Дмитрий Артис (стихи)

Виктор КОВРИЖНЫХ (1952-2022) Поэт, писатель, член Союза писателей России с 1997 г. Родился 5 ноября 1952 года в селе Старобачаты Беловского района. Воспитывался в большой крестьянской семье, где росли еще 4 сына. Учился на электромонтера, работал на Бачатском разрезе и автопредприятиях Кемерова. Попутно освоил ряд специальностей: электросварщик, тракторист, монтер путей, машинист железнодорожного крана, составитель поездов. Писать стихи начал с 9 лет. Поэтом быть не собирался, мечтал стать мореходом. Лишь в 25 лет сформировалось убеждение, что необходимо заниматься литературным творчеством. К тридцати годам решился послать свои стихи в областной альманах "Огни Кузбасса", где и был замечен поэтом, главным редактором этого издания Сергеем Донбаем. Стихи и проза публиковались в журналах и альманахах, в том числе: «Смена», «Наш современник», «Поэзия», «Истоки», «Рабоче-крестьянский корреспондент» (Москва), журнале «Бег» (Санкт-Петербург), в сибирских региональных изданиях: «Сибирские огни» (Новосибирск), «Огни Кузбасса» (Кемерово), «Стильная провinция» (Белово). ______ СИРОТА В доме без света один третий день. (Провод обрезали за неуплату) Бродит за окнами страшная тень, боязно даже заплакать. Невыносим беспросветный свинец над синевой беззащитных глазёнок. Пьянствует мама опять, а отец снова на нарах казённых. Сядет в пальто на худую кровать и – оживают на стенах картины: сладкие булочки стряпает мать, велосипед с магазинной витрины. Мебель убогую не утаит робкое пламя свечного огарка. Кажется руки отсохнут мои если приду в этот дом без подарка!.. Не отмолчаться за праведных всех, светит окошко в ночи, как иконка. Ветром сиротства погашенный смех. Дай вам Бог неба с глазами ребёнка. ОДИНОКИЙ ТРАКТОР Неуютно, сиро и убого во дворах заглохшей МТС. Через поле вязкая дорога уползает в сумеречный лес. Непогода. Трактор стар и грязен бороздит плугами косогор. Брызговик верёвкою привязан, чёрным маслом кашляет мотор. Дух упадка над Россией всею, бесполезен хлебороба труд. Это поле, если и засеют, – урожай в закром не уберут. А в селе – разруха да сивуха, трын-трава у ветхой городьбы. На скамье печальная старуха, будто призрак горестной судьбы. Только трактор, вопреки резонам, тарахтит с надрывною тоской, нарезая плугом горизонты новой жизни светлой и простой. Тыща лет пройдёт!.. В ночи глубокой я услышу, как в краю родном пашет поле трактор одинокий, словно мир весь держится на нём... * * * Копоть и сажа погасших огней. Вход занавесил подрост тальниковый. Не оседлать здесь воскресших коней – ржой изошли стремена и подковы. Звон наковальни полынью сокрыт, зябко несёт из дверей пустотою. Так просветлённой прохладой сквозит, будто под кузней колодец с водою. Льются протяжно сквозь щели лучи цветом вечерней щемящей печали. Словно наивного счастья ключи, счастья которое не доковали. Полуистлевшие спицы колёс, мохом покрыты венцы и стропила. Ветхую крышу прошила насквозь жгучим дремучим побегом крапива… В полночь под лай деревенских собак скорбная тень кузнеца оживает. Тяжко вздыхает и курит табак, в горне остывшем огни раздувает. Глухо меха проворчат, и огни вспыхнут на время и тут же погаснут, словно хотел осветить наши дни, но убедился, что это напрасно… СТАРУХА Старухе этой – девяносто с лишним. Уж немощна она да и слепа. Но, видно, бережёт её Всевышний и к смерти не протоптана тропа. Живя в квартире дочери и зятя, свободная от кухонных забот, она молчит в каморке виновато, что век чужой давно уже живёт. Ей совестно за немощность и кашель, и потому украдкой от родни она на ощупь протирает кафель, передвигаясь робко вдоль стены. И по ночам к Всевышнему старуха взывает все грехи её простить.

Умер Виктор Коврижных. Люди скажут, большой русский поэт... Но для меня он всегда был и теперь уже останется навсегда последним русским поэтом. Смены ему нет. Тяжело писать. В голову лезут банальные базы про то, что он пронес через всю свою жизнь любовь к Отечеству, любовь к его величеству Слову и к матушке нашей светлой Великой русской поэзии. Но это действительно так... Работяга из Старобачат. Виктор-Виктор... Расскажу о нем подробнее, чуть позже. _______ ВИКТОР КОВРИЖНЫХ (1952-2022) ВЫШИВАНКИ Для последнего часа свиданья, упиваясь небесным огнём, вышиваешь иглою Майдана вышиванки на теле своём. Лягут крестик с веночком и строчки, алой кровью наполнятся швы. Обернутся воронки в цветочки, а траншеи в ажуры листвы. Чудный месяц на теле и звёзды в честь высоких заморских гостей вспыхнут росы, как чистые слёзы в небеса унесённых детей. Дым и горечь полынного хлеба, гарный хлопец над полем ржаным. Блещет жовто-блакитное небо над коханым простором твоим. Ради воли высокой и цели гайдамаки от мира сего для любимой тебя не жалели ни себя, ни родных - никого. Захлебнувшись сыновней любовью, по следам самостийных годов напитают москальскою кровью вышиванки вишнёвых садов. Возойдут из поганого склепа в золочёный державный жупан: посполитовый гетман Мазепа, незалэжный Бандера Степан... Вышиваешь, себя обряжаешь, как в последний готовишься путь. Ждёт жених из предтечных пожарищ, звонкой песней прострелена грудь. С рушниками придут за тобою, вознесут на престол к образам. И в церквах твоих ветер завоет, и откроет всем виям глаза. Протокольные речи назначат, рухнет птах на средину Днепра! Только русское сердце заплачет по тебе, дорогая сестра... 2014г

Стараюсь не комментировать происходящие события. Есть люди поумнее меня и поопытнее. У них лучше получается. Со знанием вопроса, быстро, будто на бегу, и с погружением в тему. Но уже несколько дней в уши дуют с историей про нацистский череп в руках у Мангушева во время театрализованного шоу, поэтому трудно остаться в стороне и не бросить свои пять копеек. Люди шокированы произошедшим. Представляете, шокированы! На девятый год войны за независимость двух республик и через полгода после начала Россией специальной военной операции, после Аллеи Ангелов, после просмотра тысяч и тысяч роликов с расстрелом и выкалыванием глаз русским военнопленным, после фотографий бомбардировок мирного Донецка, после кадров с оторванными ногами детей, которые в песочницах подрывались на «лепестках», после атак укровояк на атомную электростанцию, поражение которой несёт за собой мучительную смерть миллионам мирных граждан и на столетия выжженную землю, мы настолько сердобольные, что нас шокирует череп из папье-маше в руках у Берега? У меня слов нет. Да за такую сердобольность надо бить розгами по пальцам, которые набивают на клавиатуре жалостливые тексты. Ладно ещё если песни о недопустимости подобного идут со стороны нацистов. Они обеспокоены не столько за своего товарища по кровавым баням для русского мирняка, сколько за свою собственную шкуру. Вполне допускаю, что череп из папье-маше в руках у Берега у них ассоциируется с будущим своей головы. Есть от чего бесноваться. Но наши-то, наши с какой стати возопили о безнравственности? Война сама по себе находится за пределами этого понятия. Но благодаря таким отвязным хлопцам как Мангушев они могут спокойно сидеть на диване у телевизора или монитора, хлебать щи да кашу, а не ждать, когда черепоголовые свернут им шею на детском утреннике, чтобы развлечь своих отпрысков смертью очередного русского. Укронацисты, кстати, опорожнили зады под Николаевом и Херсонам. Видео ролик с нацистским черепом запускался в сеть и пиарился блогерами с той стороны, дабы оправдать бесчинства, которые планировалось учинить в том случае, если бы прорыв удался. Но такие как Мангушев снова прикрыли нас собой. Можете продолжать спокойно хлебать щи да кашу. Окраины Российской империи скоро полностью очистят от коричневой чумы. Не сегодня, так завтра. А я уже на этой неделе десантируюсь на Лугпнщину (наконец-то меня пустили!), чтобы почитать стихи мирным жителям в местных библиотеках и домах культуры. Между прочим, просят читать не про войну, а про любовь и про ту жизнь, которой так не хватало людям последние без малого девять лет.

Всё намного интереснее. В действительности у Мангушева (Берега) в гримëрке было два нацистских черепа на случай, если вдруг один из них перед представлением простудится и не сможет выйти на сцену.

Стало быть, число подписчиков перевалило за 100, и сейчас, по доброй телеграмной традиции, я публикую свой "золотой список". Кого читаю и люблю. Поэт и публицист Игорь Караулов. Мэтр. Вдохновитель. Поддержал меня уже в тот момент, когда на канале было 8 подписчиков. Игорь, наверное, сам не догадывается, каким стимулом стало для меня его внимание! 🤝 @karaulovnews Захар Прилепин. Локомотив нашей пробудившейся культуры. Светило. Читать, чтобы знать больше о великой битве Добра и Зла. Куда и как быстро движемся. @zakharprilepin Мария Ватутина. Величайший поэт. Думаю, все вы читаете её стихи. @mvatutina Поэт Иван Купреянов. Свой. Надевайте жаропрочный костюм, чтобы не сгореть в огне его поэзии! @kupreyanov Поэт, актёр, ведущий Влад Маленко. Мастер вкусного, сочного, метафоричного стиха. @vmalenko Поэт Дмитрий Артис. Автор гениальных строк "... Орки взяли, да вышли." Прекрасен! @dm_artis Группа "Зверобой". Потому что люблю. Звёзды Донбасса и России! Новый русский рок! Солнце наше красное! 🔥 @ZVEROROK Журналист Ольга Колесник. Своя! Отважная! Фея-крёстная. 🧚‍♀️ @ehalipriehali Митя -- военный фотограф, делает лучшие портреты наших героев. Фото, видео и вся правда с фронта ✊🏻 @zmityaaa Молодой патриотический канал, наполненный хорошими стихами! 🇷🇺 @schura_kostarev Объединяйтесь, друзья! Не ссорьтесь! В рядах тех, кто любит Родину, не должно быть раскола.

Вдогонку ко Дню Шахтера. Увидел у Анны Ревякиной донецкие муралы и вспомнил. Всем известная песня «По полю танки грохотали…» была написана на мотив шахтёрского гимна «Коногон». Впервые услышал песню в фильме Леонида Лукова «Большая жизнь» (1939). У гимна канонического текста нет. Вариантов много. В кино озвучит короткий, обрезанный. А есть ещё вот такой, где Маруся не плитовая, а ламповая: Гудки тревожно загудели, народ валит густой толпой. А молодого коногона несут с разбитой головой. — Зачем ты, парень, торопился, зачем коня так быстро гнал? Или десятника боялся, или в контору задолжал? — Десятника я не боялся, в контору я не задолжал. Меня товарищи просили, чтоб я коня быстрее гнал. Ох, шахта, шахта, ты — могила. Зачем сгубила ты меня? Прощайте, все мои родные, вас не увижу больше я. В углу заплачет мать-старушка, слезу рукой смахнёт отец. И дорогая не узнает, каков мальчишки был конец. Прощай, Маруся ламповая, ты мой товарищ стволовой. Тебя я больше не увижу — лежу с разбитой головой.

Череп

*** Есть комната, и в комнате — она, ты рядом с ней, и всё — по воле Божьей. Облокотится жёлтая стена всем телом на целующихся. Позже. Не в этот миг, чуть позже, недалёк тот час, когда с отчаянностью беса обрушится бетонный потолок, придав стене значительности, веса. Котёл земли, приподнятая крышка небес и пар, стремящийся во тьму, — невнятное и, в то же время, слишком простое окончание всему.

Удивительно, но это мои мысли, одна к одной. Ни одного слова мимо того, о чем я всегда думал. Даже не думал. Нет, я это знал и знаю. Я настолько вырос в свои мысли, что они уже давно вышли из рамок досужих "размышлений на тему". Они самая настоящая реальность. Поэтому, наверное, точнее будет сказать не так: "мне кажется", " я так думаю", "наверное"... Нет, не так. А так: "Я это вижу", "я это знаю"... https://t.me/m_razdelny/378

СОКОЛ Кто там, орёл иль сокол с поездом наравне? Едет домой солдатик, едет домой к жене. Только тревожит сердце облако в вышине, Словно родную душу встретил наедине. Громко стучат колеса, громко гремит гроза, И по стеклу вагона тихо ползёт слеза. Мчится бессонный поезд и, не смыкая глаз, В поезде едет воин, едет домой, в запас. Облако тихо плачет, слезы летят на луг, В небо взмывает сокол, словно погибший друг. Рано ушёл, соколик, в страшном сгорел огне, Не провожай, не стоит, сердце не рви во мне. Не провожайте, тучи, не провожай, река, Взрывы и стоны мучат парня издалека. Жизнь там гроша не стоит, лишь автомат в цене, Каждый десятый воин - соколом в вышине. Любовь Берзина

Сегодня с утра меня так выбесили, что я решил дома генуборку сделать, дабы не начать ещё одну войну со всем миром. На данный момент прошла половина генуборки. Но я уже немного сдох и подумал, что лучше бы начал войну.

*** Живу я на улице Лунной, то репу чешу, то живот: пусть кажется женщина юной, та, что со мною живёт. Пиджак нараспашку, гвоздикой украшу петлицу вот-вот: пусть кажется женщина дикой, та, что со мною живёт. Глаза — пожелтевшие вишни — стыдлив, как нашкодивший кот: пусть кажется женщина выше, та, что со мною живёт. Печальный, улыбчивый, синий, стареющий день ото дня: пусть кажется женщина сильной и не оставит меня.

Канал Россия-24 готовит несколько передач о поэтах и музыкантах. Даже не "о", это скорее монологи, размышления и стихи. Программа "Мария Ватутина. Голос крови" планируется к эфиру в субботу 27 августа в 8.15 и 15.05 , в воскресенье 28 августа в 16.40 и 22.20. Поскольку Р24 информационный канал, работающий в прямом эфире, время ориентировочное, возможно изменение выхода программы в 2-5 мин. Впереди Влад Маленко и Пётр Лундстрем.

БИнЛ

никак не могу отгадать свою загадку

*** Кружат тени листопада, кличет сердце ворожбу: не испытывай судьбу, не люби меня, не надо. Кружат тени листопада. Не люби во мне поэта – напророчено ему лишь дырявую суму на руках носить. За это не люби во мне поэта. Он пресытится любовью. За подол да за рукав всех девчат перетаскав на край света за собою, он пресытится любовью. Не люби меня, не надо, не испытывай судьбу. Кличет сердце ворожбу, кружат тени листопада. Не люби меня, не надо. 2003 г.

*** Два мальчика, живущие во мне, две личности - порок и добродетель, пересекаясь, выглядят вполне пристойно, как воспитанные дети. Хоть обойди с фонариком сто раз, детально изучи под микроскопом, едины будут в профиль и в анфас изгибы ртов, глаза, носы и попы. Со всех сторон прелестные мальцы, не то, что отражения друг друга, скорее даже братья-близнецы, два мураша от одного испуга. Но стоит им на время по кривой разъехаться, печали приумножив, научит жизни первый, а второй, наоборот, отучит от неё же. Невыносимы оба в эти дни, и не пойму, кто лечит, кто калечит… Встречайтесь чаще, мальчики мои, когда вы вместе, мне намного легче.

Общаясь с лингвистами, понимаешь, что фраза или словосочетание, как языковая единица, несёт в себе только одну мысль. Фраз может быть много, а мысль одна. Слушаю песню на стихи Долгаревой. Она в двух вариантах записана: одолень-трава и поебень-трава. Поначалу показалось, что при изменении названия травы, меняется смысл. Но точно определив языковую единицу и её значение, пришел к выводу, что смысл песни не меняется. Они абсолютно идентичны. Разве что, рассчитаны на разные аудитории. Одолень-трава – мощный славянский символ. Он похож на рисунок папертника, только листья и ветки движутся в обратную сторону. Против часовой. То есть, даже в системе обозначений рисунком с древнейших времён, одолень-трава, как символ, стояла против националистических движений, которые брали за основу стремление листьев папортника. Папоротник, со временем, соединился с символом солнца, и мы получили нацистскую свастику. Сейчас она называется «свастика».Под этим символом выступил нацизм (нацизм на уровне нации и фашизм, на уровне государства). Одолень-трава так и осталась символом, который противостоит ему. Ветви одолень-травы двигаются против часовой. В символике. Поебень – по словарям значит, как нечто несущественное, то, что двигает человеком на уровне «русский авось». В нецензурном плане близкое к «похую» или, в женском варианте, «до пизды». Одолень-трава считалась символом, который противостоит злу. Поебень-трава, включая безразличие к смерти, занимается тем же. Один функционал. Впрочем, энергия тоже одна. Одолеть, как скажут лингвисты, находится в амплитуде «да поебать». Слово «трава» добавляет близость к земле. Да, вот ещё надо сказать. Многие из нас были в Коктебеле и видели, как бабушка со скамейки продаёт кермеку или мать-и-мачекху, называя их (в разных интерпретациях) поебень-травой или ебун-травой. Мать-и-мачеха, говорят, поднимает мужскую потенцию, поэтому она вправе называться ебун-травой. Кстати, поднимает незначительно. Проще пару сырых яиц выпить. Кермека - скорее, тонизирующее. В медицине не используется вообще. Но поебень-трава – это совсем не она, не они. Это для справки. Одолень-трава – водное растение. Растет обычно в стоячей воде – пруд, озеро, болото. Наружи в виде кувшинки, но у каждого растения корень иной раз достигает двух-трех метров.

*** Утро выдалось бескровное, будет солнечно и ветрено. Подлецы рядятся в клоунов, улыбаются приветливо. Перспективные, бесстыжие, вечеринок завсегдатаи, если коротко подстрижены, значит, очень бородатые. Если кое-как философы, значит, где-то математики, обработанные фосфором на лице лоснятся вмятины. Скоро выбегут на улицу, как большие дети Ленина, и сыграют в революцию циркового представления.

Между прочим, стихотворение "Ты неправильно любишь Россию" некоторые ура-патриоты прочитали по первому плану. В комментариях увидел, дескать, это наверное, сибогни опять нас учат, как надо любить родину, а сами не знают как. То есть, люди вообще не считали иронии и не увидели, что я просто зарифмовал комментарии к своим стихам и к программе первого канала "Свои". Уже думаю, надо как в нотах перед каждым четверостишием писать: Аллегро, Семпре, Темпо примо. https://t.me/dm_artis/600