𝗪𝗮𝗶𝘁 𝘂𝗻𝘁𝗶𝗹 𝗘𝗻𝗱.

We different.

تأملتُ فعلَ الفراشات المذهولة من المطر بالحديقة. لقد بحثتْ سدى عن مأوى أسفل الأوراق، وفي عمق الورود. ولكن واحدةً منها ارتقتْ نحو غيوم داكنة، لقد اختارت الموتَ في البرق، فاقدةً ذاكرةَ النوع. دخّنتُ بالشرفة، متمرغًا على ظهري، أحيا متمرنا بهدوء، على حرفتي مثل كسول، عُطَلِي الميتافيزيقية. متسائلا عن صنف الموت، وعن نموذج الشاهدة الجنائزية التي تناسب حكايتي الشخصية الخالصة، عن هذا النوع من العذاب المخصص لي. *خواكين جانوسي. ترجمة: محمد خطاب.

دائمًا اكو اغاني تطلعلك بأوقات تطبطب عليك، تكولك لا تخاف اني موجودة..

ترددنا للحظة وعرفنا سريعا أننا نحمل المرضَ نفسَه. ليس هناك من تحديد لهذا العذاب السامي، البعضُ يسميه سأما، وآخرون يسمونه قلقا. ولكن إذا نحن قبلنا باللعبة سنكتشفُ على الهامش علامةً ذكيةً تستطيع أن تمنح معنى لكل شيء. *أوجينيو مونتالي. ترجمة: محمد خطاب.

Good night.

لا يهم إلى أية قدر نعتقد في سيطرتنا؛ الحياة تعلمنا التواضع الخطط المحكمة تنهار مثل مكعبات الأطفال الشرر يصبح حرائق غابات قطرات المطر تتحول إلى فيضانات ندف الثلج تصبح انهيارًا جليديًا العواصف الاستوائية تصبح أعاصير "الأنا" تصبح قنابل بغض النظر عن مدى استعدادك ستعلق مع مهمة غربلة الحطام ومحاولة إنقاذ ما يمكن إنقاذه وإعادة بناء كل ما عرفت قطعة بعد قطعة، لبنة إثر أخرى. *سايروس باركر. ترجمة: ضي رحمي.

يحدث شيء داخل جسدي، تبدأ عظامي في التوجع. وجع بغيض، - مقزز -هذهِ هي الكلمة التي سأستخدمها . يستمر بإلحاح، لا يتوقف لساعات، أحيانًا لأيام متصلة. وجع لا مهرب منه، لا حبوب أو حقن لتسكينه، وجع خُلق لكي يُعذِّب، تماما مثلما خُلق النهر لكي يجري والنار لكي تحرق. يذكرني على نحو بغيض بأني مصنوعة من جزيئات مادية، تنسل هاربةً كل ثانية. ربما يستطيع المرء أن يعتاد ذلك؟ أن يتعلم العيش معه، تماماً مثلما يعيش الناس في أوشفيتز أو هيروشيما من دون أن يفكروا أبدا في ما حدث عندهم في الماضي. يعيشون حياتهم ببساطة.

كلنا متشابهون إلى أبعد الحدود. كلنا ضعفاء، فانون، وسريعو الزوال. كلنا نروح ونجيء بثقة تحت السماء، التي لا تخبئ لنا أي خير. الربيع ليس إلا فاصلاً قصيراً ، بعده تتقدّم جيوش الموت الجبارة؛ لقد صارت تحاصر أسوار المدينة بالفعل إننا نعيش في حالة حصار. إذا ألقى المرء نظرة مقرّبة على كل شذرة من اللحظة، قد يختنق من الرعب. داخل أجسادنا يتقدّم التفسّخ بلا هوادة؛ سرعان ما سنسقط مرضى ونموت. أحبابنا سوف يغادروننا، وسوف تتحلل ذكراهم وسط الغاغة؛ لا شيء سيبقى. فقط بضعة ملابس في دولاب الملابس وشخص في صورة فوتوغرافية، لم يعد يتعرف عليه أحد. الذكريات الغالية الثمينة سوف تتبدد. كل شيء سوف يغوص وسط الظلام ويتلاشى.

لا عجب أن القديس أوغسطين (354-430م) الذي أمضى سنوات وهو يفكر بمعضلة الوقت، وصل إلى لحظة يأس عميق ! إذاً ، ما هو الزمن ؟ أنا أعرف بيني وبين نفسي “ تحسّر، “ لكن إن رغبتُ بشرحه لشخص ما يسألني، لن أعرف. نهاية المطاف، شكّ أوغسطين أنّ الزمن موجود فقط داخل رؤوسنا، وأنه مجرد شيء تركبه عقولنا . | في البحث عن الزمن : دان فالك

Always I want you.

من الصفحة ٣٠٣ الى ٣٠٦ يسرد الفيزيائي فِرد ادمز ، نهاية مُرعبة مُتوقعه لكوننا بعد بضع مليارات من السنين مُستنداً على حقائق من الفيزياء الحديثة ، الرحلة ستكون مُظلمة ، حزينة و مُروعة ووفق تعبير أدمز : " سيكون الكون بحراً من الظلمات" هنا يكون قول الشاعر تي اس إليوت حقيقياً عندما كَتب : " هذهِ هي الطريقة التي سينتهي بها العالم ، ليس بإنفجار بل بأنين "

أود أحيانًا لو أنني قضيت ذلك العمر سائرًا نحو حتفٍ اخر غير هذا، لكنت سقطت عن الهاوية بمزيدٍ من النبل أو شعرت بما تشعر به طيور العالم اجمع. *راكان.

Touchable.

أنا مرآة غطتها الصور. مُلصقات من ذكريات وأفكار. ما أردت للناس أن يرون فيّ. ما أردت لنفسي أن تعكسه عني. أنتِ النار التي أحرقت صوري. وقفتِ أمامي وفي صفاء وجودكِ رأيتني. أنا مرآة بلا صور وأنتِ في روحي. *علي سام.

"الحب يتحداك أن تعتني بالناس عند حافة الليل."

لستُ مَنْ زرعَ الحكايةَ غيرَ أنّي أفهَمُ الشجرَ الحزينْ. *مروان البطوش.

Yes please.

"العطاء هو لمسة شخص تحبه كثيرًا."

ما زلت كما أنا، أكتبك ليس لأنك وسيمًا، ولا لأنك تجاوزت بفنك سقف دهشتي، ولا لأنك أشعلت الحرب النائمة في جسدي .. ليس من أجل هذا كله. أكتبك لأن وحدتك شهية، تشبه الولائم في عيون الجوعى، تشبه المأوى لجسدٍ مشرد. مازلت كما أنا، أكتبك لأنك حين جئتني قلت لوحدتي : مرحبًا. *فاطمة رحيم.