SIDURI

فلسفة حب كوني سخيفة وأنتِ معي فلا تُحدّثيني عن الشّعر والشّعراءْ ولا عن ما قرأت من الكتُبِ بينما تجلسين على الأريكة كما تجلسُ امرأة في حضرة شيخ القبيلةِ... حدّثيني عن الحصاة التي علقت في شقٍّ في نعل حذائكِ فأربكت خطواتِكِ في السّوقِ، عن الصرصار الذي فاجأكِ في مطبخِكِ فجعلكِ تصرخينِ... حدّثيني عن مسحوق الغسيل الذي تفضّلينهُ؛ لماذا تفضّلينهُ؟ وكيف أنّكِ تفكّرين في تغييره بعد زيادة الأسعار وحدّثيني عن مشاكل شَعْرِكِ وعن البقعة الزّرقاء التي ظهرت فجأة.. كبحيرة عند سفح نهدك الأيسرْ! ولا تهتمّي لتمرّد جسدكِ على إتيكيتْ الجلوس أمام رجل يحبّكِ فأنا رجلٌ يعشقُ فوضى تلك الصّغيرةِ فيكِ وأعشقُ أن أكون سخيفا ككلّ الأطفالِ وأنا معكِ. أعلمُ أنّ شراب اليانسون لا يُعجبُكِ لكنّ القهوة والشّاي سيجعلانك متوتّرة الأعصابْ وتوتّر الأعصابِ سيجعلكِ امرأة جادّةً جدّا وأنا.. أحبّذُكِ كقطّة لا تتوقّف عن العبثْ وأحبّذُكِ وأنتِ تضحكينِ؛ تزهر كلّ الأشياء في الغرفةِ حتّى الكراسيّ البلاستيكيّة وملاعق المطبخ.. حين تضحكين وينبت العشب الأخضر على السّجّادة والشّراشفْ وتُثمرً فرحا أشجار الحزن العتيقة في صدري حين تضحكينِ. حين تكونين معي ليس مهمّا إن أنتِ صفّفتِ شعركِ أو لم تفعلي. بوسعكِ أن تحرّري قدميك الصّغيرتين من قبضة حذائك الغيورْ ولا تخجلي.. وأنتِ تلاحقين قطرات شراب اليانسون الهاربة من شفتيكِ بلسانك القصيرْ ولا تختاري الكلمات لأجلي.. كأنّك شاعرة تحاول كتابة قصيدة لأجل مجلّة ثقافيّة مرموقةٍ..

المدينة قلت : سأمضي إلى أرض أخرى أمضي الى بحرٍ آخر لأجد مدينة أخرى خيراً من هذه. حيث كل ما فعلته كان مداناً مقدّراً. وحيث قلبي مدفون ، مثل جسم ميت. إلامَ أظل في هذه العتمة؟ حيث من أي وجه جئت لا أرى سوى خرائب في حياتي السود حيث قضيت سنين وسنين أضعتها، وخرّبتها تماماً. لن تجد أرضاً جديدة ولا بحاراً أخرى فالمدينة ستتبعك وستطوف في الطرقات ذاتها، وتهرم في الأحياء نفسها وتشيب، اخيراً ، في البيوت نفسها. ستؤدي بك السبل دائماً ، إلى هذه المدينة، فلا تأملن في فرار إذ ليس لك من سفينة ولا من طريق، وكما خربت حياتك هنا في هذه الزاوية فهي خراب أنّى ذهبتَ. _كافافي

نسينا رائحة الأزهار، حتى إننا نسينا كيف يبدو شكل وردةٍ في الصباح الباكر. نحن هنا نكرس جهدنا ومعاولنا لزراعة القمح فقط، لصناعة الخبز وإطعام الأطفال... لكننا لا ننفك أبدًا عن أن نُعلِّمهم، كل ليلة، وقبل أن يناموا، كيف يحلمون بحديقة. _ عبد الله الاحيمر السودان

لماذا أعطيتَ إبني قلباً توّاقـاً وها أنتَ ذا تملأُه بهذه الشهوة لقتل خمبابا وأنتَ تُرسلهُ إلى معركةٍ لا يفقهها وإلى بابٍ لا يقدر على وِلوجه. أنتَ تُلهمه أن يقضي عَلَى الشّر في عَالمٍ تمقتهُ أنتَ ورغمَ قوّته لا يقدر أن يعمل عَملك. فمنكَ أُريد حماية ولدي مِن كلّ خطر. ننسن تخاطب الإله شمش

لماذا أعطيتَ إبني قلباً توّاقـاً وها أنتَ ذا تملأُه بهذه الشهوة لقتل خمبابا وأنتَ تُرسلهُ إلى معركةٍ لا يفقهها وإلى بابٍ لا يقدر على وِلوجه. أنتَ تُلهمه أن يقضي عَلَى الشّر في عَالمٍ تمقتهُ أنتَ ورغمَ قوّته لا يقدر أن يعمل عَملك. فمنكَ أُريد حماية ولدي مِن كلّ خطر. ننسن تخاطب الإله شمش

أيها الربّ نحن قريبون جدا قريبون وفي متناولك نحن مخطوفون أيها الربّ متمسكون واحدنا بالآخر صل أيها الربّ وجه صلاتك إلينا أيها الربّ نحن متألمون نحن محنيين ذهبنا نميل فوق البركة وفوق حفر المياه ذهبنا إلى المسقى أيها الربّ كان دماً سكبته أيها الربّ كان يعكس صورتك في عيوننا. بول سيلان

أنا ضائعة، بل مستغرقة كلّيّاً في التيه، والذنبُ ذنبي. تلك هي خطيئتي. لقد آن الأوانُ لكي ادركَ أني لا استطيعُ أن اطلبَ من الآخرين أن يعثروا عليّ.. أتعلم؟ اظنُّ أني لا أبحثُ عن مخرج، إنّما أبحثُ عن شكلٍ ناصعٍ وجميلٍ للهاوية. لقد صِرتُ أرى الأشياء على حقيقتِها العارية، بلا زيادة او نقصان جماليّ. فحينَ يتوقفُ المرءُ عن انتظارِ المنقذ، يتبقّى له أن يواجهَ وجهَهُ الخاصَّ القابعَ في ظُـلُمات الكينونة.

آن سكستون من رسالة إلى الشاعر نولان ميلر

أنا ضائعة، بل مستغرقة كلّيّاً في التيه، والذنبُ ذنبي. تلك هي خطيئتي. لقد آن الأوانُ لكي ادركَ أني لا استطيعُ أن اطلبَ من الآخرين أن يعثروا عليّ.. أتعلم؟ اظنُّ أني لا أبحثُ عن مخرج، إنّما أبحثُ عن شكلٍ ناصعٍ وجميلٍ للهاوية. لقد صِرتُ أرى الأشياء على حقيقتِها العارية، بلا زيادة او نقصان جماليّ. فحينَ يتوقفُ المرءُ عن انتظارِ المنقذ، يتبقّى له أن يواجهَ وجهَهُ الخاصَّ القابعَ في ظُـلُمات الكينونة.

آن سكستون من رسالة إلى الشاعر نولان ميلر

‏“في غيابك تبدو الأشياء من حولي باهتة، كأنها ظلال لأشياء كانت حية يومًا. أنا لا أنتظر عودتك فحسب، بل أنتظر عودة الحياة إلى ألوانها… تذكر دائمًا، مهما كانت المسافات شاسعة، أن هناك خيطًا خفيًا لا ينقطع يربط فكري بفكرك" ‏ ‏ -إلسي ماسن إلى برونيسواف 1917م.

ماذا لو أنَّ الطُّرقَ التي استهلكنا عليها أقدامَنا لا تؤدّي إلى مكان، وأنَّ الخرائطَ كانتْ تتعلَّمُ مِنّا الضياعَ؟ ماذا لو أنَّ السنينَ ليستْ سوى أوراقِ شجرٍ تُبدِّلُ أسماءَها كلَّ خريف، وأنَّ الأعمارَ أرقامٌ يكتبُها الوقتُ على الماء؟ ماذا لو أنَّ الذينَ رحلوا لم يغادروا حقًّا، بل اختبأوا في الزوايا كي يروا كيفَ سنكملُ الحكايةَ من دونهم؟ ماذا لو أنَّ الحزنَ ممثلٌ عجوزٌ أدمنَ الدّورَ ذاته، فأقنعَ القلوبَ أنَّه الحقيقةُ الوحيدة؟ ماذا لو أنَّ الفرحَ كانَ يقفُ قربَ البابِ طوالَ الوقت، لكنَّنا انشغلنا بالنَّظرِ للشُّقوقِ التي في الجدار ماذا لو أنَّ الأمرَ كذبة، وأنَّنا أمضينا أعمارَنا نُترقبُ خوفًا لم يحدث، ونبني أسوارًا حول حدائقَ لم يقتربْ منها أحد؟ ماذا لو أنَّ الحقيقةَ نفسها كانتْ تبحثُ عن نافذة، بينما كنَّا نغلقُ الأبوابَ واحدًا بعد آخر؟ ماذا لو أننا اكتشَفنا متأخرين أنَّ الحياةَ لم تكنْ لغزًا عظيمًا، بل ورقةً بيضاءَ أفسدناها بكثرةِ الكتابة وكثرةِ المَحو، وأنَّ السؤالَ الذي أرهقَنا طويلًا: "هل الأمرُ حقيقة؟" كان ينبغي أن يكون: ماذا لو أنَّ الأمرَ كذبة؟

حميد الساعدي