ربما

ذات يومٍ عندما دخلتُ إلى غُرفتكِ وانتِ نائمةٌ وجدتُ عُلبةِ الكُحل تضع بعضً من عينيكِ

ولكن أين يمكن أن يتنفس الإنسان في هذه المدينة، حتى في عرض الشارع يحس المرء أنه في غرفة بلا نوافذ .

رُقصكِ يُثير الحدائقِ لأنها لا تمتلكُ وردةٌ مثلكِ يكون ميلانُ خُصرها بهَذةِ الطراوةِ ،

لو كُنتُ رسامًا لرسمتُ طريقٌ يأتي بكِ ،  طريقاً يجلبكِ دُون عودةً ..

أنا أعمق من تلك الصورة التي في مخيلتك، أكثر قوة من هذا الذي تراه يكتب حزنًا، أشد لامُبالآة من هذا الذي يُعاني من القلق والخوف دائمًا، وأكثرهم إنسحابًا في حين أنك تظن بأني لن أتجاوزك، أنا شخصٌ آخر لم تتمكن الأيام من شرحي لك ولن تستوعبني ظنونك أبدًا.

أنا فقير يا جميلة ‏حياتي حبر ومغلفات ‏وليل بلا نجوم ‏شبابي بارد كالوحل ‏عتيق كالطفولة

أنا فقير يا جميلة ‏حياتي حبر ومغلفات ‏وليل بلا نجوم ‏شبابي بارد كالوحل ‏عتيق كالطفولة

أريد أن أبقى لامعاً في ذاكرتكِ حتى بعدما يمر العمر من بيننا تذكّريني دائماً بصورتي المألوفة هذه بألفتي الشاسعة معكِ وتذكّري كم كنتُ أتعامل معكِ بروحي.

في مشهد الوداع الأخير ، دس الرسالة في كفها ثم رحل : "أمثالك يصلحون كأمنيات ويفشلون كواقع، كنتِ أكثر من أن تتحققي ، وأعجز من أن تحتملك أسباب الأرض ومنطقية الأحداث، لو تحققتي .. لكان ذلك آخر عهدي بالخيال، ولكن قدرنا أن نجري هكذا ، لا امتلأ المصب ، ولا النهر انتهى ، الاكتمال بداية النسيان ، وقدركُ أن تبقي ، والشيء الوحيد الذي يحول بين الشيء ونسيانه عدم تحققه من البداية، كنتِ رائعة .. كأمنية، كنتِ نصيبي .. كجرح"