Апáтия.

Руки вновь судорожно обыскивают карманы, в поиске никотиновой дряни. Трудно бороться с данной зависимостью, но ничего другого я пока не придумала. Единственное, что приносит мне хоть какие-то эмоции это никотин, стихи и собственные ожоги в отражении зеркала. Всякий раз надевая ветровку, я смотрю в зеркало, бережно ощупывая ожоги на плечах. Это больно, но хочется просто снять с себя кожу и переродится заново без боли. Без страха. Без слез. Без чувства вины. И без пустоты. Хочется стать новым человеком, новой душой, чистым листом. Без помарок. Без ошибок в каждом втором слове и звучании моей грязной и избитой души. Хочется стать совершенно другой и даже не оглядываться назад в поиске мест, которые нужно замазать тональной основой. Хочется улыбаться и смеяться искренне, а не потому что от тебя этого требует общество. Хочется просыпаться и жить свободно, а не с мыслью, что сегодня нужно все закончить и ложится спать с мыслью о том, что ты так и не смогла осуществить задуманное. Хочется любить. Хочется быть чистой, без покрова боли и крови. Много чего хочется, но это наверняка останется лишь наивной, детской мечтой. И я не в силах убедить себя в обратном, потому что это правда. Потому что все вокруг фальш. Я фальшивка и что уж там говорить о других. И вот сейчас, не чувствуя знакомую пачку в кармане, я просто прикрываю веки, разрешая одной единственной слезе скатится вниз по моей щеке. Чувствую слабость в коленях. Неудивительно. Но едва как нахожу силы дойти до знакомой скамейки, дабы хоть как-то ощутить атмосферу времяпровождения с ним. Холодный ветерок ночного города обдувает мои щеки, оставляя неприятный след и напоминая о том, что сейчас зима. Прохожих и даже соседей совсем не осталось на улице. Словно вокруг никого. И единственное, что остается это смотреть на дорогу. Я уже даже не ожидаю, как раньше, что он появится здесь. Я знаю, что он не придет. Я смирилась с этим. Но так блядски хочется вновь прыгнуть ему на спину и засмеяться под этим фонарем. Но он не придет. И мне нет смысла оставаться здесь.

Можно себя утешать — я стал сильнее! Да, но в душе еще одна струна порвалась, еще один хрустальный колокольчик затих. «Все, что меня не убивает, делает меня сильнее!», — так Ницше сказал, потом сошел с ума, а потом умер. Потому что это красивые слова, но это неправда. Все, что нас не убивает тотчас, убивает понемногу, незаметно. Убивает нашу доброту и доверчивость. Нежность и искренность. Открытость, щедрость, ясный взгляд и мягкое сердце… Обман, предательство, низость, неблагодарность, жестокость, несправедливость могут не сразу убить. А по капле, по капле… Стерпим, выдержим, рана заживет. Шрам останется — грубая кожа.

:: В чём смысл жизни — риторический вопрос, Который каждый мыслящий с собою нёс. А смысл в том — чтоб смысл обрести. Себя, спасая — мир спасти.