спору нет.
А бабушку его вы знаете?
Такая, круглый год в пальто.
Да, у неё проблемы с памятью.
Конфеты любит? Нет, не то.
Она их покупает с пенсии
и носит Ване на кровать,
там шторы новые повесили.
Ну как? Не можете не знать.
В той комнате, в той светлой комнате,
там, где теперь его портрет,
жил мальчик Ваня – вы запомните.
запомните, что смерти нет.
Я говорю вам – всё кончается,
и боль, и слёзы, и война,
а в жизни той, что начинается,
останусь только я одна.
Я не меняюсь – вы меняетесь.
Становитесь другими, да.
Ну, улыбнитесь. Что прощаетесь?
Я здесь. Я с вами. Навсегда».
14 июня 2022 года
Repost from Ольга Кормухина
Для меня литературное открытие этого года- поэзия Мельникова… замечательный. Поэт. Настоящий. Русский.
Из книги "Белее снега"
Мальчик, который шафран собирает,
ни сожалений, ни горя не знает,
пальцы его в золотистой пыльце,
дамы, живущие в Кносском дворце,
смотрят, как в море играют дельфины,
контур грифона на белую глину
мастер наносит привычной рукою,
солнечный свет заполняет покои,
слуги приносят в кувшинах вино,
дамы глядят на погоду в окно,
локоны, словно тяжелые змеи,
падают на загорелые шеи,
тихо браслеты звенят на запястьях,
век золотой, невозможное счастье,
я, чужеродный и Кноссу, и Криту,
вас вспоминаю, как будто молитву,
Минос, Дедал, Минотавр, лабиринт,
монстр, что могучим Тесеем убит,
пахнет желудочным соком и кровью,
царь одаряет наложниц любовью.
Альфа, рогатая буква быка,
вечная греков по морю тоска,
я, состоящий из ветра и снега -
ваша последняя буква Омега,
здесь, на краю ледяном ойкумены,
судьбы жестоки, слова драгоценны,
но, как святыню, сжимает рука
пепел из кносского очага.
26 мая 2019 года
Вот разница в известности между поэтами и музыкантами.)
А я Кормухину лет тридцать знаю. Когда она еще хардрок пела, как из наших никто не пел. Не хуже Бони Тейлор. На таком же уровне.
Шукшину сегодня - 94.
Не представляю его в этом возрасте.
Я ходил там, мимо его дома, по рабочим делам. Это за Проспектом мира, рядом с Алексеевской. Улица Бочкова.
Обычная хрущевка.
Оттуда он и уехал в свою последнюю командировку.
С утра он видит девочку одну,
она бежит по улице Бочкова,
похожая скорее на жену
или еще на деда молодого,
он бы донес портфель, да вот рука
пылает, как дуга от электрода,
висит мемориальная доска
на доме, где он жил всего два года,
и он тогда уходит на проспект,
подняв повыше воротник-закрылок,
и девочка не видит черный свет,
стекающий по капле на затылок
в стеклянный череп русского дождя
на поворотном стержне телебашни,
она уже дошла до буквы «я»
и точит вновь огрызок карандашный –
смотря в окно, ты слышишь ли, Мари,
какая горечь луковая в мире,
как падает листва и до зари
отец, вздыхая, бродит по квартире?
Мне Бог на счастье дудочку принес,
а ты играй себе на пианино,
пусть кровь не стынет в жилах у берез
и не чернеет красная калина.
2011
Я замыслил эту страничку на Бусти как клуб для своих.
Как ни странно, но даже минимальный денежный порог позволяет отсеивать часть аудитории. И это хорошо, потому что те, кто подписался на Бусти - они точно меня читают. Не пролистывают, как в Телеге, а приходят читать.
И общаться.
Что внушает мне доверие к этим людям. Не к юзерам, не к "подписоте", а к конкретным, индивидуальным читателям.
Поэтому я показываю на Бусти то, чего нет ни в Интернете, ни в книгах. Есть где-то в файлах на смартфоне или в черновиках.
Скажу честно - за свою долгую для поэта жизнь я много стихотворений попрятал от посторонних глаз. Ну вот такой я скрытный. Прямо скрытность иногда нападает - хоть беги. Хлебом не корми - дай спрятать чего-нибудь. Я с этими стишками, как хохол с салом. Спустился в подпол - а там сало, сало. И никто не видит. Приятно же.
Короче, на Бусти я это припрятанное показываю. И намерен показывать впредь.
"Джада" - из таких стихотворений. Попалось недавно на глаза. Я аж крякнул от удивления. Потому что оно не просто хорошее, а очень хорошее. Фирменное, "мельниковское". Так никто не умеет.
Почему я его забраковал в свое время - сам не знаю.
Пусть висит на Бусти. Не буду больше удалять, клянусь своим дурацким лбом.
В общем подписывайтесь на Бусти.
Там пещера с сокровищами, как в сказке "Алладин и волшебная лампа".
И я буду туда носить и носить мешки с золотом.
А это, собственно, ссылка на Джаду
https://boosty.to/dmelnikoff/posts/0b10b82f-aa62-45b7-a1bd-f88f8e77e7d4?share=post_link
