لَيث

تَائهُ كنجُوم فقدتَ ليلَهَا. ​Lost like stars that have lost their night.

لا يبكي المرء من شدة الحزن ، بل يبكي من عدم قدرته على الإنهيار ، يبكي من قسوة ثباته ..

ما وراء قضبان صدرك ليست نبضات قلب إنه شيءٌ مُتعب شيءٌ قديم يطرق طيلة الوقت يحاول الخروج.

‏يُغريكَ هذا النور بي؟ لا تقتربْ نارٌ أنا .. في موطنٍ رثً خَرِبْ لو كنتَ تحسبُني بلادًا.. إنني مَنفى إذا منهُ اقتربتَ ستغتربْ أو كُنت تحسبُني هدوءًا ما أنا إلا الهياج فلو دنوتَ ستضطربْ.

أعرفُ رغبةَ ابتسامتِكِ كيف تتمنَّى أحياناً أن يسألَها أحدٌ: هل أنتِ بخير؟

لو كانَ القلبُ فلكاً لما احتاجَ بوصلة كلُّ نجمةٍ فيهِ تشيرُ إليكِ.

لو كانَ الحنينُ شكلاً لكانَ بابًا مفتوحاً على غرفةٍ فارغةٍ منكِ.

حينَ تمشين تتذكَّرُ الأرضُ أنها كانت يوماً تراباً يستحقّ الوطء.

بعضُ الأشياءِ لا تُشرَح. تُشعَرُ فقط. ومَن لم يشعرْ بها لن تُفيدَه الكلمات.

لا تحسدْ أحداً على شيءٍ تراه. أنتَ لا تعرفُ الثمنَ الذي دفعَه خلفَ الصورة.

الإنسانُ يكبرُ حينَ يتوقّفُ عن تفسيرِ نفسِه لمَن لا يريدُ أن يفهم.

لا أثقُ بالسعادةِ التي تأتي بسرعة. السعادةُ الحقيقيةُ تتأخّر، مثلَ كلِّ شيءٍ يستحقّ الانتظار.

كلُّ كاتبٍ يحملُ في جيبِه روايةً لن يكتبَها أحدٌ سواه. وحين يرحل، يرحلُ معه عالَمٌ لم يُولَد.

الغريبُ أنّكَ تستمرّ. تشربُ قهوتَك، وتنامُ، وتضحك أحياناً. والغريبُ أنّ هذا لا يعني أنّكَ نسيت.

إذا ماتَ الكاتبُ غفلة.. من يلُم شتات أبطال روايتِه؟

في الليل يتأنقونَ جميعًا الحزنُ والصمتُ والذكريات على شرفتي يجلسون جميعًا فأضع المقاعدَ والطاولات وأعصرُ من عناقيد دمعيّ نبيذًا ونشربُ كاسًا لأجل الحياة.

عندما يعجز الإنسان عن إخراج ما بداخله، يلجأ للعزله و الهدوء، الى درجةِ لايعود فيها شيءٌ يلفت أنتباهه.

أنا الغريقُ في بحرِ نفسي، فكيف أخشى موجةً من البحرِ؟

أنا الحريقُ، فما خوفي منَ الشَّرَرِ.

لا أحدَ يسألُ كيف حالك، والجدارُ يسمع كل شيء.