КРЕПЕЛЬ про сетевой 🪬

За последние 2 часа выпито и съедено мной

В Ангарск привезет вам все @ch_tatyana_co

5 число месяца, мы уже кто? Мы уже где?

Мы сегодня заняли третье призовое место среди 7 команд) участвовали семьи , наша была самая большая 😅

🫠 Карточный домик, смотрим третий месяц 😅

Запустили месяц

Мы снова приехали на дом, прямо у Байкала🌊♥️ При любой возможности, прыг и мы уже топим баню

https://max.ru/join/wkV95CB8vm8-S2ZP7QDjehhipjzeVX8rqHe66QcDvHE Если вам удобнее в Максе - присоединяйтесь ♥️ Сюда буду просто дублировать инфу

Начнем с того, что мы переехали в Иркутск и у меня мерзнут глаза от холода , дети не понимают , почему я их прошу надевать двое носков и что такое рейтузы 😅

А потом время кончилось. И оказалось, что «потом» - самое жестокое слово на свете. Оно забирает у нас не только встречи, но и право сказать: «Прости, я приеду, я всё успею». Именно тогда я начала задавать себе неудобные вопросы. Не про город, не про работу, а про себя: «А живу ли я так, как хотела бы, чтобы она мной гордилась? Или я просто тяну привычную лямку, потому что “так спокойнее”?» И ещё один вопрос, который теперь звучит громче всех: я не имею права лишать своих детей бабушек и дедушек. Не имею права лишать родителей радости видеть, как растут внуки, слышать их смех, чувствовать, как маленькие ладошки сжимают их пальцы. Эта связь - не опция, не «когда будет время». Это воздух, который нужен всем: и старшим, и младшим, и мне самой. Переезд сейчас - это попытка перестать откладывать жизнь на потом. Найти место, где я смогу выстроить настоящую близость: где встречи будут не редким исключением, а частью ритма жизни. Где дети будут знать своих бабушку и дедушку не по редким фотографиям и не по видеозвонкам, а по запаху их дома, по тому, как бабушка шепчет «не торопись» и наливает чай в любимую чашку, по дедушкиным историям, которые хочется слушать снова и снова. Я не пытаюсь вернуть то, что ушло. Я строю то, что теперь возможно. И пусть этот переезд не исправит прошлого, он станет моим «прости» и моим «спасибо» одновременно. А ещё - обещанием: больше никаких «потом». Только «сейчас».

Мы с бабушкой жили в разных городах. Между нами всегда были самолеты, билеты, «в этом месяце не получается» и «давай на следующий». Я думала, что время ещё есть. Что расстояния - это просто неудобство, которое можно обойти звонками по вечерам.

А потом время кончилось. И оказалось, что «потом» - самое жестокое слово на свете. Оно забирает у нас не только встречи, но и право сказать: «Прости, я приеду, я всё успею». Именно тогда я начала задавать себе неудобные вопросы. Не про город, не про работу, а про себя: «А живу ли я так, как хотела бы, чтобы она мной гордилась? Или я просто тяну привычную лямку, потому что “так спокойнее”?» И ещё один вопрос, который теперь звучит громче всех: я не имею права лишать своих детей бабушек и дедушек. Не имею права лишать родителей радости видеть, как растут внуки, слышать их смех, чувствовать, как маленькие ладошки сжимают их пальцы. Эта связь - не опция, не «когда будет время». Это воздух, который нужен всем: и старшим, и младшим, и мне самой. Переезд сейчас - это попытка перестать откладывать жизнь на потом. Найти место, где я смогу выстроить настоящую близость: где встречи будут не редким исключением, а частью ритма жизни. Где дети будут знать своих бабушку и дедушку не по редким фотографиям и не по видеозвонкам, а по запаху их дома, по тому, как бабушка шепчет «не торопись» и наливает чай в любимую чашку, по дедушкиным историям, которые хочется слушать снова и снова. Я не пытаюсь вернуть то, что ушло. Я строю то, что теперь возможно. И пусть этот переезд не исправит прошлого, он станет моим «прости» и моим «спасибо» одновременно. А ещё - обещанием: больше никаких «потом». Только «сейчас».

Четыре

Три

Два