𝗪𝗮𝗶𝘁 𝘂𝗻𝘁𝗶𝗹 𝗘𝗻𝗱.

Adrien Brody.

Tamino.

‏"كتبت لك العديد من الرسائل بل المئات منها، عن الحب،عن الاشتياق،عن الفقد،عن الوحشة، وعن الوداع رغم أني لم أغادرك وقتها،جميعها كانت مغلفة بالحنان،حتى رسائلي الغاضبة لك كانت مليئة بالمحبة والحنان،المرة الوحيدة التي نزعت حناني و استبدلته بالتخلي كنت أعرف أنها الأخيرة ولن تقرأني بعدها."

أنت تحبّين الجميع كثيرًا؛ بحيث لا يكون آمنًا أن نترككِ تخرجين وحيدة. إحدى عشرة سنة من الحبّ والثقة لكِ؛ كي تدركي أنّه لا يجوز أن تواصلي حبّك هكذا. ما لم يوقفك أحد، ستحضنين كل شخص ترينه. الناس الطبيعيون لا يفعلون هذا. بعض الناس الطبيعين قد يؤذونك جدًّا لأنك تفعلين هذا. *pat ingoldsby.

لا أريدُ عائلةً كاملةً فلديَّ ما يكفي من البيت ولا إخوةً كاملينَ فلديَّ ما يكفي من الصوت ولا حبيبة كاملةً فلديَّ ما يكفي منّي ولا أريدُ قصيدةً كاملة أريدُ أن أسترَ عورتي ببيتين مكسورين ثمّ أنام. *مروان البطوش.

‏منذ طفولتي تتهمني أمي بأن يدي مثقوبتان ‏تسقط منها الأشياء الثمينة متهشمة ‏التصقت التهمة بيدِي وتطورت ‏أصبحتُ أفلت الأشياء، الأحلام، والأيام، حتى الأشخاص ‏ولم يتبقَّ لي إلا رعشتها. ‏ *شروق بدر.

هناك أيام يكون خيالي فيها هو العدو؛ يهوى إعادتي إلى أتعس أيامي مضفيًا إلى الماضي طابعًا رومانسيًا الماضي الذي كان أقرب إلى قصة رعب لا حكاية خيالية. *ألفا هولدن. ترجمة: ضي رحمي.

أنا الحرب التي تلعثمت مدافعها، حين رأتك و أنتِ تتسربين، من بين الخنادق و الأسلاك الشائكة، مرتدية هدنة قصيرة، مكشوفة الظهر وضيقة عند الخاصرة. أنا تلك الحرب التي … همدت معاركها ودب السلام في مفاصلها، لحظة أن رأتك و أنتِ تتنزهين بين الأطلال والخرائب بعطر من ديور, و حذاء من غوتشي, و ابتسامة من الله. *قيس عبد المغني.

تربيت على عدم التعلق بالجدران، هذا ما دربني عليه جدّي، لأنه كثير الترحال، الوقت الذي تنمو فيه الألفة بالمكان هو نفسه الذي نتركه فيه. نرحل قبل أن أحفظ أماكن الأواني والصحون، قبل حتى أن يستقر الملح في مكانٍ محددٍ داخل المطبخ، معه تعلمت أن أسأل : "أين". أين أبي؟ أين أمي؟ تعلمت أيضًا أن الإجابة تتأخر، دائما، مثلهما. كبرت، والفكرة أيضًا، ألا أتعلق بمكانٍ لن أستمر في العيش فيه. عندما قابلتك، شعرت بأن القلوب بيوت ولها جدران، شعرت بفشلي في البقاء، رأيته ولمسته ... حين تقول: هذا قلبي، بيتكِ. أسمعني من الداخل أردد وصايا جدّي، أبدًا، ليس لي. ولم يكن. *فاطمة رحيم.

ما أكثر ..

عيشة ويّا الشكول الزفرة ما تنعاش .. *عريان السيدخلف.

أن تكون ابنًا لوالد نرجسي، يعني أن: تصدق أن كوارث الكون بأكمله من فعلك؛ لأنه يُلقي عليك اللومَ تؤمن بسعيك - الدائم - لإثبات استحقاقك للحب؛ لأن نسخته من الحب مشروطة وعارضة تتلمسَ القبول من أية - وكل - أحد؛ لأنك - طفلًا - توسلتَ ودعوتَ من أجل ابتسامة نادرًا ما أتت. أن تكون ابنًا لوالد نرجسي، يعني أن: تنكر أخطاءك ونقاط ضعفك وهشاشتك؛ لأنك رهانه الوحيد، وهو لا يخطئ ولا يضعف ولا يحتاج قط أن تكون خبيرًا في التلاعب، ليس باختيارك؛ وإنما لأنك رأيته يُفتن الكون كله، الكون نفسه الذي لم يفهم معاناتك أن تصبح أبًا له؛ لأن ما تراه كله هو طفل يغرق في نوبات الغضب، لذا عليك أن تنضج. أن تكون ابنا لوالد نرجسي، يعني أن: لا تنعم بعلاقة حب مستقرة؛ لأنك تفترض أنهم سوف يهجرونك، مثلما فعلَ تختار أن تكون المعالج ومقدم الرعاية والفنان؛ لأنك تعرف جيدًا الخسارة والعتمة بعيدًا في أعماقك - ربما - تتمنى لو تنقذه يومًا ما. ينفطر قلبك، لأنك تراه محطِّمًا نفسه لأن صدمته كانت مؤلمة جدًا؛ وتخليه عن القناع سوف يحرقه حيًا. في دوامة الشعور بالغضب لأنك غير مسموع وغير مرئي وبحثك الموصول عن الحب الذي لم تلقاه قط تنتبه للحظات التبصر تفاجئ نفسك بوضع الحدود تمنح ذاتك القبول - فقط - لأنكَ أنت ببطء تدرك أن الحب كان دائمًا داخلك تبدأ في رؤيته على حقيقته: طفل مرتعب يبحث عن الحب، مثلك تمامًا. *جيسيكا سمعان. ترجمة: ضي رحمي.

صوتكِ هو هذه اليد التي تَعثرُ على طفولتي وتُعيدُها إلى البيت. *حسين بن حمزة.

٢٣ من يوليو ١٩٣٢ ، في ظهيرة يوم ممطر، كتبت أناييس في مذكرتها السرية بينما كان زوجها مشغولاً بقراءة كتاب إلى جانبها : هنري في ذاتي إلى الأبد ، حتى وأنا أعتزم بحكمة إنهاء حبنا، ما زلت أرى الصداقة مستمرة، ما أستمرت الحياة . يبدو لي اليوم كما لو أن هنري سيظل جزءاً من حياتي لسنوات طويلة ، حتى لو كان حبيبي لأشهر قليلة فقط.

. أخيراً، وهو خائفٌ من القصائدِ والسجائر الكثيرة، خرج عند منتصفِ الليل إلى ضاحية المدينة، في تجوال بسيط وهادئ بين دكاكين الفاكهة المغلقة. وبين أشياء حسنةٍ بأبعادها المبهمة الحقة. بمنديل ورقي يمسحُ أنفه بين حين وآخر، فقد أخذ برداً من القمر. وأمامَ الرائحة اللاذعة للقرميد البليلِ يتوانى، ويتوانى أمام الفرسِ المعقول بشجرة السرو، أمامَ القفل الكبير للهُري. آه، مثل هذا -قال- بين أشياء لا تحوجكَ إلى شيء- وشرفة صغيرة بكرسي متوحد. وعلى الكرسي قيثارُ امرأةٍ ميتة تُرك مقلوباً. في قفا القيثار تتلألأ الرطوبة بسرية- إن لألأةً كهذه هي التي تمنع العالمَ من أن يموت. *يانيس ريتسوس. ترجمة: مريم العطار

ﺳﻴﻘﻮﻝ ﺻﺎﺋﺪُ ﺍﻟﺴﻤﻚ ... أﻧﻨﻲ ﺣﻴﻴّﺘﻪ ﻓﻲ ﻃﺮﻳﻘﻲِ ﻟﻠﻐﺮﻕ؛ ﺁﺧﺮﻭﻥ ﻗﺎﻟﻮﺍ : ﺳﺒﺤﺖَ ﺑﻜﺎﻣﻞِ ﺍﻟﺜﻴﺎﺏ، ﻭﺍﻟﺤﻖ ﺃﻥّ ﺍﻟﻨﻬﺮَ ﻟﻢ ﻳﻜﻦ ﻫﻨﺎﻙ. *عاطف خيري.

فجأةً، هذه الهزيمة. هذا المطر. الأزرق صار رماديًا والبنيّ صار رماديًا والأصفر عنبرًا فظيعًا. في الشوارع الباردة جسدك الدافىء. في غرفةٍ، أيّما كانت، جسدك الدافىء. بين كلّ الناس غيابُك. الناس الذين هم دائمًا ليسوا أنت. كنتُ بسيطًا مع الشّجر لزمنٍ. ألفتُ الجبال كثيرًا. البهجة كانت دأبًا. والآن فجأةً هذا المطر. *جاك غيبلرت | مطر. ترجمة: ريم غنايم.

Mia ✨