Стихи и книги Дмитрия Мельникова
Открыть в Telegram
7 904
Подписчики
Нет данных24 часа
Нет данных7 дней
Нет данных30 дней
Архив постов
Из книги "Белее снега"
В доме огромном я был бездомным,
белое мне представлялось черным,
в черных трико надо мной летали
ангелы божьи без гениталий,
те же, кто были светлы и крылаты,
оказалось после, что акробаты.
В юности я подавал надежды,
бабке слепой подавал одежды,
наложеньем руки лечил глаукому
и сначала падал, потом солому
аккуратно стелил на больное место,
потому что истина бесполезна,
потому что правда похожа на кривду,
потому что летаешь, а так, для виду
бодро шагаешь в толпе прохожих,
потому что тоска ни на что не похожа,
потому что полезно лишь то, что вредно,
потому что смерть есть сосуд с любовью,
потому что тьма есть избыток света,
солнце, прильнувшее к изголовью.
24 июля 2019 года
+124 июля 2020 года. Фейсбук
напомнил. Бог мой, какая проза!
Так что вы сектанты, между прочим, а я кто тогда?
А я пусть буду сектарь.
Читаем тайно, с выражением, шепотом, книги сектаря М. прячем под одеялом и никому не показываем.
В газетах написали, что
он обязательно вернется,
одетый в черное пальто,
за девой, облеченной в солнце.
В красивом кожаном реглане
он выйдет ночью из метро,
зайдет на угол за цветами
и побежит сквозь серебро,
сквозь световые пирамиды
горящих в парке фонарей,
забыв упреки и обиды,
к любимой женщине своей.
На пачке взятых для растопки,
никем не читанных газет,
он спал и нес во сне букет,
шампанское и торт в коробке.
Хранимый нашим артогнем,
саперами и снайперами,
он спал в траншее сладким сном,
он шел к своей прекрасной даме,
а рядом друг его убитый
уснул, не сняв бронежилет,
и ночь, как световые титры,
пронзали выходы ракет.
Смотреть на фото разрушений в Одессе - да, тяжело.
Не хочу их репостить -
ими и так сейчас вся Телега будет забита.
Только началось всё это не вчера. И не позавчера.
А 2 мая 2014 года, когда людей в Доме профсоюзов жгли под улюлюканье толпы.
И когда ты, Одесса, не вышла на улицы против беззакония, патологической жестокости и преступлений против человечности, которые творились у тебя на глазах.
И ты свои глаза стыдливо отводила, Одесса.
Тогда, 2 мая 2014 года, мне стало понятно, что будет война.
Но не мы ее начали.
Она началась в том числе и с вашего молчаливого согласия, одесситы.
Восемь лет война гуляла по Донбассу.
Теперь она пришла к вам.
История не знает сослагательного наклонения.
Но жечь людей нельзя. Нельзя их называть потом "жареными колорадами" и "запахом шашлыка". Не смешно.
Да вы и не смеетесь теперь.
Понимаю.
Понимаете, господин Якеменко и другие "с точки зрения вечности "критики новой русской поэзии, коих в последнее время развелось так много, ведь у вас по сути дела ничего нет.
В культуре тридцать лет идут процессы выветривания, причем порой настолько сильные, что былой скальный ландшафт в некоторых местах уже просто до земли стерт.
И "вдруг" на фоне этой пустыни появляется новая русская военная поэзия.
Я не зря кавычу слово "вдруг": мы о Донбасской войне с 2014 года пишем, это вы только что проснулись.
И почему-то вместо того, чтобы радоваться, что вот оно, есть - новое явление в нашей культурной жизни - заорали на разные голоса "Караул!".
Но что же вы так негодуете? В чем причина? Скорее всего, в собственных нереализованных амбициях, ведь каждый пишет в конечном счете о себе.
А что до новой поэтической волны, то...
Плохое изживет себя само, а хорошее останется и станет частью души и памяти читателей - рано или поздно.
Поэзия - эта та самая трава, которая прорастает сквозь каменные плиты, как у Толстого в "Воскресении". Помните, как он начинает роман? Ну то-то.
С нами бороться бесполезно.
Спи, моя малышка, спи.
Ты моя святая нежность,
золотая безмятежность
в этой ледяной степи.
За донецкими горами,
говорят, что шахта есть.
Человек по кличке Камень
там стоит у входа в клеть.
Радостны, а не печальны
синие его глаза.
Этой шахты вертикальный
ствол уходит в небеса.
"Кто там с фронта – выдь вперед,
следом – женщины и дети.
С вами я, апостол Петр,
не пугайтесь ржавой клети,
нынче ж будете в раю,
это я вам говорю".
Спи, моя малышка, спи,
Папа твой лежит в воронке,
в черной ледяной степи,
где летают похоронки.
Я к тебе вернусь, я знаю.
Я еще успею в рай.
Спи, малышка, баю-баю,
поскорее засыпай.
На Новодевичьем на могиле Маяковского – всегда живые цветы.
Во всяком случае, в теплое время года. Кто-нибудь да принесет три гвоздички.
Это на худой конец. Обычно цветов больше. Зимой памятник занесен снегом, как и все остальные.
Перед снегом все равны. НУ. или почти все.
Зимой цветы несут Есенину. Так получилось, что Сергею их приносят круглый год.
Не то, чтобы Есенин лучше поэт, но вот так.
Маяковский – громовая стихия, Есенин – чистая музыка.
Маяковский зовет, Есенин утешает. К кому идешь за утешением? К Сергею.
За великой поэзией – к обоим.
Гениальный метафорист, виртуозно владеющий родным языком, тонкий, как будто лишенный кожи, лирик и при этом – трибун, оратор, глашатай революции. Какой взгляд, какие глаза, лицо скульптурной лепки, рост, фигура. Явление, ставшее одним из столпов русской поэзии 20-го века Маяковский.
Но мы любим тебя не за это. Не за то, что ты столп. А за твой голос человеческий.
"Что хотите, буду делать даром —
чистить,
мыть,
стеречь,
мотаться,
месть.
Я могу служить у вас
хотя б швейцаром.
Швейцары у вас есть?"
Вот за это, Володя. И за то, что ты собак бездомных кормил.
И вот за это:
"Чтоб не было любви — служанки
замужеств,
похоти,
хлебов.
Постели прокляв,
встав с лежанки,
чтоб всей вселенной шла любовь."
И за то, что ты не врал. Не смог врать. Ушел несломленным.
И неправда, что ты "спрятался в смерть" по выражению Пастернака.
Просто ты всех от себя освободил. И всем в конечном счете сделал лучше. Даже тем, кто этого не заслуживал.
С Днем рождения, Владимир Владимирович.
130 лет. Круглая дата.
Буду рядом с Новодевичьим – зайду. Поздороваться, помолчать. Чай не чужие.
Вот я в юности тоже так делал.
Прочтешь стихи - и девушка твоя. Всем бедным студентам рекомендую. Но лет так до 25. Не заигрывайтесь с поэзией. Затянет.
https://youtu.be/AZLRrA1aZkA
Предательство Исинбаевой – оно не из рядовых.
Эта спортсменка фактически была неофициальным лицом российского спорта, его витриной.
И власть ее просто на руках баюкала.
А теперь бац – и пишет какую-то дичь из Испании. И оказалась не великой спортсменкой, не патриотом России, а как раньше говорили, буржуазкой. С понятными шкурными мотивами.
Почему это происходит? Почему они, обласканные властью, ее же в том числе и предают?
Потому что нельзя делать из спортсменов, артистов, певцов и прочих представителей массовой культуры – цивилизационный флагман великой страны. Не получится. Не годятся они на эту роль.
Культура формализует исторический процесс. Вне культуры нет истории. Любая культура, да хоть боевых топоров или шнуровой керамики, она эту точку на линии истории человечества собой отмечает, и не будь ее – этой вехи бы не было.
А у нас про культуру забыли. И на место великой литературы, великой музыки и кинематографа – влезли шуты гороховые.
Их туда пустили, на это место. С предсказуемым результатом. Где они в большинстве своем? Что они говорят про Россию и русских?
А мы теперь только одного хотим – чтобы они не вернулись.
Ну что же, живем дальше. Любим Россию, работаем на ее благо. На ее культуру.
А там как Бог даст.
Из книги "Легкий характер"
В гору поднимается душа без изъяна,
перед нею Петр в чинах эцилопа,
"Я жена взрывателя, - говорит мембрана, -
в бежецком котле за пучком укропа
варятся мои промокшие берцы,
желтая мабута, покрытая солью,
будь так добр, апостол, подай мне смерти,
я свои грехи искупила кровью,
что же ты глядишь на меня, улыбаясь,
где моя желанная смерть вторая?"
Петр, гремя ключами от гравицапы,
рукавом космического хитона,
отирает лицо от кровавого крапа
чуть живой души, из ларингофона
сквозь помехи доносится голос Бога:
"Все в порядке, Камень, не медли, трогай".
18 июля 2014 года
Z-поэт кидается какашками в женщину.
Бездна вкуса, ума, эмпатии у автора.
Это точно та новая патриотическая культура, которая необходима обществу?
Вот эти?
А по-моему, это замена одних гадюк другими жабами.
https://absatz.media/mneniya/42105-krupnenkaya-vera-pochemu-my-ne-nravimsya-polozkovoj-a-ona-nam
О поэзии.
https://boosty.to/dmelnikoff/posts/31c562b8-5025-4716-a740-debeb5c40ee3?share=post_link
Цена подписки - чашка кофе.
Заходите. Там уже много всего.
И стихов, и прозы, и дневниковых записей.
Каждый год в этот день ко мне приходят люди с претензиями к Николашке Кровавому.
Набор претензий - вполне себе такой советский. Я это все еще в школе проходил на уроках истории в годы позднего застоя.
И вот я читаю это всё, и понимаю, что гражданская война во многих головах еще продолжается. Увы.
Только одно приходит мне на ум все эти годы в качестве ответа.
Только одно:
Прости нас, Государь!
105 лет назад, в ночь с 16 на 17 июля 1918 года была убита Царская семья и их верные слуги: камердинер, горничная, повар, семейный доктор.
Что же произошло тогда?
Самый страшный из возможных прецедент.
Потому что если можно бессудно и зверски убивать законных детей царской крови, то можно убивать всех.
Вообще - всех. Стариков, детей, женщин, священников - неважно кого.
Была открыта возможность для массовых человеческих
жертвоприношений неоязычества.
Тогда, 17 июля 1918 года.
Что и происходило затем на протяжении новой истории России в 20-м веке.
Тогда скажи наследнику, Жильяр,
что ежели он вздумает проститься
и дымный свет автомобильных фар
вдруг выхватит платок императрицы
или на стенке бурое пятно,
то пусть он не кричит и не боится,
подвал заасфальтирован давно,
над ним трамвай проносится, как птица,
тот красный электрический трамвай
домчит его в урочище, за гать,
где в самом центре топи, так и знай,
и сестры, и отец его, и мать
как будто на купании в Крыму,
вот только лица срублены прикладом.
А впрочем, нет. Не говори ему.
И пусть не просыпается. Не надо.
❗️❗️❗️По поводу ПРЕДЗАКАЗА на новую книгу, дорогие друзья.
Ну что сказать - предзаказ идет. Не так хорошо, как хотелось бы, но отклик читательский есть, и это лучше, чем ничего.
Новую книгу я напечатаю при любом раскладе, раз уж взялся за это дело. Пусть минимальным тиражом, но всем заказавшим точно хватит.
Так. Теперь вот что я решил.
Поскольку у меня такие хорошие и не жадные читатели, я тоже жадничать не буду.
Поэтому - последним разделом в новую книгу я включил стихи, написанные в 2022 и 2023 годах. В "Новой планете" пусть будут самые новые стихи.
Причем - половина из них вообше в открытом доступе не публиковалась. Только на моей страничке на Бусти.
Короче, это будет такой ПРИЯТНЫЙ БОНУС - людям, которые не забывают, что есть у них такой поэт Мельников.
Когда я поставил этот последний раздел в книгу, то вдруг понял, какой большой путь длиной в 30 лет я прошел.
Очень наглядно это показывает новая книга.
Да, новые стихи не хуже прежних.
И что удивительно - старые стихи не хуже новых.
Нет, я не хвалюсь. Или да, хвалюсь. Какая разница.
Те, у кого будет "Новая планета", убедятся сами, что я не преувеличиваю.
Теперь, пока не забыл.
Я хочу сказать огромное спасибо всем, кто пишет мне в личку добрые слова о книгах.
Да, я сознательно выбрал близкий к карманному формат - чтобы книгу удобно было взять в дорогу, путешествие, на работу, просто - всегда иметь под рукой. Очень хорошо, что вы с моими стихами не расстаетесь, собственно, я для этого их и сочинял. Рад, что узнал об этом при жизни. Что они, эти стихи, вам нужны.
Вот так.
Возвращаясь к нашим баранам.
Предзаказ на книгу "Новая планета" - идет, он открыт, пишите мне в личку сюда в ТГ или на
Ватсап
89859582425.
Скоро нужно будет закупать бумагу для производства тиража. Так что пишите мне и предзаказывайте новую книгу.
Автографы по-прежнему с удовольствием даю, книжки подписываю. По желанию!!! Напоминайте мне об этом.
Вот исходная ссылка, поясняющая происходящее подробно:
https://t.me/Dmitry_Melnikoff_Poetry/1607
Вроде все сказал.
Ваш Мельников-Соловей-разбойник.
