Дмитрий Артис (стихи)

На фейсбуке я забанен за стихотворение "Вернётся на родину Киев..." Банили залпом, за все последние стихи. По жалобам, видимо. Но подал апелляцию. Многие стихи восстановили. Даже "Бл.дь смотрит на Россию и видит бл.дь..." вернули на место. Забан остался только на возвращении Киева. Скорее всего, потому что там встречается нецензурное "хохол". Теперь по нынешним меркам бл.дью быть не позорно, вот хохлом быть стыдно. Хотя, на мой взгляд, эти слова нынче синонимизировались. Но я не об этом. Даже не о том, что теперь на фейсбуке лайкнуть не могу поздравивших меня с днём рождения. Разбанят и лайкну. Дело в другом. Получил в фейсбучном мессенджере от киевского композитора сообщение, дескать, понравилось ваше стихотворение "дети хоронят кота..." Вернее, не так сухо "понравилось!", а прямо вот так: "потрясло...", и он очень хочет написать к нему музыку. Стихотворение появилось под впечатлением от рассказов Анны Долгаревой о котах (о Коте, в том числе). Теперь можно будет считать, что "аничкин кот" вошёл в Киев. Глядишь, и наши войска за ним подтянутся.

Юрий Кублановский https://t.me/literaturnayagazeta/1149 (а заодно тг-канал "Литературной газеты")

И чтобы два раза не вставать, ещё она ссылка на поэтический канал: Любовь Берзина. https://t.me/luba_berzina Наша родная почва. Игорь Волгин называет её своей первой ученицей. Для литературного мира понятно, что значит эта вроде бы простая фраза: первая ученица Игоря Волгина в литературной студии при МГУ "ЛУЧ".  А ещё Люба спортсменка: лыжница и скалолазка. Муж и сын - гимнасты. Канал только открыт, но подписчики уже пошли. Думаю, автор разберется в работе тг и в скором времени наладит обратную связь. ____ Апдейт. Вроде получилось наладить. 

И чтобы два раза не вставать, ещё она ссылка на канал: Любовь Берзина. https://t.me/c/1695552411/3 Наша родная почва. Игорь Волгин называет её своей первой ученицей. Для литературного мира понятно, что значит эта вроде бы простая фраза: первая ученица Игоря Волгина в литературной студии при МГУ "ЛУЧ". :) Канал только открыт, но подписчики уже пошли. Думаю, автор разберется в работе тг и в скором времени нададит обратную связь.

Ловите ещё одного чудо-поэта. Алексей Остудин. Казань. https://t.me/Lyoshaizkazani Совершенно удивительная поэтика. Почитаете Остудина и увидите мир иными глазами. Он раздвигает рамки языка до невообразимых пределов. Берёт привычное и подаёт под таким углом, что оно кажется редкой диковинкой.

*** Наконец-то выспишься, корешок, ни о чём не думать как можно дольше — это всё к чему ты годами шёл, до чего ты дожил. Воду, пищу, воздух, слова глотал, преуспел во многом, почти что сразу, но предвечной полночи нагота затенила разум. Где роили мысли тревогу пчёл, — сквозняки — другой одного сутулей, и бежит медведь задевать плечом опустевший улей.

ВАТНИКИ Посылает война соратника, Но щедрота её кратка. Из разведки четыре ватника Возвращались без «языка». Не контрактники и не штатники, Не прошедшие инструктаж, На манер пропаганды – ватники, Хоть обряжены в камуфляж. Ночь не треснула перестрелкою И с врагом не столкнула в лоб. Ватник держит осколки мелкие, А от крупных спасёт окоп. По дороге от виноградника До ближайшего блокпоста Убедились четыре ватника, Что небесная ткань чиста. На лоскутья она не делится, А поделится – вмиг сошьют. Только шёлковой зыбью стелется, Как спасательный парашют. Нет у междуусобий линии, Смерть минувшего не вернёт, Плащаницею этой синею Тело жёсткое обернёт. Как здесь танки понаворочали – И куда лежать головой? Кровью мокнет по Новороссии Чернозём её даровой. Над донецкою степью пуганой Кропивянка поёт судьбу. Ватник пылью пропитан угольной – Не смывается и в гробу. Кровь пробьёт покрова холстистые, Запечётся – не разорвут. Это русскою реконкистою СМИ речистые назовут. 05.09.2014 © Марина Кудимова

День рождения. Я вырос на целый год и почти достиг совершеннолетия. Осталось чуть-чуть до восемнадцати.  Раньше я отмечал в этот день взятие Бастилии. Но в последнее время французы плохо себя ведут. Есть ощущение, что там снова надо что-то брать, и пока этого не сделано, буду жестко игнорить национальный французский праздник.  День рождения только у меня, и поздравить можно так: Перепостить к себе любое понравившееся стихотворение из моего канала. https://t.me/dm_artis Можно с небольшим, но обязательно восторженным комментарием. Я буду читать, краснеть и думать, что меня действительно кто-то любит.   Не умею жить в современном мире. Не приспособлен к нему. Кажется, девяностые мне давались легче, чем двадцатые. Но это понятно почему. Тогда я был моложе и красивее. Тогда мне уже было восемнадцать. Не то, что сейчас. Сейчас я живу, смотрю на окружающих и чувствую себя совершенно бесполезным существом. Не знаю, что нужно делать и как. Поэтому, если в мой день рождения кто-то поможет нашим доблестный воинам, то я буду безумно рад. Это будет  лучшим подарком. Я не буду чувствовать себя таким уж бесполезным. Помочь можно через Анну Долгареву. Вся информация по ссылке: https://t.me/dolgarevaanna/1404 Для близких друзей и родственников: мой личный мешочек для подарков привязан к телефону. Можно с сообщением: "носки", " рубашка", "торт", "мягкая игрушка"... У меня в детстве не было мягких игрушек. Был только медведь, набитый опилками. Здоровый, ух! Мы с ним часто боролись. Но потом у него выпал глаз. На месте глаза образовалась дырочка, через которую выспались опилки. Медведь стал плоским. Детский интерес к борьбе с плоским медведем быстро сошел на нет.  _______ На шашлыки я иду в субботу независимо от того, приедет кто-нибудь в гости или не приедет. Будет дождь или не будет. Если кто-то захочет присоединиться ко мне, милости прошу. Говорят, я делаю превосходный куриный шашлык.

Написал немного о поэзии вообще и о чудесной Елизавете Долковой. Коллеги по литературному цеху копья сломали, пытаясь дать определение поэзии. Не хватает нам сухих словарных формулировок, сужающих её до «особого способа организации речи». Это нечто большее. В юности, когда юношеский максимализм спутывает сознание, мне казалось, что на языке поэзии с нами разговаривают боги. https://lgz.ru/article/-28-6842-13-07-2022/put-samuraya/

МОСКВА, ИЮЛЬ, 2010 г. Входила в город римская когорта, к асфальту прилипали каблуки… В какую форму мир ни облеки, он всё одно бесформенный какой-то. Туман к земле притянут хомутами, деревья превращаются в желе, но даже их не хочется жалеть, поскольку сил на жалость не хватает. Повсюду лень, томление, усталость, безветрие, отсутствие воды, и римляне, предвестники беды, все, как один, с разверстыми устами. ___ И хорошо, что счастья нет, и ладно, по крайней мере, в этом что-то есть: на улице плюс тридцать шесть и шесть, а у меня под мышками прохладно.

*** Приятен глазу белый цвет, и я, весь в чёрное одет, как неопознанный объект, пересекаю: а). Проспект; b). Тротуар; Тропинку — с); газон с бордюром на торце... Пересекаю (сквозь дома) дворы, знакомые весьма, затем — соседние дворы, где не бывал до сей поры, кусты, мосты, торговый ряд, пересекаю всё подряд, вокзал, газон один ещё — он с тротуаром совмещён, фонтаны, улицу, опять газон, киоск "Союзпечать", эпоху, звёздочку в окне, петра на бронзовом коне, театры, площади, музей, врагов, приятелей, друзей, свободным шагом, на бегу, пересекаю, как могу, любовь, которой много лет, любовь, которой больше нет, и — выхожу на белый свет. 2015 г.

*** Лишённый детства собственных детей, я всё ещё надеюсь встретить старость не в местной богадельне, как пристало, а где-нибудь в борделе между тел двух непотребных девок, всем на зависть. Глядишь, надежда совести польстит, изменится покрой скупой одежды. Но сандалет за босу ногу держит того, кто пишет этот самый стих, кто просто пишет стих, как точит стержень. Надень пиджак за тридцать три рубля и затяни гофрированный галстук на белых гландах, и глаза погаснут. Я задыхаюсь, говорю без бля, но я иду ко всем чертям на кастинг: привет, привет! Я поклоняюсь тем, в которых я, как сумрак, обесточен; в которых я, как хирургия, точен... Я редко вижу собственных детей, и этот стих не больше, чем подстрочник.

*** Ещё вчера был жив комар, он залезал ко мне в карман, садился на нос, лип ко лбу и, за стопой влача стопу, топтал к залысине тропу. Он позволял себе гулять с моей женой в мою кровать, учился моему уму и (страшно рассказать кому!) кормился у меня в дому; не раз, но многие лета в мой холодильник залетал и вылетал оттоль не раз; лишённый совестливых глаз, на мой садился унитаз; ни капли не жалея сил, он кровь мою нещадно пил; когда спасал кого-нибудь не забывал, надувши грудь, моею сабелькой махнуть; Комар был жив ещё вчера, был мрачен день и ночь черна, и жизни жидкое стекло из тельца хрупкого текло. Ещё вчера: комар был жив, звучал назойливый мотив – пищал комар, вселяя страх, а нынче обратился в прах, опять же, на моих руках.

*** Ничего не бывает вдоволь, даже морю не хватит пены, и когда отходили воды у жены моей самой первой, я держал на одной ручище эту влагу любови дольней, и, казалось, не будет чище, и не будет меня довольней. Вот и проза совместной жизни, разлагающая на числа: там дружили и там дружили, тут лечился и тут лечился, на волну набегали волны, и бросали детей на скалы – не бывало то море вольным, пока руки мои ласкало. Только ночи царили в доме, и волна поднималась выше, округляя мои ладони водопадами белой вишни, и меняли друг друга жёны – от предвечных до первых встречных – будто множили отражённых в отражениях бесконечных.

*** Почему эта женщина проходит мимо меня? Я же тут стою, а не где-нибудь там, за деревом. Такие странные фразы в мою голову лезут при виде чужой смерти. Либо я получаю удовольствие от того, что она захватывает, проходя мимо, даже не касаясь меня, либо я не понимаю ничего, не хочу понимать, не имею возможности. Сказать проще – всё одно, что умереть дважды, сначала написав, а потом осознав бессмертие строк. В бумажном оформлении странные фразы звучат как выдающиеся. Ничто так не облагораживает жизнь, как смерть. Запишите, пожалуйста, в своём блокноте, посмотрите на женщину, которая проходит мимо, удивляйтесь спокойно. Глаза этой самой женщины распахнуты широко, её волосы правлены серебряным гребешком, она утром и вечером чистит свои белые зубы, бреет лобок. У неё сосцы – всем сосцам венцы, у неё талия немного усталая и круглый живот.

Всё своё детство и юность просидел над чтением текстов народных песен. Упаси бог, меня никто не заставлял, просто мне нравилось. Помимо прочего, я заметил одну важную вещь: почти все песни строятся на замыкании круга (с небольшими вариациями). То есть, последняя строфа не завершает стихотворение, но раскапывает первую так, что чтение закольцовывается и уже можно читать стихотворение по новой, но с каким-то другим градусом. Точка стоящая в финале стихотворения даёт толчок первой строфе. Потому, наверное, у почвенников, у людей близких к фольку почти всегда последняя строфа повторяет первую. Стихи читаются по кругу. *** Куриную лапку повесил на дверь и мимо проходят болезни теперь, бегут без оглядки, как мухи по тапку, заметив гвоздями прибитую лапку. Медвежье здоровье и сила быка растут между делом во мне на века, удача сама прилетает на шапку, а все потому что куриную лапку… Я был в магазине приветлив и мил, немного продуктов со скидкой купил, и там продавщица, прижавши к прилавку, вручила мне даром куриную лапку. Сказала, катая в руке колесом: - Куриная лапка поможет во всем! Уж больно похож ты на вялую тряпку, а все потому что куриную лапку… Я женщинам верю, но ходит молва: не раз был обманут и даже не два. Любил и носил им цветочки охапкой, да все, как одна, помахали мне лапкой. Вернулся домой бела света бледней, схватил молоток я и пару гвоздей. За долю секунды пошёл на поправку, а все потому что куриную лапку… Куриную лапку повесил на дверь и мимо проходят болезни теперь, бегут без оглядки, как мухи по тапку, заметив гвоздями прибитую лапку.

*** Как здорово остаться одному в пустой квартире, выглядеть усталым, бояться выйти в люди, никому не верить и довольствоваться малым. Никто не постучится в дверь мою, не позвонит сказать, что я – придурок, очередную подлую змею пригрею вряд ли, затушу окурок, расправлю плечи, в зеркало взгляну, оскалюсь так, что сам себе понравлюсь: приятно знать, что всякому г.вну осточертел вот этакий красавец…

Как вы понимаете, у меня поэтический канал и я пишу исключительно о поэзии, если даже о ней не пишу. Вот, прекрасная Инна Теплова попросила прислать ей ролик, под которой она хотела бы заниматься утренней гимнастикой, чтобы потом со спокойной совестью заниматься литературным творчеством. Канал со стихами Инны здесь: https://t.me/teplova_pishet , а комплекс гимнастических упражнений здесь 👇

Невозможно сомневаться в том, что Россия доведёт до конца начатое. Я с молоком матери впитал сказки, где добро побеждает зло. Мой внутренний мир держится на этом, а жизнь без конца доказывает незыблемость народной мудрости. Я не безгрешный человек, и за каждый дурной поступок мне прилетало. Но видел я и то, как прилетало людям, которые совершали по отношению ко мне что-то не хорошее. Делать ничего не надо было. Всё само расставлялось: не оплатил проезд в электричке и тут же потерял кошелок. Увел жену у товарища и тут же лишился своей. Да ладно, если только одной. Ответка гораздо страшнее. Притом, что приходит она с неожидаемой стороны. Один раз крикнул: «москаляку на гиляку» и всё, считай, что ты убил тысячу тысяч хохлов. Как в былинах про Змея Горыныча. Покусился на одну голову, лишился трёх. Добро побеждает зло. Это даже не постулат или аксиома, это сущность мира, центром которого является Божий сын. Добро способно жертвовать одним человеком, чтобы сохранить жизнь миллионам. Зло работает от обратного: сохраняя жизнь одного человека, оно жертвует миллионами. Кто здесь герой? Один человек, погибший ради сохранения семьи и продолжения рода, или миллионы, погибшие ради сохранения жизни одного, который потом даже потомства дать не сможет. Человеческая природа такова, что добро побеждает зло. Не вчера, значит, завтра. Иначе бы нас – человеков - не было. Как написала в одном из своих стихотворений четырнадцатого года Марина Кудимова: «Если герой – это миф, то нас уже нет никого…» Россия – это сгусток энергии, Божьей воли, и посягнувший на неё, встаёт на путь богоборчества, финал которого заведомо предсказуем. Русь не сама вросла корнями в эту землю. Если бы она была непригодна для сохранения человечества, её бы тут не было. Бог нашёл бы другой народ, иную соль земли. Бог не дал бы России то, что есть у неё. Ни один народ мира не был так облагодетельствован, как российский. Ещё сто лет назад всё то, что есть у России сейчас, вся её божья энергия, земные недра, не входили в неотъемлемый атрибут жизни каждого человека на земле. Подумайте только, почему именно «поганая русня» была поставлена здесь, сохранять, оберегать, любить и нежить. Почему? Потому что добро обязано побеждать зло. И если это миф, всего лишь сказка, то нас уже нет никого.