أروقة .

Some people simply pass through your life, but you stayed. Quietly, gently, without asking for anything. And somehow, your presence became the calm I never knew I needed. If my heart has a favorite place, it has always been wherever you are .

وعندما انتهت الحرب الأهلية، فكرت في أن أرجع لحياتي الطبيعية ولكني لم أستطع، لأن حياتي الأولى، بكل بساطة، ماتت مع الحرب. كان الوضع مستحيلاً. حتى القراءة استعصيتها في النهاية. يبدو أن الحب مثل الحرب، يمنحنا الكثير، ويسرق منا فلسفة، أكثر مما يمنحنا. الحرب تسرق العمر دفعة واحدة، والحب يقسطها حتى يسهل عليه بلعها. سرق مني فاوست حاسة القراءة التي كبرت عليها. نهب راحتي الداخلية. واستولى سلطانه الخفي عليّ.

سيأتي زمن لن تجدي فيه كتابًا واحدًا في الساحة. نار الجهل والضغينة أكلت كل شيء. أنا أحتاط فقط لشيء، بدأت أشعر به وأراه. لا أريد أن يسقط بين أيديهم. كل ما فيه يدعو إلى حرقه. رجل مجنون بالحياة، عاشق للنساء، موسيقي، جازمن، سينمائي، شاعر، معادٍ للحروب، وجودي، مسيحي... واحدة من هذه التهم تكفي لحرقه.

ما بعد الحادثة هو هذا بالضبط. أن يوجعك قلبك وأذناك مما ليس مألوفًا. أن ينفجر دماغك متخلصًا من نفسه، ويترك المجال لرأسٍ أجمل وأكثر حذقًا.

كنتُ في سكينةٍ غريبةٍ نزلت عليَّ، على الرغم من الظلمة الغامضة التي كانت تُغطّي كلَّ شيء، بما في ذلك قلبي المُنهك وسحاباتي الجميلة التي تُخبرني في لحظات سعادتي القليلة. تمتمتُ وأنا أبحث عمّا يُشجّعني على التوازن.

The aftermath of the incident is exactly that. It hurts your heart and your ears from what is not familiar. That your brain explodes, ridding itself of itself, leaving room for a prettier and more dexterous head.