خريبط وما يُحِب.

القَدَر هو الصَّفحة البيضاءُ تنظرُ إليَّ، فأقعُ منها كَنَسرٍ يُلاعبُ الفراغ. انسي الحاج

فَلا تُخَيِّب دُعائِي يا مَن لا يَخِيبُ عَلَيهِ سائِلٌ وَلا يَنقُصُهُ نَائِلَ، فَإِنّي لَم آتِكَ ثِقَةً بِعَمَلٍ صالِحٍ عَمِلْتُهُ وَلا لَوَفادَةِ مَخلِوقِ رَجَوْتَهُ؛ أَتَيْتَكَ مُقِرًّا عَلى نَفسي بالإساءَةِ والظلم مُعترِفا بأن لا حُجة لي وَلا عُذر.

شباب هذا مالتي الشيسمونه دزولي @kh99_bot

اسم الوردة

عِبَادَ اللَّه ، إِنَّ الدَّهْرَ يَجْرِي بِالْبَاقِينَ كَجَرْيِه بِالْمَاضِينَ.

الكتابة الشعرية كالموسيقى، لأنها في جوهرها من طينة التأمل، أنها طريقة للتخلص من الكلام وبلوغ الصمت الأكثر وضوحًا، الشعر يأخذ الكلمات الى مناطق لم تعهدها من قبل، يعيد إحياءها وينقذها من المألوف اليومي وكثرة الاستعمال، يخلصها من دورانها المغلق على نفسها ويطلقها الى المدى الأرحب ،احيانًا كثيرة يلعب الشعر مع الوقت مثلما يلعب طفل بلعبتهُ الجديدة. تلزمنا لغات أخرى لقول ما يتعذّر قوله وللعبور الى ما هو أبعد. عيسى مخلوف

ما من عشبٍ تحت أقدامنا، وغصنٍ فوقنا يعجز عن ان يؤدي بعرق العواطف الانسانية فينا. فوزي كريم

https://vt.tiktok.com/ZSHEyXnK1/ انا في منصة التيكتوك المحترمه

مَاذَا سَيَبْقَى مِنِّي حِينِمَا أمُوتُ سِوَى هَذا المِفْتَاحِ السَّالِمِ مِنَ الاِحْتِضَار وَهَذِهِ الكَلِمَاتِ المُقْتَضَبَةِ التِي سَقَى بِهَا النَّهَارُ رَمَاداً فِي الظُّلْمَةِ الشَّرسَة؟ خوسيه باتشيكو

أنا أكتب وهذا كلُّ ما في الأمر. أكتب. أهيّئ نصف القصيدة. فالشعر ليس علامة سوداء في صفحة بيضاء. أُسمِّي شعراً مكانَ الالتقاء مع تجربة الآخرين. فالقارئ، القارئة، هو الذي سينظُم، أو لا، القصيدة التي وضعتُ صيغتَها الأوليّة. نحن لا نقرأ الآخرين: وإنما نقرأ أنفسَنا فيهم يبدو لي كمعجزة أن شخصاً لا أعرفه يستطيع أن يرى نفسَه في مرآتي. وإن كان ثمة فضلٌ في هذا. يقول بيسوا «فهو يعود إلى الأبيات لا إلى كاتبها». وإذا كان هو مصادفةً شاعراً كبيراً لترك أربع أو خمس قصائد أثيرة وسط مسوّدات وصيغ باءت بالفشل. أما آراؤه الشخصية فهي فعلاً قليلة الأهمية. غريبٌ عالمنا كلّ يوم يزداد الاهتمامُ بالشعراء؛ وبالقصائد يتناقص. كفَّ الشاعرُ عن أن يكون صوتَ قبيلته هذا الذي يتكلّم نيابةً عن الذين لا يتكلّمون. فقد باتَ تسليةً أخرى لا غير. نشواته الخمرية، مضاجعاته، ملفّه الطبّي، تحالفاته أو معاركه مع سائر مهرّجي السيرك، أو مع لاعب العُقلة أو مروّض الفيل، كل هذا ضَمَن له ازدياد معجبيه الذين لا رغبة لهم في قراءة القصائد ما زلت أعتقد بأن الشعر شيء آخر: شكل من أشكال الحبّ لا يوجد إلا في الصمت، في مكان سرّي بين شخصَين، نادراً ما يعرف احدُهما الآخر. ربّما قد قرأتَ بأن خوان رامون خيمينيث كان لديه قبل خمسين عاماً مشروع إصدار مجلّة اسمها «مَجهولُ المُؤلّف». ينشر فيها نصوصاً، لا أسماءَ وتكون مصنوعةً من القصائد لا من الشعراء. شأن هذا المعلّم الإسباني، أودّ أن يكون الشعر مُغفَل الاسم كأنه جماعي وهكذا هي أشعاري وترجماتي. ربّما ستقول أنا على حقّ. قد قرأتَني وأنت لا تعرف اسمي. سوف لن يرى احدنا الآخر، لكننا أصدقاء. وإذا أحببتَ قصائدي فيا تُرى مَن يهمّه إذا ما كنتُ أنا كاتبها، أو شخصٌ آخر، أو لا أحد في الحقيقة القصائدَ التي قرأتَها هي قصائدُكَ إنك أنت، مؤلِّفها، الذي يبتدعها عند قراءتها. خوسيه باتشيكو

الرّوس الميكانيكيّون العربُ اليسوعيُّون اليهودُ النَّساء الموحّدون الصغار الكبارُ سيُوقِفونني ضدّ الحائِط ويقتلونني. مسكينة أيتُّها الأرض. الوداع ! ستُنقَلين، وأراكِ بين النُجومِ عندما يتمّ سيرُ اللاتاريخ عبر الأنفاق والأعصاب غيَّرنا العالم نحنُ الشُعراء نحونا. الحاج

الوردة طريقنا إلى الأبديَّة

لكي تؤمن وجب أن تنزف. يقول الإله. وعلى الامتلاء أن يقتلع عينًا. وعلى الأبدية أن تكون جرذًا في الحلق. ولكي تصل إليّ، على الروح أن تتيه، مثل ثور إلى غاية هذا المذبح. الذي أسميه أملاً، ولكي تكون جديرًا بمطلق تجهله دائما. عليك أن تحيا وتموت ثلاث مرات في اليوم، إلى غاية النشوة. بوسكيه

الْمَوْتُ مَائِدَةُ السَّمَاء