ذلك الرجل الغريب

I sit here by myself, wondering how I could have lived all this time without an idea, something to spend the afternoon on, something that might eventually bring me back to life. How do people find inspiration? How do they come up with ideas? I envy them. I envy those who have ideas that never seem to come to me. I want to write about sadness, grief, suffering, and the suffocation of reality. I want to do what no one else can do. But I'm tired so incredibly tired. I can't imagine how I'll make it through the next few days. If I have nothing to offer, then I'll be nothing. Yet I already feel as though I am nothing. Someone once said that if your poem contains only words like sadness, grief, and pain, then it loses its value. I've been thinking about those words ever since I heard them.

Pain changes nothing. It just repeats itself until you forget who you were before it started.

Franz Kafka

"أفرطتُ في استخدام كلمة القَرَف. لكن هل من لفظ يكفي لهذا التلف؟ كيف تصف حالًا يتناوب فيها السخط والقنوط بلا انتهاء، حيث يغذي الغضب اليأس، ويعيد اليأس إنتاج الشقاء؟ حلقة مفرغة لا تنقطع، ودوامة نفس تضيق ولا تتسع. ليس الأمر مجرد ضيق او ملام، بل هو غثيان الوجود الذي يعجز عن وصفه الكلام. عندما يصبح العقد ديدنًا، والنفور من كل شيء وطنًا."

إميل سيروان

هذا النص اللي داكتبه، كأن راح ينضم لقائمة اسوأ النصوص اللي كتبتها بحياتي.

بشنو يذكركم هذا النص من تقرأونه؟

يگلك عيش سعيد، من اسمطها للسعادة.

من اسمطها للعيشة

صار اقل الاسبوعين اشتغل، هو مو شغل حقيقي وانما تدريب وبعدين من اتعلم اشتغل واستلم وكذا. بس كل هاي الفترة يلا 15 ألف يعني العبودية على اصولها، وشنو ندربك تصير عبد مطيع وبعدين ننطيك راتب وتصير عبد رسمي.

كل يوم انام ضايج، علمود الگيتار. بعد ما انام.

عمي اريد گيتار، راح اموت والله راح اموت.

كافي لا تدزون نصوص صارن هواية ما اريد بعد (ما دزيتوا ولا واحد).