Гильдия искусства

Я не пойму, а с каких пор публикация работ стала неинтересна? Подписчиков 191 Просмотров поста 104 Просмотров ленты от 40 до 80 И всего 18 публикаций При этом почти у каждого есть свой тгк, каждый что-то пишет, рисует, мастерит Мне это непонятно😢😣

Я знаю этот город. В час, когда фонарь Слепит лужи мутным, желтым глазом, Я выхожу на улицу. И заслоняю гарь Ресницами. И медлю перед газом. Здесь каждый шаг — как выдох. Каждый вдох — Как лишний груз, который тащат в гору. И стены, как живые, шепчут: «Ох, Устал. Остановись. Забудь про пору». Я знаю этот поезд. В час, когда метро Глотает тени, плюясь тишиною, Я становлюсь ничем. Мне так легко Быть точкой между рельсой и стеною. Не надо труб, не надо рук, не надо слов, Которые удерживают в мире. Я просто выключаю свет. И кровь Стучит, как гость в запертой квартире. Но кто-то держит дверь. И кто-то каждый раз Находит ключ, и ставит чайник с мятой. И говорит: «Ты здесь. И это не про нас — Про то, что утро будет нерастратно». И я молчу. И прячу в кулаке Ту самую, последнюю монету. И живу. Нехотя. Назло. Налегке. И жду, когда наступит время это — Когда не надо будет делать выбор. Когда Исчезнет «надо», «будет» и «не будет». И станет тихо. И уйдет вода. И город перестанет видеть людям. Но утро наступает. И метро Везет меня обратно. И я слышу: «Ты здесь. Ты нужен. Даже если нёбо Сожжено. Даже если выше крыши — Только небо. Только дым. И только ты». И я иду. И шарю по карманам. Ищу свой билет. Ищу свои мечты. И нахожу. Затертые до рванин. И живу. Назло. Нехотя. Но жив. И это, кажется, не самый худший вариант. Комментарий: Мне нравится эта работа потому что она написана с чувством, я вложила в нее всю душу и силы @kejtvajs

*** в ясном небе всегда происходит что-то. в ясном небе видно, что происходит.   двигаясь смирно с Запада на Восток, ледоколом плывет косяк, тверди небесной разламывая пирог, одинаково рассекая и свет, и мрак — зимним птицам всё по плечу. подставляя загривок солнечному лучу, набирает небес под живот и гудит самолет. если небо и море перевернуть вверх дном, он бы сделался белым китом. еще выше изящным боком на голубом молодая белеет Луна, повседневных небесных тел пантера. наконец-то в эти праздники не одна, — с Венерой.   я смотрю на небо и снизу, и отовсюду, и с вершины горы, и с облачка, и со дна, и из капли воды, и, в сущности, ниоткуда — потому что я лишь пустошь и тишина. всё, что завтра может случиться, еще в пути. но я знаю, что в марте снова придет весна. и я знаю, что на сплошной пустоте листа что угодно с нами может произойти. в ясном синем всё видно на долгие дни вперед,  в сером пасмурном — хорошо, если дней на десять. но за тучами всё летит себе самолет и Венеру милует изящный январский месяц. в непроглядном свинцовом птицы рисуют черным: "здесь, под тучами, чума пришла и война, здесь, под тучами, весну держат под надзором, здесь, под тучами, все вы, все вы сошли с ума"!   в опустевшем уме всё ясно, что происходит:  собираются в клинья бывшие оголтелыми чернокрылые птицы и самолеты белые — собираются и существуют в одной природе. лучше их разглядывать осторожно, лишние откладывая в мешочек. что угодно ещё на новом листе возможно,  если в предыдущем поставить точку. Комментарий: этот текст просто пришел и остался, я почти не трудилась над ним. За то его и люблю. 🤩 Паук сплёл гамак

Марафон продолжается, присылайте свои любимые работы, и мы их опубликуем. Подробнее в основном посте. Окончание приема сегодня 22:00 🙏

Последний оплот Разрушен, И быстро течет Строка. И плот мне на ней Не нужен — Совсем не густая она. Былые границы Стёрты, И пеплом ложатся года. По комнате рас- простёрты Хлорка и белизна. И тело — не тело, Остаток, Но лучше пусть будет так. Порою излишний достаток Стирает не лишний страх. Я просто хочу быть Валом, Вращающим Шестерни, Ведь их у меня Немало — Копились все эти Дни. https://t.me/iwanwr Комментарий: Мне нравится эта моя работа, потому что она получилось и ритмически неплохой, и в ней я полноценно изложил свои мысли и эмоции.

Уж целый мир объезжен был, Посеян всюду был обман... Но не истратил вовсе пыл Коварный, льстивый Дон Жуан. Вот, вновь ступив на новую землю‌ Воло‌ча за собою Лепорелло, Любить пустился Дон Жуан вовсю. И в новом месте стала его дамой первой... А, может, и не первой далеко, Ведь «документ», хранящий о его девицах знанья, Ведённый его преданным слугой, Не уцелел, в адское канув пламя. Но, впрочем, это забегаю я вперёд, Наша история не кончена ещё. Пока есть Дон Жуан, есть Ли‌лас, Есть девушки другие, их ведётся счёт, Беспечна жизнь, трагедья не свершилась... Но ты, читатель, знай, что сей пролог Есть для несведущих подсказка: Помни, что злодеянья ожидает горький рок, Спасенья нет гнилой душе, а в сказке... Иной случиться вовсе может поворот. Вы в вымысел со мною погрузитесь, Где поэтичны облики коварных змеев. Но, возвращаясь к жизни, стерегитесь Сладкоречивых всяческих злодеев... Подобно соловьям, так серы, что нельзя Их вычислить средь стаи прочих птах, Но, как бы ни был нежен голос соловья, Порой искуссны столь они в своих речах, Что заманить нетрудно человека в клетку, И вот уж птица ты, ты заперта. А тот, кто клялся, что будет любить, Мгновенно внешне человеком став (Не стоит ничего ему свой вид сменить), Ступенью эволюции выше тебя представ, Лишь, насмехаясь, перья выдернет с хвоста, Тебя же убеждая, что тебе это во благо, И что всё это делает он неспроста. А говорит он, точно пишет по бумаге, Пером тем, к слову, что твоё доныне было. Он, опьянив словами, хлеще браги, Небрежно пачкает твой райский хвост чернилом. Вы скажете: «Такое в сказке только может приключиться! Ведь невозможно обратиться в птицу!» Но нет, необязательно в истории должно быть чародейство, Когда освоено злодеем лицедейство. @DBScreations Комментарий: Эта работа не единственная моя любимая, но одна из тех, коими я чаще всего делюсь и очень горжусь. Причин моему обожанию её много, и я назову лишь основные: Она основана одновременно и на моей любимой оперной постановке, и на одном из наиболее интересных мне отрывков из старых европейских сказок, имеет театральный флёр и поучительный посыл, что я люблю и в произведениях любых других авторов. К тому же, это не просто стихотворение, а пролог к ролевой игре живого действия.

Талант      Талант в груди клокочет. Он на волю хочет.  Просится и плачет,  Требует отдачи.  Жизнь мою волнует Ему я повинуюсь. Стихи пишу я снова В них будто бы я дома.    А он всё вертит, вертит. Талант не хочет смерти.  Не знаю я что делать. Запас словарный мой, Как старою клюкой, Ворочит в круговерти, Душу мою очертит.    Мне больно не писать, Мне проще погибать. Как в болдинскую ночь - Писать рука не прочь, Но вновь глаза закрыты, Усталостью обвиты. Не так уж страшен зной, Как полночный покой…   Мольба слышна:«О боже! За что ты так со мной? Чернил следы на коже, А в сердце тихий бой. Клокочут в теле чувства, Бумага так нема! Прекрасно так искусство, Но кругом голова. Всё строфы, рифмы, ритмы Заполнены палитры Поэта хвастовства! Как будто шепот тихий У меня за плечом. Знакомый образ дикий Глагольным жжёт огнём. И с раны заживавшей Так долго, много дней, Он корочку сдирает, В чернила добавляет Каплю крови моей.   Часа три над поэмой, И над стихом тут два. Уж мудрено ли дело, Что кончились слова? Когда бы каждым звуком Мне точку ставить тут. Девятерым подругам Дарить нежный испуг. Писать, писать и точка, Но как не растянуть Мне мысль вдоль страницы? Доколе мне продлиться, Чтоб скуку не раздуть?   Ты сжалься, боже милый! Талант, убавь свой пыл! Ты как бы до седины Могилу мне не свил! Но коли эту долю, Готовит мне судьба, То мне ль перечить воле Всевышнего столпа?»   Свеча не отвечала Молитвам всем моим. И всё же, как взаправду, Рассеян в груди дым. Не стало мне вдруг легче, Но вовсе я не прочь Прожить то, как предтече,  Как в болдинскую ночь… —— https://t.me/ganiidymautmisli Это один из стихов, который войдёт в мой дебютный сборник, но он один из любимых. Я его писала, когда меня буквально грызло изнутри вдохновение, но головой я понимала, что если я сейчас начну писать, то потом слишком много придётся редактировать (мастерства мало. Хотя на следующий день я выдала 8 страниц за три часа, но не важно). Оттого этот стих может даже после моей редакции немного захлёбываться, ведь он писался как форма разрядки… Надеюсь, вам он понравится! (P.s. 9 подруг - музы)

"Я!" Я - пианист. Бестолково учился                 в Консерватории. Как окончил: очередной дурак,     оптимист,          но увы С душой, извращенной фантасмагорией       ночей Москвы В меня любви океаны вложили, Знаний толмут,                педагогов мучений, А мои предпочтения -          ложе с ****ями                или Пьянство ума              в отречении От имени данного              при рождении. Дальше - несколько лет неуверенности,             страха гнет, Оппортунизм, деканство              личного мнения. Многие мне говорили:             "Прости, Но ты свихнулся!" Мой им ответ:             "Пшли нахер, нет!!!!" Я напишу назло всем Тыщи стихов             и поболее ста штук                поэм Слово       РЕВЕТЬ своё буду, Чтоб заглушить банальщины гул, Словно одет           будто в рубашковый галстук                Поэт. Использую поэзии          Лом. Раскрою коробочки черепные Невежества. Открою в мутных сознаниях Форточки       выгоню вон Запашок несвежести. Словно покинутый Богом пастырь, желая быть, как Иисус                 златоустный Поведу к сверхчеловеческому       овец паству, Ведь так говорил,                 Заратустра. Освещая этот путь слепцам, Вырву своё из груди                 сердце! И плевать, что как Данко,          на потеху глупцам,            сгину                 без суда и следствия. могила            моя - их память, Благодаря мне их души уйдут на покой              к праотцам. Словно        Владимир                 Маяковский, Открыв        поэзии               производство, Стою           пред вами Я                  в панаме розовой Моё имя -           Валера                  Гайворонский! Inst*: gaivoronsky_the_poet *Деятельность Meta Platforms Inc. (Facebook, Instagram) запрещена на территории РФ

Напоминаю об уговоре про репост ваших работ из марафона в ваши личные ТГК, поэтому давайте я завтра проснусь, и все выполнят договоренности 🙂 Сладких снов солнышки 🤩

Меня сегодня съел шакал Я прошлой ночью крепко спал. Меня сегодня съел шакал. Кругом песок, и я, и он Зубами грязными кусал Стопу, с костями, целиком. Немного просто покусал, Щекотно было и смешно, А после пальцы оторвал, И кровью брызги на лицо. Я кровь увидел, побледнел — Нога ушла за семь укусов. Шакал видал и толще тел, Но только в голод не до вкусов. А после крови — ничего Я прошлой ночью крепко спал, Меня сегодня съел шакал. автор @i_am_vladik_7 Комментарий: одно из моих любимых стихотворений, просто потому что https://t.me/leshinskaya_p

Tres. (Читать) (Читалка фб) *** «Первым было тело. Молодая кровь бурлила в новоиспеченном инквизиторе, заставляла идти на многие риски и попадать в курьезные случаи. Вспоминать по заслуге лет подобное на службе — обычай. Время, когда друг, коллега и начальник еще не являлся палачом для всех его женщин. Вместе со смехом, бешеным энтузиазмом и карьеризмом, Жонсьер помнит и каменистые скалы, по которым не раз приходилось прокатываться вниз по наклонной, лишаясь горько многого. Биться об уроки судьбы, её хитрые подковырки. Вестись на поводу у влечений и собственных желаний, а после — дорого за это платить.» Larmin Lee. Какой бы она не была, горячо люблю эту работу, написанную для полумертвого фандома, и успешно в него залетевшую. АУ, в каноне данный персонаж имеет невероятный нераскрытый потенциал со своей драмой. Изначально писала чисто для себя, непривычно быстро и с огромным вдохновением.)

Добрый вечер! Самая любимая из моих работ, пожалуй, эта — портрет Мэрилина Мэнсона гуашью. Его жизненный путь в некоторых ключевых аспектах во многом похож на мой в данный момент, поэтому эта работа для меня значима, как и его творчество, конечно тгк, если интересно: https://t.me/broken_rib

Все в бюрократии повязли, В душе огни давно угасли. И света нет в царстве тёмном, Люди лишь вздыхают томно.. Ждёт каждый человек В жизни главный ответ На вопрос, почему Люди снова канули во тьму. Но изменить может именно каждый, Ведь на месте своём он важный.?.. ... Комментарий: Мое октябрьское стихотворение, в целом простое, но актуальное, поэтому и любимое @writer_posidelki

люблю эту фотографию потому что это одно из первых осмысленных фото на телефон (раньше было только на камеру) и в этот день я случайно обнаружила маленького бобренка летним вечером https://t.me/palmgaertchen

Ты без надежд, со страхом в сердце, Изранен телом и душой. Ты беззащитнее младенца, Но всё прошло, пойдем со мной. Среди бушующего зверства, Где с каждым мигом всё страшней, Есть скромный сад, где всем есть место Среди сверкающих ветвей. Там тишина, без криков боли, Лишь ветер ветками стучит. Их звонкий стук прогонит горе, И вой оставшихся обид. Среди полей, покрытых скорбью, Среди надрывов и страстей Я поливаю тёплой кровью Сад человеческих костей В нем не осталось тягот жизни. Расти, мой милый корешок, Из почвы плоти перегнившей, Я позабочусь, чтоб ты смог Стать украшеньем всего сада. Тянись среди других древес, Расти из самой толщи ада, Достань ветвями до небес. https://t.me/finn_sternis Комментарий: оно старое, сейчас я бы написал гораздо лучше. Но я все равно его люблю, потому что этот мрачный сад - мой способ сказать спасибо моей матери, которая многим пожертвовала, многое вытерпела, чтобы посреди всех тягот я смог расти счастливым)

Может, иногда мы одновременно думаем о криках чаек, твердящих о свободе в грубо-бережном тумане. Может, иногда мы одновременно произносим одни и те же имена. Может, если я покопаюсь в твоей голове — вскрою ее, залезу внутрь, как патологоанатом — то я наконец узнаю, какого черта ты коснулся души моей. Я держу в руках твое сердце. У меня нет ключа, у него нет дверцы. Полностью замкнутый, прочно закрытый кулак. Я почти усмехаюсь — потешно. Я смотрю на твою одежду. Красиво, красиво конечно — но все таки что-то не так. Тебя в этом нет. Ни словом, ни духом — мертвое тело, надгробие призрачных слухов, ты — сплошная сплетня, и на кушетке в морге ты выглядишь именно так. Рассеянный образ, бледное тело, коснись — улетучишься, коснись — сквозь пальцы рассеешься, поэтому трогать можно только скальпелем. К сердцу — только острием. Жаль, что я иначе так к тебе и не подступился. Теперь развлекаюсь, глядя на закрытые веки, теперь вспоминаю твой голос и вскрываю голосовые связки, лишь бы почувствовать… что? Зачем мне этот бред, я что, совсем поехавший? Скальпель падает из рук, но взгляд я не отвожу. Закусываю изнутри губу. Необычно видеть тебя уязвимым, непривычно не слышать твой пульс. Но грудь все еще невесомо вздымается — дешевая имитация дыхания, плод моего воображения, галлюцинация на почве травмы. Ты рядом со мной. Я тебя нежно обнимаю. Мне холодно от твоего остывшего тела, и в воздухе не корица и не твой одеколон — лишь трупное окоченение, солнце не пробивается сквозь деревьев ветви, а я не включаю свет, поэтому это место — обитель тьмы, обитель ненависти — принадлежит лишь двум душам, одна из которых мертва. Но я-то знаю, что ты меня слышишь. Все еще смеешься, когда до твоего слуха долетают мои сентиментальные слова. @toiteanaotrom комментарий: работа о том, как близкий человек в определенный момент жизни начинает ощущаться мертвым, даже если физически он все еще жив. примечание — это поэзия!

«Я тоже напуган» Отутюженным языком Слова сплёвываются Мертворождёнными, и опять Натужными пальцами — жестами Показываю: "Я тоже напуган". Я лезу под кожу, Ты лезешь из кожи вон, И с ㅤㅤлу ㅤㅤㅤㅤщи ㅤㅤㅤㅤㅤㅤва ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤешь Свои выдохи, Ниспадающие к ногам — Ими можно хрустеть, Как первым октябрьским снегом, Которого уже завтра — Не будет. https://t.me/Khmelyov_Poetry Комментарий: Это стихотворение очень дорого моему сердцу, потому что я ненавижу слова. Никогда не могу найти по-настоящему подходящих слов, чтобы описать то, что происходит внутри меня, будто я пытаюсь голыми руками согнуть арматуру в силуэт кошки, чтобы описать её. И очень люблю язык тела, мимики, прикосновений, дыхания и несловесных звуков — такой диалог выходит куда глубже по своему эмоционально-смысловому наполнению, и эти стихи как раз о таком диалоге

Я иду и веду ладонью Вдоль хромированных перил, И в воде, забываясь, тонет Силуэт стреловидных крыл. Только цепкий крючок вопроса Будоражит вечерний флёр: «Эти нити опорных тросов, Кто их сплёл?.. » 7 сентября 2016 г. https://t.me/chelovekpoet_kanal Комментарий: Почему это особенное - хотя бы потому, что это единственная поэма. А вообще я аж целую статью писал, как и почему написал это. https://vk.ru/@chpizs-kak-ya-napisal-poemu

Шелкопряд 142) I. Метрономикон Помнишь, в кафешке в полуподвале Вдруг задрожал на тарелке нож, И через равные интервалы Снова пульсирующая дрожь? «Это метро», – я сказал. Но всё же, Палец к артерии приложив, Ты понимаешь, что город тоже Жив. -------- В общем, ладно. Давай без вводных – Бесполезно учить матчасть. То, что я расскажу сегодня, Не позволит о нём молчать. Просят освободить вагоны: Дальше поезд пойдёт в депо. Что там? Сказочный лес? драконы? Галактический космопорт? Почему тогда пассажирам Запрещают туда попасть? Потому, что составы – живы; Эту тайну я и припас. Я надеюсь, что твой желудок Крепок. Всякому не дано Видеть правду о Шай-Хулуде – Извивающемся, стальном, Под рокочущий шёпот-посвист Рвущем к свету из тьмы пещер… Легче думать, что это поезд, А не дикий подземный червь. Останавливается время. В зале станции мы одни. Машинист – синеглазый фремен – Приглашает поехать с ним. Червь скользит по тоннелям узким. Лампы в стенах – сплошной поток. Провода, собираясь в сгустки, Гонят сладкий электроток. Потолок, расширяясь гладко, Постепенно уходит вверх. В мозг тихонько стучит догадка: Это строил не человек. Ты не веришь, что всё – не снится. На висках вытирая пот, Робко смотришь на машиниста. Машинист говорит: «Депо». Здесь тепло и довольно влажно, Но до липкого холодка Пробирает глухой, протяжный Скрип, зовущий издалека. А когда с полумраком зала Пообвыкнется твой зрачок, Ты поймёшь, отчего к вокзалам, Как магнитом, тебя влечёт. У неспящего семафора Янтарём налиты огни… Ряд за рядом. Вокруг платформы. Еле слышно. Ползут. ОНИ. Черви. Гусеницы. Личинки. Сталь. Стекло. Ламинат. Дюраль. Механическая начинка. Гипнотическая спираль. Концентрический Уроборос. Пробудившийся Ёрмунганд. Ты подыскиваешь опору И стараешься не моргать. Сонмы тел в непрерывном танце Бесконечный узор плетут. Ты проехал 100000 станций На работу и в институт, Не догадываясь ни разу, Не сумев подобрать ключи. Но сейчас отключён твой разум, Только сердце – стучит, стучит; Стук сердечный с колёсным стуком Образуют единый ритм. Но, снимая твой сонный ступор, Вдруг усиливается скрип. Ждёшь, что тонкими кружевами Всё развеется, как мираж; Нет – шевелится, оживая, То, что принял за антураж: Оплетённая толстым тросом В плотный вытянутый клубок, Изнутри молодая особь Напрягает упругий бок, Туго скрученную бобину Прорезает продольный шов… Тут и сдохнуть не так обидно, Как сбежать до финала шоу! Тросы лопаются, как струны Самых низких басовых нот. Особь медленно лезет, трудно, Тянет стойку передних ног, Обтекаемой формы брюшко, Оперённый рулями хвост. Прочь из кокона! В мир! Наружу! Вытянувшись во весь свой рост, Крылья – белые, как бумага, – Расправляя на полный вдох, Пред тобой предстаёт имаго – То есть бабочка поездов. Прогреваясь, урчат турбины – Ты всё слышишь из первых уст. Взгляд стеклянной пустой кабины Невозможно стеклянно пуст. Вы глядитесь друг в друга молча: Что слова для важнейших фраз? Я бы страхом был смят в комочек И удрал – как и в прошлый раз. Ты – другой. Твою смелость мне бы, Я б на многое обменял. Что ж, тебя приручило небо. Дальше, видимо, без меня? Эй, в лицо уже дует ветер, Зазывая назад, в метро!.. Но глаза твои ярко светят Синим светом рулёжных троп. --------------------- 143) II. Шёлк Между землёй и небом летит крылатик. Я не могу называть его самолётом. (Стефания Данилова) -------- Я не то чтобы часто езжу В DME или SVO, Но как будто меня там держат За практически своего: Просят паспорт с улыбкой милой, Не задерживают у касс, А однажды аж заменили 2 билета на бизнес-класс. Эту странность я объясняю Тем, что просто мне так везёт. Не случался в подземке с нами Тот придуманный эпизод. Вообще эти мысли редко Лезут в мой бестолковый мозг. Я живу теперь через реку; К счастью, есть пешеходный мост. Белый, вантовый, он красавец. Впечатляющи все мосты, Этот многих бы мог обставить В местном конкурсе красоты. Обрамлённый ночной подсветкой Освещённостью в килолюкс. Рядом с Синей метрошной веткой – Тоже, кстати, огромный плюс.

Идеальный мир, которого нет В тишине рождаются слова, Как туман над спящею водою. Каждый звук — непрошеная мгла, Что растает только над звездою. Мы идём сквозь сумрачную гладь, Где реальность тает, прям как дым. Каждый миг — утраченная стать, Каждый взгляд — несбывшийся ведь ритм. Между сном и явью — тонкий след, Между светом и тьмою — черта. Мы несём в себе чужой рассвет, Мы теряем то, чего нет никогда. В этом мире — призрачные сны, В этом времени — размытый след. Мы как тени на краю стены, Мы как отзвуки ушедших лет. Тишина плетёт свой странный узор, Тень скользит по краю забытых дней. Мы не знаем, где наш приговор, Мы — как эхо в бездне теней. Мир дрожит, как отражение в воде, Каждый миг — утрата, каждый вздох — обман. Ищем свет мы в глухой ночной среде, Но идеал наш там, где нету наших ран. Каждый шаг как трещина во льду, Каждый вздох расталкивает тьму. Мы уходим вдаль, не зная где, К миру, спящему в немой мечте. С каждым шагом мир уже не прежний, Исчезаешь ведь оттуда ты. Рассыпается нам мир бережный, Рассыпается и образ чистоты. В том мире — ни вздоха, ни следа, Ни тревоги, ни боли, ни труда. Время там застыло, словно сон, Нет там нас — и в этом весь закон. Хаос мы творим каждым движеньем своим, Изменяем путь, уводим его в дым. Идеальный мир не здесь, не с нами, Он там, где нас нет, где царит тишина. И пусть мы стремимся к чему‑то большему, Пусть ищем смысл средь суетных дней, Но идеал — он в безмолвном просторе, Где нет ни нас, ни тени от огней. Так пусть тот же мир, что мы строим с трудом, Останется для нас тенью лишь мечты. Ведь идеальный мир за гранью, Где нету нас, где нету суеты. Где не звучит ни единый голос, Где время спит, не зная часов. Там совершенен каждый вопрос, Там нет начала, нет и основ. @Allen_Vee Комментарий: Изначально у меня появилась теория об идеальном мире, а после её появления я решила написать стихотворение по ней.