189
Подписчики
Нет данных24 часа
Нет данных7 дней
Нет данных30 дней
Архив постов
+1тот, кто сказал, что время лечит все раны, солгал. Время помогает только научиться перенести удар, а потом жить с этими ранами.
конечно, всё это не зря,
но лучше бы ты умерла.
над нами слепая заря,
над нами два чёрных крыла.
похлопай меня по плечу,
а после отправь на бою.
мне плохо, и я не хочу
делиться печалью с тобой.
#с
в стакане окурки и водка,
по следу тюремный конвой.
я умер, наверное, гóд как,
но всё ещё лгу,
что живой.
на дне, и не спустишься ниже, –
нет лестниц, отсутствует люк.
я год как тебя ненавижу,
но всё ещё лгу,
что люблю.
а ты ждёшь романтики, дура,
поверив стишкам и таро.
я год как лечусь барбитурой,
но всё ещё лгу,
что здоров.
надежда не греет, не светит,
безропотность – мне же во вред.
(я год как мечтаю о смерти,
и год как боюсь
умереть).
мы все подчиняемся числам,
мы все превращаемся в шум.
я год как писать разучился,
однако доселе
пишу,
рискуя не встретить ни старость,
ни зрелость, лишь ради того,
чтоб несколько строчек осталось
потомкам.
нас выкинет вон.
архангел, похожий на урку
из мира, который мне чужд.
в стакане тринадцать окурков,
а счастье писателя —
чушь?
#с
я — это первое в списке "не верю". мои чувства часто обманывают меня, заставляя проделывать неудачные жизненные "опыты" на протяжении всего существования. но есть один человек, в котором я не смогу запутаться, и не буду сомневаться в его поступках и действиях. он способен разговаривать глазами, его большие глаза внимательно следят за тобой, и он медленно но спокойно дышит,словно боиться прервать тебя. он была со мной на протяжении многих лет. смотре на меня так же ласково как и много лет назад. его глаза наполнены тоской,одиночеством но никак не обидой.иногда я приходил к нему вечером и мы обсуждали больные темы для обоих из нас. когда меня наказывали, я ставил перед ним стул и рассказывал все это, он плакал вместе со мной. а когда было грустно ему. он молчал. но я знал. я любил. любил его крохотное сердце.
писал автор, стоя на могиле.
