тоска поэта

Не всякая дверь обязана открываться от каждого стука.

Знаете, такие слова порой значат гораздо больше, чем может показаться со стороны. Ведь когда пишешь, никогда не знаешь, найдётся ли человек, который увидит между строк не просто чужую историю, а что-то близкое собственной душе. И особенно ценно осознавать, что мои строки не только находят отклик в Вас, но и становятся началом чего-то Вашего. Если мои работы помогают Вам находить собственные слова для чувств, значит, всё это пишется не напрасно. Спасибо Вам за такую чуткость, за внимание и за то, что делитесь со мной этим. И мне теперь искренне интересно, какие истории рождаются в Ваших стихах. Возможно, однажды мне тоже посчастливится прочесть Вашу женскую версию того, что когда-то было написано моей рукой.

Однажды я решил довериться людям. Понимаю, звучит фантастически, но Вы сами попросили историю, в которую сложно поверить.

Привет. В пределах допустимой погрешности.

Добрый вечер. Вот со стихами у нас точно много общего. Не будем портить статистику людьми.

Ва1алайкум Ассалам. Главное, что совесть не позволила пройти мимо. Это уже заявка на хорошее воспитание.

Человек выразил целую эмоцию, похлопаем же ему!

Анонимные сообщения Приёмная душевных травм, неудобных вопросов и внезапных признаний объявляется открытой. Жалобы на жизнь принимаются без очереди, комплименты без проверки на искренность. В общем, пишите.

Не, это ужас, простите

Включил

Одарите ее реакциями

ты знаешь, я сменил гардероб - раз пять в плену ряда апатий. ведь от старой одежды - не отстирать следы твоих объятий

А помнишь, мама, я мальчишкой плакал, А ты меня ладонями спасла? И мир казался маленьким и мягким, Пока твоя любовь меня вела. Теперь я взрослый. Всё куда-то мчится, Жизнь торопит и не даёт вздохнуть. А мама всё ещё ночами не ложится, Пока не знает, лёг ли я уснуть. А время не умеет ждать у двери, Не возвратит ни юность, ни года. И страшно мне, что я однажды верил, Что мама будет молодой всегда. Я так хочу, чтоб ты жила подольше, Чтоб седина не тронула виски. Ведь с каждым годом понимаю больше: Нет в мире рук роднее, чем твои. Пускай виски покроет седина, Пускай года меня переломают, Я всё ещё тот мальчик у окна, Который маму с вечера встречает.

Мансур Гадаев

А помнишь, мама, я мальчишкой плакал, А ты меня ладонями спасла? И мир казался маленьким и мягким, Пока твоя любовь меня вела. Теперь я взрослый. Всё куда-то мчится, Жизнь торопит и не даёт вздохнуть. А мама всё ещё ночами не ложится, Пока не знает, лёг ли я уснуть. А время не умеет ждать у двери, Не возвратит ни юность, ни года. И страшно мне, что я однажды верил, Что мама будет молодой всегда. Я так хочу, чтоб ты жила подольше, Чтоб седина не тронула виски. Ведь с каждым годом понимаю больше: Нет в мире рук роднее, чем твои. Пускай виски покроет седина, Пускай года меня переломают, Я всё ещё тот мальчик у окна, Который маму с вечера встречает. Мансур Гадаев

А помнишь, мама, я мальчишкой плакал, А ты меня ладонями спасла? И мир казался маленьким и мягким, Пока твоя любовь меня вела. Теперь я взрослый. Всё куда-то мчится, Жизнь торопит и не даёт вздохнуть. А мама всё ещё ночами не ложится, Пока не знает, лёг ли я уснуть. А время не умеет ждать у двери, Не возвратит ни юность, ни года. И страшно мне, что я однажды верил, Что мама будет молодой всегда. Я так хочу, чтоб ты жила подольше, Чтоб седина не тронула виски. Ведь с каждым годом понимаю больше: Нет в мире рук роднее, чем твои. Пускай виски покроет седина, Пускай года меня переломают, Я всё её тот мальчик у окна, Который маму с вечера встречает.

Мансур Гадаев

Подобно тому, как котёл согревает отопительные трубы, которые в свою очередь согревают наши дома, и без этого никак не прожить зимой, ты должен согревать сердца близких тебе людей. Не устану повторять - нужно быть человеком рядом с которым хочется быть. Чем больше отдаешь, тем больше возвращается. Хьалатбе хьай дагчур котел.

Она могла просто взять эти строки, как это делают десятки других, но она упомянула автора. Золотой человек. Живи долго!

Я просто слишком много пережил, Чтоб снова научиться быть поэтом.

Мансур Гадаев