Познавала

Дождь стучит по стеклу — мелодия тоски, пасмурный горизонт держит небо в плену. В одиночестве ищу шумный голос мысли, что шепчет: быть сильным — значит жить в тени. Капли — как секунды, сбегающие по времени, они смывают сомнения, оставляя следы. Наш голос шепчет в серой дали: мы не одиноки в страхе и мечтах. Где-то внутри пахнет мокрой землей и свежестью, и каждый шаг слушает собственную внутрь. Цитаты ветра говорят старую правду: «Ты не заперт — ты учишься быть свободным.»

Тебе не нужно ломать себя из-за всего, иногда нужно просто принять ситуацию и сказать: все нормально, бывает, это жизнь.

Если нет ссор, значит скоро все закончится.

Об одной и той же вещи утром мы думаем одно, вечером ― другое. Но где истина ― в ночных думах или в дневных размышлениях?

В конечном итоге, чем отличается человек от раба? Деньги? Власть? Нееет, человек делает выбор, рад повинуется.

Иногда нужно уйти не чтобы тебя вернули, а чтобы увидеть, кто пойдет за тобой.

Не давайте людям второй шанс. Читая книгу во второй раз, конец не изменится.

В мире, где люди так легко отказываются друг от друга, я желаю вам быть с тем, кто скажет: «с тобой непросто, но твоя сложность дороже мне любой лёгкости с другими».

Мне не важно, приедешь ты ко мне с одной розой или с огромным букетом, с пакетом сладостей или с одной конфетой. Одна мысль о том, что ты хочешь меня порадовать, уже сделаем меня счастливой.

У всего есть время, и для каждого дела - свое время.

Боль - топливо роста, а риск - это цена роста.

Слова, от которых можно растаять. Так вкусно пахнешь, иди отсюда

Боль - топливо роста, а риск - это цена роста.

ты не можешь исцелить себя теми же мыслями, которые заставили тебя страдать  ты не можешь создать жизнь мечты теми же действиями, которые привели тебя в безысходность

Завтра — не мой компас, не мой корабль и не мой путь. Завтра — мираж, что зовёт, но не держит моей руки. Мысли шепчут: “отложим на завтра” — и в ответ эхом звучит: «Нет у тебя завтра» — ни капли времени в кармане. Но давай отзовёмся к ночи и звёздам без времени, Где каждый миг — сама суть, и нет ни “после”, ни “когда”. Пусть слово будет здесь и сейчас — без лукавых обещаний, И в этом мгновении мы найдём наш главный дар.

В этом городе, где минуты проходят как двери, что не открываются, я стал слушателем чужих историй, и усталость стала моим тоном речи. Усталость от шума лицемерия, от ярких улыбок, которые исчезают, как дождь на стекле. Люди проходят мимо моих слов так же, как мимо витрин — без задержки, без желания узнать, как тебе сегодня. И вдруг понимаешь: наше внимание — редкий зверь, которого нужно кормить вниманием. А мы его держим на пальцах, будто он пепел. Может, усталость — это не слабость, а зеркало: она показывает, кто мы, когда никого не ждём. Безразличие — это ночь, которая поглощает звуки, чтобы не чувствовать себя одинокой.

Порой становится так плохо, что хочется заплакать и упасть, скрутиться креветкой и ждать чтоб тебя пожалели и успокоили, но ты улыбаешься, улыбаешься в ответ на боль, на свое состояние, ведь если ты начнёшь говорить, ты станешь скучным для других.