Катиламрак

"Оконопись" Александра Тихомиров.

Главная достопримечательность Овсянки. Все последние поездки сопровождаются встречей с котами, к чему бы это?

Прибыла в Красноярск и сразу что? С погодой опять синоптики обманули, но за такой обман спасибо. #Енисей

Ефим Бершин *** Да что страна, её леса и недра, когда с какой ни глянешь стороны – страна всего лишь продолженье неба, как небо – продолжение страны. И только снег, летящий мимо, мимо чужих домов, где мог бы жить и я, напоминает о единстве мира, единстве быта и небытия. Ведь в сумерках, лишённых дара речи, так поступь снега сказочно легка, что от покатых крыш Замоскворечья почти неотличимы облака. И кем бы мы ни стали, обессилев, – вечерней тенью, облаком, золой – когда-нибудь небесная Россия соединится с русскою землёй. *** Мертвые ветра не имут сраму. Ни окна, ни рам на пепелище. Мама, научи меня мыть раму, чтобы стало чище. И пойдем на улицу гулять. Пусть ветра пронзают до озноба. Папа, научи меня стрелять, чтобы… * * * На балтийских болотах, где зреет стальная тоска, над чухонской тайгой, позабывшей дыхание снега, где желтеет вода, где все больше и больше песка, бедуинским шатром распласталось осеннее небо. И ложится на землю верблюжьего цвета листва, и бездомные осы ломают засохшие стебли, и чахоточный Чехов, едва подбирая слова, выдыхает в пространство: «Ich sterbe… ich sterbe… ich sterbe…»* Выхожу на порог, отгоняю бездомных котов. Догорает закат, и душа еще вроде при теле. Но тяжелым дождем на уснувшие крыши домов опускается с неба тягучий песок Иудеи. За вселенский разгул и за пращуров попранный прах, за безумные речи, которые нам не простили, за поверженный Рим, за глухой перезвон тетрадрахм на российских просторах является призрак пустыни и кудлатых пророков, покуда лишенных имен, зазывающий клекот из душной песчаной метели. И гортанная радость забытых окрестных племен, отогнавших отары в отныне иные пределы. Что же делать, мой друг? Да и стоит ли наших забот в опустевшем пространстве искать золотого кумира? Если выйдет пустыня – сюда переселится Бог и сыграет на скрипке свое сотворение мира. ---- * Ich sterbe – я умираю (нем.) #стихи

В эти выходные буду в Красноярске – принимать таёжно-книжный кортизон, и большой суровый чёрный сплин сентябрьский, как медведь уставший, рухнет в зимний сон. В общем, 19 сентября в 11.00 выступаю в библиотеке им. Ф. М. Достоевского (ул. Высотная, 25) – в рамках празднования юбилея красноярской писательской организации. Фото Андрея Коровина – с красноярских Столбов. Сделано год назад примерно в это же время.

Сентябрьские Обские пейзажи. #Обь

Спасибо, но подсказывать, какие ещё строчки "поэтессы Кармалисты" стоит почитать больше не надо. Особенно после такого толкования.

Замечательный редактор и большой русский поэт Дмитрий Мурзин столкнулся с "хейтом" со стороны анонимного аккаунта В вину Дмитрию вменяют участие в молодёжном слёте в 1994-ом году и фото с иноагентом Дмитрием Быковым, сделанное в 2002. Проблема в том, что в постах "тегаются" Министерство культуры области, лично губернатор и другие чиновники. Что, само собой, может причинить человеку в должности главного редактора журнала "Огни Кузбасса" множество проблем. Вот здесь пост Мурзина, где об этом рассказывается подробно. Можно перейти и поддержать Дмитрия 💥 А мне кажется, что это хороший повод прочитать (или освежить) его стихи. Например, из его недавней книги "Плюсы и минусы". * * * За окнами хмуро и сиро, Уснёшь и увидишь во сне, Что мир разделён на два мира В какой-то ужасной войне. В какой-то продуманной бойне, В каком-то тумане и мгле… И колокол на колокольне Звонит обо всех на земле. Ты держишь винтовку, как палку, От страха и злости дрожишь, Такой близорукий и жалкий, Кого-то убить норовишь… Окопы, обстрелы и взрывы, И будет всё именно так, Пока не увидишь красивый, Пробитый осколками знак: «До вражьей столицы две мили». И тут же проснёшься без сил От счастья, что мы победили И ты никого не убил. * * * Неужели, люди, так можно было? Тут и там собрались примерно по трое… Если я в запой — я алкаш и быдло. Если ты в запой — то это другое. И так будет всегда, и так было прежде, Обличителям праведным нет покоя: Если я ошибся — дурак и невежда. Если ты ошибся — то это другое. У тебя, конечно, ума палата, У меня — ветер носит, собака лает. Если я за Россию — рашист и вата. Если ты за Россию — то так не бывает. Новое кино Прогуляться выйти субботним днём, Завернуть в кафе невзначай. И давайте папе пива плеснём, Маме с дочкой заварим чай… Но в кафе какой-то холодный свет, Пиво — тёплое, чай — с тоской, Потому решит семейный совет Двинуть дружно в сад городской. Там, в саду, стоит голубая ель, Там когда-то белка жила, Там, в саду, лошадка и карусель, И пинг-понговских два стола… Продают какую-то ерунду, Постоять — устроит цена… Духовой оркестр в городском саду Так хорош, словно завтра война…

Вот уже расплескала луна свой бокал на ладони – на ладони Оби. Подойди, и тебе она руки сияньем наполнит – улыбнись, пригуби. Сонно вьётся река, городские уносит портреты в ледяные края – и какая-то дама над ней сочиняет куплеты. Это я, это я. Не для славы людской, чтобы в небе трепались афиши с моей нежной щекой, просто кто-то же должен слагать эти лунные вирши над бездонной рекой – сквозь грозу и туман различать, как со звёздами город говорит по душам, да маячить во тьме, поднимая обтрёпанный ворот к покрасневшим ушам. Вот однажды я в реку сойду и меня сменит новый молодой часовой, по мосту через Обь прогрохочет немыслимо скорый поезд жизни земной – ни строки не слыхать в этом шуме и гаме железном – ты наплюй да пропой: кто-то должен виднеться на этом посту бесполезном, как луна над водой. 2014-2026

Григорий Медведев *** Солдат на правой стоит одной, а левой и след простыл. Потому что нет у него запасной — опирается на костыль. У меня недельный уже загар, во-первых, а во-вторых, я собираюсь наведаться в бар, сейчас на своих двоих. Бар называется просто — «Крафт», это, вернее, паб. Видна оттуда стоянка яхт, на вывеске — пьяный краб. И он возле входа — непреодолим. Как же мне внутрь зайти, чтобы глазами не встретиться с ним и взгляда не отвести?

Всё спокойно в далёкой Сибири – дверь не скрипнет, не лязгнет затвор, только слышно, как просит о мире краснокаменный Невский собор:   даруй нам эту штуку простую – всем обняться и весело жить, бесконечную ссору пустую оборвать и домами дружить. Даруй каждому Духа Святого, чтоб слепые земные глаза разглядели небесное благо, утонули в счастливых слезах.   Поднимается облаком белым эта песня над стылой землёй, уплывает в чужие пределы, разливается красной зарёй.   Вот и я в той же благостной лире жду в объятия все города и парю в православной стихире... Ну когда это будет, когда?   Гаснут свечи пустого собора, потемневшее небо молчит, пролетает над городом ворон и нерусское что-то кричит.

Когда-то в вертикальном измерении (интеллекта) жили очень немногие, и те, которые жили, часто страдали от чувства вины перед остальными, которые жили в измерении горизонтальном. Сейчас все люди, которые того хотят, могут научиться жить по вертикали со спокойной совестью: для этого необходимо три условия – хотеть читать, хотеть думать, хотеть знать. Как сказал Ясперс: чихать и кашлять учиться не надо, но мыслям надо учиться. Разуму надо учиться. Разум не есть функция организма.

Нина Берберова. "Курсив мой"

Нельзя быть поэтом, не помня о смерти. Не может быть поэзии без отдаленного ее присутствия. Это, конечно, не значит, что слово “смерть” должно в стихах постоянно мелькать. Не значит и того, что стихи должны быть мрачны, унылы, “морбидны”. Но это значит, что они должны быть во внутреннем ладу со строками Платона о связи творчества и смерти – строками, которые настолько поразили и околдовали Шестова, что он без конца их цитировал и на них ссылался. Правда, по Платону, смерть – источник и побуждение философии. Но поэзии – тем более. Если бы не было смерти, о чем поэзия, к чему поэзия? Так, для забавы, для мимолетной услады. Только и всего.

Георгий Адамович, "Комментарии".

Совершила очередное паломничество в землю обетованную под названием "Страна за Тугаёй". Наблюдала, как спускается с гор туман, слушала бормотание Катуни, стрекот кузнечиков, болтовню воробьёв и самую разную алтайскую поэзию, которую мы с Сашей Хохловым даже немного пообсуждали в качестве мастеров семинара. Молюсь теперь на одуванчик, как лирическая героиня стихов Натальи Масальской. Спасибо Лёше Лучникову за эти чудные алтайские дни. Бог любит Троицу, так что нагло жду приглашения в следующем году. На правах рекламы особенно отмечу базу "Ради гор". Кто хочет поехать на Алтай и не знает, где остановиться, очень рекомендую.

Муха влетела в окно – кружит по тихой квартире. В тихой квартире полно долгого эха Сибири –   крикнем в безбрежную даль и через год ещё слышим, как ледяная печаль бродит по каменным крышам.   В тихой квартире давно не было ласковых песен, вот и влетают в окно мухи, которые бесят.   Пасмурно в стенах немых, горестно в стылых кроватях – долго ещё до зимы, но уже холода хватит.   В тихой квартире молчат двое сердец огорчённых, клавиши тихо стучат, чайник кипит обречённо.   А в непроглядной дали, в гуще соснового леса кто-то запел о любви – льётся забытая пьеса,   солнцем по крышам бежит... Двое сидят неподвижно – муха в квартире жужжит, и ничего им не слышно.   17.07.2026

А исследовал ли кто-нибудь мистическую связь Лермонтовских дат жизни с историей России? 1814-1841 1914 - 100 лет Михаилу Юрьевичу - вступление России в Первую мировую войну 1941 - 100 лет смерти поэта - начало Великой Отечественной войны, она же Вторая мировая 1964 - 150 лет Михаилу Юрьевичу - конец Хрущевской оттепели 1991 - 150 лет смерти - распад СССР 2014 - 200 лет Михаилу Юрьевичу - начало военного противостояния России и Украины, плавно перешедшее в новую мировую 2041 - ? Роман можно написать.

Возможно, ваш компьютер заражён. Возможно, завтра будет непогода. Возможно, режет кухонным ножом сосед за стенкой... ручки у комода.   Возможно, я сказала не про то. Возможно, ты подумал не об этом. Висит в шкафу осеннее пальто, а я его сносила этим летом.   Всё невпопад, и в спину отдаёт грудная боль, а думалось: едва ли сегодня будет дождь. И крепнет лёд забытой в морозилке «Цинандали».   Но будем завершать. Возможно, ты. Возможно, я. Возможно, мы. Возможно... Лежат на клумбе мёртвые цветы, задетые рукой неосторожной.   2015 #стихи

Джаз - это прекрасно, конечно, но на концерте особенно остро ощущаешь свой возраст - вокруг одни женщины сорок плюс бесконечность и немного мужчин ближе к бесконечности. Ничего нынешняя молодежь не понимает (кряхтя, подметаю с пола песок).

Ничего уже не будет хорошо... Лето красное пропело – снег пошёл. Грёзы розовые стёрлись в порошок. Ничего уже не будет хорошо.   Вот оденусь и пойду по кабакам – по дорогам – по оврагам – по снегам – по бескрайним заболоченным векам, никаким уже не веря берегам.   Эни-бени, раз, два, три, четыре, пять, вышел зайчик мой по полю погулять, ну а кто-то вышел в поле пострелять – вот и вся наша земная благодать.   Ничего уже не будет... Хорошо. На страницы сыпет беленький снежок. Поднимаю над душою капюшон – как же славно, когда всё нехорошо! #стихи

Вечерняя Обь. #Обь