عِنْدَ مُحِيطِ الزَّمَن

أعتبرُ الحياة شبيهة بنُزُلٍ عليَّ أن أبقى فيه بلا حراكٍ إلى أن تأتيني الهِمَّةُ من الهاوية. لا أدري أيّان تحملني، لأنني لا أعرفُ شيئاً. بإمكاني أن أعتبر هذا النُزل سجناً، لأنني مُجبرٌ بداخله على أن أنتظر؛ بإمكاني اعتباره مكانًا للاختلاط، لأنني هُنا مع الآخرين. لستُ، مع ذلك جَزِعًا ولا فظّاً. أتركُ لأولئك المحبوبين في الغُرفة أن يكونوا ما هم إيّاه. اولئك المُلقى بهم، خامدين، على السّرير حيثُ بلا أحلام ينتظِرون؛ أترُكُ مَن يتحادثون في الصّالات لأحاديثهم هُناك حيثُ تصِلُني باسترواحٍ المعزوفاتُ والاصواتُ أحسُّ بالباب مُركّزًا عيني على ألوان وإيقاعات المشهد وأُغنّي ببُطٍ أُغنّي لنفسي وحدها، أغاني غامضة أنظُمُها وأنا أنتظِر. سيحُل اللَّيلُ من أجلِنا جميعاً، وستأتي الهمَّة. أستمتعُ بالنَّسيم الذي منحونيه وبالرّوحِ التي لأجلِ الاستمتاع بها وَهَبونيها. ولا اسألُ المزيدَ ولا أبحث. إذا كان بإمكانِ ما تركتُهُ مكتوبًا في كتاب المُسافرين، أن يُسليَّ آخرين، مقروءًا من جديد أثناء عُبورِهم، يكونُ ذلك أمرًا طيبًا. أمّا إذا لم يُقَدَّر لهُم أن يقرؤوه ولا ان يتسلّو بِهِ فسيكونُ ذلك طيبًا أيضًا. فرناندو بيسوا 29 مارس 1930