أثِيل

📄 تذكرةٌ مطويّة في معطفك أنا الورقةُ الصفراء في جيبك الشتويّ، سمعتُ ارتجافك أول ليلة بردٍ ولم تخرجني. عليَّ تاريخٌ قديم، ومسارٌ إلى مكانٍ لم تعد تذهب إليه، لكن رائحة ذلك اليوم ما زالت حيّةً على حافتي. أعرفُ كم مرّةٍ أدخلتَ يدك تبحث عن دفءٍ آخر، وكم مرّةٍ سحبتها سريعًا كأن الماضي يلسع. افتحني أو مزّقني… لكن لا تتركني بين الحالتين؛ الأشياء المنسيّة تتحوّل أثقالًا حين تُهمَل طويلًا. — رِكاب

🚪 عتباتُ اللقاء على العتبة… نصفُ خطوةٍ مُعلّقة، ونصفُ قلبٍ يتقدّم. الصمتُ يسبق الكلام بثانيتين، يختبر صدق النبض. تُصلح ملامحك كأنك ترتّب غرفةً سيزورها الضوء. تتذكّر كل ما لا يجب قوله، ثم تنسى ما جئتَ لأجله. إن دخلتَ بكامل خوفك خرجتَ بنصف حضور. افتح الباب مرةً واحدة… أو اتركه مغلقًا؛ الوقوف بين الموضعين استنزافٌ لا يسمع تصفيقًا. — رِكاب

🪜 صوتُ المكان أنا الدَّرَجُ الذي تصعده كلَّ مساء. أعرفُ ثِقَلَ يومك من ثِقَلِ قدمك، وأعرفُ استعجالك من عدد الدرجات التي تتخطّاها. هنا تلهثُ أنفاسك أكثر مما تتحدّث شفاهك، وهنا تسقطُ منك أفكارٌ صغيرة كقطعِ فكةٍ لا تلتفتُ لالتقاطها. لا تستعجلني؛ درجةٌ بعد درجة تكفي. الذروةُ ليست في الطابق الأخير، بل في قلبٍ يصل دون أن ينهار في المنتصف. — رِكاب

🔻 شروخٌ صغيرة انشطر شيءٌ في داخلي ولم يسمع أحدُ الصوت. غطّيتُه بعبارة: «أنا بخير»، فالتصق الكسرُ أكثر. تعلمتُ أن الجملة اللطيفة قد تكون ضمادةً وسخة. أحيانًا يحتاج الشرخُ إلى اسمٍ لا إلى إنكار. — رِكاب

📨 رسالةٌ إلى الماضي الذي لا يسمع يا أنتَ هناك، كنتَ تظنّ أن الإخفاء نجاة، وأن الكلام خيانة للجرح. خبّأتَ خوفك في جيوب الصمت، حتى تمزّقت الجيوب ولم يبقَ إلا الخوف. أخبرك الآن: السكوت لا يداوي، هو فقط يجمّد الألم حتى يصير جزءًا من العظم. قل كلمةً واحدةً كان يجب أن تُقال، واكتب سطرًا واحدًا يفتح نافذةً للهواء. ما فات لن يعود بصيغته، لكنّك تستطيع أن تضع لنفسك بابًا جديدًا، وتخرج دون أن تلتفت لكل الظلال التي رافقتك. — رِكاب

لا تُبرِّر قلبك لمن لا يملك أذنًا. اخفِض ضوضاءك، وارفع نيتك. ما تُهمله اليوم سيعود ثِقلًا غدًا؛ رتّبك الآن. وامضِ… فالمعنى يلحق بالخطوة الأولى، لا بالعذر الأخير. — رِكاب

مخطوطُ الأرق النافذةُ نصفُ موصدةٍ، والليلُ يتدلّى منها كالستارة الأخيرة في مسرحٍ خالٍ. أجلس أمام الورق، وأسمع في العتمة وقعَ فكرةٍ تتعثّر بين الظلال، كأن الأرقَ يدفعها نحوي ليُخلِّص نفسه من ثِقَلها. إنه ليس خصمًا، بل كاهنٌ يوقظ الحروف من نومٍ مُستعار، يتلو على قلبي قَسَمَ البوح ثم يضع القلم في يدي، فتنهمر الحكايات مثل مطرٍ أوّل، يهزُّ التراب فيُطلق رائحته القديمة. أُمسك بالطرف المرتعش من الحبر؛ كلُّ نبضةٍ تسقط نقطةً، وكلُّ نقطةٍ تُنزِل صورةً اعتقدتُ أن الزمن دفنها: بابٌ انغلق بلا وداع، لوعةُ صوتٍ انكسر عند الحنجرة، وخطى على الرصيف تبدو الآن أبعد من الفضاء. أكتب فأشعر أنّ جرحًا في الذاكرة يلتئم ببطء؛ كأن الحروف غرزُ إبرةٍ تخيط انقسام القلب بين ماضٍ لا يعود وحاضرٍ يتردّد في التشكل. يتراجع الليلُ كموجةٍ تسحبُ نفسها إلى البحر بعد أن تركت على الرمل أسرارها المبلَّلة، وفي أثره يمتدّ خيطٌ فضيٌّ من الفجر، رفيعٌ كالسكين، يشقُّ آخر غمامةٍ فوق رأسي. أتأمّل الصفحة وقد تحوّل بياضُها إلى قمرٍ مُبَقَّعٍ بنقاط الحبر، كلُّ نثرةٍ منها خريطةُ جرحٍ عتيقٍ صار له اسمٌ وأرضٌ ومسارُ نجاة. أطوي المخطوط فتخشخش الورقاتُ كأجنحة طيرٍ أسقط حمْله على السطر ثم طار. والأرق؟ يغادر الغرفةَ بصمتٍ، يخلع عباءته السوداء على مِقبض الباب، كأنه يقول: “أستودعك هذا السكون، فقد استوفيتُ اعترافي.” عندها فقط يعرف الجفنُ طريقه إلى الجفن، ويصير النومُ عودةً خفيفةً إلى ليلةٍ لم تعد تثقل الكتف، بل تطفو على صدر الروح كنجمٍ أخيرٍ يُشير إلى بدايةٍ جديدة. — رِكاب

- صباح الخير لا تحاول مع اللي ما يحاول ولا تمشي طريق، غيرك عجزان يخطي فيه خطوه قالت العرب قديماً : "من مد لك شبر .. مد له ذراع " غير ذلك، كلام فاضي

صباح الخير 🤍

انظر أمامك: الطريق الذي يستحقك لن يختبئ خلف عذرٍ واهٍ. خطوةٌ اليوم خيرٌ من خيبةٍ غدًا. — رِكاب

عليكَ أن تنتبهَ إلى تلك الرائحة التي لا تُنسى؛ تفوح خفيةً مثل سرٍّ يُهمس في ممرٍّ عتيق، تطرقُ باب الذاكرة فتنهض الصورُ وقد نسيتَ أسماءها. إنّها تشبه أول قطرة مطرٍ على ترابٍ ظمآن؛ لحظةٌ واحدة تكفي لتُعيد ترتيب نبضك، وتكشف كم كنتَ جافًّا قبلها. لا تُخطئها: إن مررتَ بها فانتبِه، فالرائحةُ التي تُشعل القلب لا تزور مرتين بالعمق نفسه، وقد تتركك بعدها خليةَ شوقٍ مفتوحةً على هواءٍ لا يُرى. — رِكاب

حط الحركات لو سمحت فوق اسمي

كذا زين ؟

اكثر قناة تحبوها في التيلي!

ودّ القيس على الشاطئ ركن شهد رويد Gallab هواده