أروقة .

كانت هشاشتي مصابة في الصميم، ولم يكن لي من دواء إلا الرياح التي بدأت تكنس المدينة بمن فيها. الأوراق وما تبقى من الأتربة التي تنام منذ زمن تحت الأقواس، في الشوارع الخلفية. بدا لي وأنا أتدحرج كالقشة، أنني سمعت رشقات رصاص تأتي من بعيد. بالقرب من جسر العشاق، الذي دشنه أول رئيس جمهورية منتخب ديمقراطياً في تاريخ البلاد، قبل أن يُغتال بعد يومين من التدشين.

ألمُّ نفسي ذرةً ذرة وأعيد تركيبها وهندستها. أتأمل. أتدحرج قليلًا، وأتمكن أخيرًا من الابتعاد حيث لا عطر إلا عطر البحر الذي كانت رائحته تأتي من الميناء القديم المواجه للأوبرا. لا شيء، ورائي الآن سوى باب مغلق على أثقاله، وأمامي ليل من الصعب عليَّ تحمّل ظلمته القاسية.

أحيانًا أتساءل عن حياتي. أعيش حياةً صغيرة حسنًا، ذات قيمة، لكنها صغيرة وأحيانًا أتساءل: هل أفعل ذلك لأنني أحبها، أم لأنني لم أكن شجاعة؟ الكثير مما أراه يذكرني بشيء قرأته في كتاب، بينما أليس من المفترض أن يكون الأمر بالعكس؟"

"Above all, do not lie to yourself. The man who lies to himself and listens to his own lie comes to a point where he cannot distinguish the truth within him, or around him, and so loses all respect for himself and for others. Having no respect, he ceases to love."

The Brothers Karamazov - Fyodor Dostoevsky

يعود كلُّ شيءٍ في داخلي بعمقٍ شديد، هادرًا كالموجة الهادرة. هاربةً من فراغٍ كانت تتجه إليه في النهاية. أعرف الآن لماذا يحدث معنا أن نركض باتجاهٍ عكسي، وكلما حولنا المسارات باتجاه المسالك الصحيحة، وجدنا أنفسنا في خضمِّ ما لم نعرفه ولم نتوقعه من قبل. لا نصنع أقدارنا كما نشتهي، ولكن الحياة ترتب كلَّ شيءٍ في سريةٍ تامة، ثم في لحظةٍ شبيهةٍ بالجنون، ترمي بنا في خضمِّه، ثم تجلس على أعلى تلة، وتتأمل تخبطنا اليائس، بشكلٍ يكاد يكون شبه مرضي. هل هي الصدفة العجيبة، أم مسارات الأقدار هي من خطط لذلك؟

أجمل شيء يحدث لامرأة مثلي أن تُصاب برجلٍ يرحل بها كلَّ ليلةٍ نحو عالمٍ لن تلمسه يومًا في الحياة العامة المليئة بالرماد والأدخنة القاسية. لولا الكتب، كنتُ انتحرت. لا يمكنك أن تحسي بهذا، ولكننا في الحروب نحتاج أن نُصاب بشخصٍ جميل لنستمر في الحياة ونحس بأن الحياة تستحق أن تُعاش.