𝗠𝗔𝗬

إلى صوتي الأخرس، إلى النبرة المُتزعزعة في روحي وإليك: لا يستطيعُ أحدنا أن يكونَ شيئًا أخر غَير نفسه، إنها كِذبة مُملة ولكنها مُبتكرة. كُل شي يولد مع ولادتنا ، فنحنُ قُساة لأننا ولدنا ودم آباءنا القاسي فينا، ونحنُ حنونون لأنّ دم أجدادنا الحنون يسيرُ فينا. نحنُ لا نتوقفُ عن البُكاء لأننا ولدنا ونحنُ نبكي ولأن فكرة مُغادرة الدفء الذي عشناه في بطونِ أمهاتنا، كانت باردة ، ومُرعِبة، شعرنا فيها ونحنُ أطفال بالجشع، جشع هذا العالم . نحنُ كما نحن.

كم تمنيت مرور الأيام ، ونسيت أنها من عُمري .

‏لا أحد يَكترث لنا ، لإن أوجاعنا ليست مُعدية .

لم يعد يتجاوز النداء حنجرتي، لم أعد أُنادي، لم أعد أُصغي، لم أعد أُدقق في تفاصيل حديثك بحثًا عن كلمةٍ تعنيني، لم أعد أبحث عن نفسي في عينيك، لم أعد أُغلق الأبواب غضبًا، ولم أعد أفتحها اشتياقًا، أصبحتَ عاديًا للغاية. مازلتُ أُكن لك القليل من المشاعر، لا أُنكر هذا، لكنها أصبحت رمادًا بعدما كانت شعلةً لا تنطفئ .

”‏في معدتي ألم، يذكرني طيلة الوقت بالكم الهائل من الأمور التي اخترت السكوت عنها وابتلاعها، وكيف ينهش القلق داخلي دون أن يبدو شرسًا من الخارج.“

أينمَا كنت فأنتِ دائماً في قلبي .

على حافة التساؤلات اللامنتهية

بعض الاحيان نمر في مواقف لاتفسر .

‏ألم يشعِرك صمتَي أنني مَليءٌ بِالكلامَ؟.