maybe meaningless.

​تَشوِيشٌ... أَلْوَان تَنزفُ إِلى الأَعلَى... النورُ يَهذي بِلُغَةٍ، وَالسَّقْفُ يَهبِطُ لِيَهسِس في أُذُنِي: "لَسْتَ سِوَى انْعِكاسٍ لِما لَم يُخلَق بَعدُ" أَنَا أَضيعُ فِي السَّدِيمِ، أُمَسِكُ بِأطرَافِ الرِيحِ فلا أجِدُ سوى أَنامِلَ مِن دُخَانٍ... هِي هنَا، هيَ لَيست هُنَا، هيَ الصِّفْرُ وَالمَلايينُ فِي طَرْفَةِ عَيْنٍ.

​هَل أنا مَن يتَكَلمُ أَم أَن الظِّلَّ المَسْكوبَ عَلى اللَّوحَةِ هوَ الَّذِي يَلفِظُنِي؟

​التاريخ يثبت دائماً أن الفن الذي لا يتجدد يموت وأن كل أشكال التعبير التي نراها اليوم كلاسيكية ومقدسة كانت في يوم من الأيام تجديداً مرغوباً أو مرفوضاً من المحافظين التطور الحضاري حتمي والشعر الحر — بصرف النظر عن مواقف المعارضين — أثبت حضوره لأنه استطاع أن يمنح الإنسان الحديث لغة تعبر عن قلقه، حريته، وواقعه الحقيقي

_فرانز كافكا.

يعلم الله أني حاولت أن أكون مثلكم، أيها الغارقون في القطيع، وها أنا يائس، يائس ومشوه بالكامل، مخنوق، وكأن أحدهم حشر السماوات في حلقي!.