ممّنوع الوقوف.

‏"التشافي -يعني أيضًا- أن تُلقي نظرةً مُتفحِّصة على الدور الذي تلعبه أنت في معاناتك."

اعتدت عند الحزن محاولة التحايل عليه بالكتابة الهزلية، أكتبه وأُفَصِّل فيه حتى يسهل عليّ خلق التفاهة في مضمونه، غير أن الحزن الأخير عَصي على المحايلة والمحاولة، كلما حاولت صَف الكلام تفلت من يدي اللغة! أدرك حينها أن حزني ثقيل، مثل جُبَّةِ رجل بدوي، مَخيطَة بالصوف والقصب، نقضها عسر، ونظمها أعسر منه الى النقض، لما أتفحَّص ثنيَّات البيت يعتصرني حزني، يُطبِق علي، يستقر في حنجرتي، لي معها في كل ثَنِيَّةٍ وأخرى صوت وذكرى وضحك وألم وصورة ماثلة في الذاكرة، يَرُف للأماكن خاطري وأشعر أنه مثل طائر يكاد الا يتوقف عن الرَف، أُحكم قبضتي على هذا الخاطر المتوجِّع كأني أخشى عليه الهرب، ولا أزال، أشعر أحيانًا أنني في بعد سرمدي لا يعرف للحقيقةِ باب؛ وأطمئن لهذا الشعور، مثلما تسيل الحقنة المهدئة مسيالَ العروق. أتوقف عند قصائد الرثاء، تحدِّثني نفسي؛ لأي حد يحتمل هذا العالم حزن الفاقدين منذ نشأة الخلق وحتى الآن؟ وهل هناك سعة احتياطية للمزيد من المحزونين؟ في مجلس ذِكراي.. ‏أبكي بعد محاولات، كأن نفسي تجبرني على ذلك؛ لتَصدُق في عين نفسي الأخرى. ‏أضحك على عجل، قبل أن تذكرني بحقيقة أن أيامَ الآن ليست بتِلك الأُوَل. ‏أحاول التأقلم، ولكنني لا أستوعب فكرة أن نهاية الأسبوع لن يكون فيها سوق بلد ولا مشغوثة على الفطور ولا هي.

‏"يومًا ما، سيشعل أحدهم عود ثقاب في قلبك، وسيبقى مشتعلًا إلى الأبد" — مارك أنتوني.

ألا يمكن للحياة أن تتواصل من دون رياح؟ أم يجب على كلّ شيء أن يرتعش، دائما، دائما. -هنري ميشو.