Стихи и книги Дмитрия Мельникова

Это желание Земфиры создать некое критическое художественное высказывание (новая песня со дурацким названием PODNHA) понятно - хочется себя оправдать, свое бегство из страны. Не получилось. Мертвые, ходульные слова, мертвая музыка, бесконечные самоповторы. Вообще - считать себя большой певицей и гениальным музыкантом, когда на свете есть, к примеру, Sia - глубокий провинциализм. В этом все дело. Забываться нельзя. Художнику должен быть присущ трезвый взгляд на вещи, на окружающий мир, и - на себя. Прежде всего - на себя. "Всех строже оценить умеешь ты свой труд". Уехала, испытываешь (добровольно причем) стресс от разлуки с Родиной - пиши гениально. Не можешь - молчи. Слабости свойственны всем людям. Дело в том, как ты их преодолеваешь. Нужно побеждать - в созданном тобой метафизическом мире - а не пенять на обстоятельства, войну, Родину, историю и прочее и прочее. "You shoot me down but I won't fall. I'm titanium" (Sia). И тогда твои песни помогут не только тебе. Но и всему остальному миру. Не надо про Родину. Она не поредела и не полысела. Она все так же прекрасна. А будет - еще прекраснее. Пой про себя. Твоя тема - камерная, личная. Если еще сможешь.

Год почти прошел с момента написания. Денис все-таки сделал, как она должна звучать. Д. Майданов - Д. Мельников. Мариуполь. https://music.youtube.com/watch?v=Ma0L89Rf4Ow&feature=share

Часто, говоря о допустимости мата в стихах как средства художественной выразительности, вспоминают Есенина. Ну, во-первых, Есенин не использовал мат как средство художественной выразительности. Он просто называл вещи своими именами. У него таких стихов немного. Есенин был молодым красивым, известным человеком. Алкоголь угнетал его нервную систему, женщины, когда их много, когда они идут одна за другой - тоже душевной гармонии не способствуют, но и это еще не все - революция, гражданская война, потрясение основ, "развороченный бурей быт". Ну, ругался. Однако в стихах - крайне редко, учитывая вышеизложенные обстоятельства. И во-вторых. Есенин был гениальным поэтом. Напишите хоть что-нибудь равное его лучшим стихотворениям. Ладно, это я хватил, конечно. Ну хоть пару строк. Что-нибудь вроде: "В саду горит костер рябины красной, Но никого не может он согреть". А потом хоть чистым матом стихи пишите. Всю оставшуюся жизнь. Но не сможете ведь. Ну так и оставьте Есенина в покое. Не пытайтесь прикрыть его именем собственную бездарность. Все раынотне получится.

Он был настолько невезучим и неуклюжим, что упал в пруд с совершенно ровных, сухих и широких мостков. Это надо было ухитриться - поскользнуться на них. Коровы, которые пили воду с другой стороны пруда, - и те удивились, смотря, как он барахтается в холодной уже октябрьской воде. Решив заглянуть за ленточку, он мог упасть в траншею теплотрассы, прямо на трубу, и это было настолько внезапно, что мужики с водоканала не просто перестали материться, а даже бросились ему помогать. "Спасибо, спасибо", - бормотал он, растирая влажную грязь на куртке и чуствуя себя последним идиотом. Он шел по дороге (а шел он в школу забирать дочку) и ему хотелось плакать. Но врожденный идиотизм не оставил ему даже этой возможности. Плакать он не умел. Женщины ломали об него ногти при сексе и пеняли ему на это. Он делал вид, что сочувствует. Хотя как может сочувствовать дерево. Даже доброе дерево Самое доброе дерево на свете. "Может я уже в аду?"- думал он, глядя на бесконечно черное небо, которое когда-то было синим. - И эти люди, котрые едут со мной маршрутке через ноябрьскую ночь - демоны, а я перемещаюсь не по МКАДу, а от одной обители скучного ничтожества, вечного сумрачного недосуществования - к другой?" Только вера возвращала его к реальности. Святая вода в пластиковой бутылке, образы, напечатанные на бумаге и приклеенные на дощечки. В храме не страшно. Там нет смерти, она не ходит за тобой, даже когда рядом отпевают успоших. Бог изгнал ее оттуда. "Какое счастье, что я православный," - думал он, стоя под монастырской стеной и глотая морозный воздух. - "Значит, это не ад. В аду же не бывает монастырей, монахов, служб, таинств". А внизу, под горкой, расстилалась снежная равнина, освещаемая луной. Лиловые тени ограничивали ее. А там, над ними, вдалеке - мерцали желтые огни. И, если прищуриться, звезда в небе била прямым кинжальным лучом в черную кромку леса.

Как будто бы палец разбитый болит и мама моя мне вдогонку кричит, и едет навстречу седой инвалид, руками толкая тележку, а то, что в бою он остался без ног, ему не урок, да и мне не урок, и я продолжаю пробежку на сильных, здоровых и легких ногах, а он, выпивая бутылку за взмах, въезжает с трехрядной гармошкой в прокуренный тамбур, в вагонный проход, и "Темную ночь...", распаляясь, поет, и вытянув шею, в окошко глядит, а за стеклами бродит весна, играя листочком зеленым, и дождик идет, словно плачет она над нашим несчастным вагоном. На братских могилах не ставят кресты, огонь и гранит пожирают бинты и кровь превращается в глину, и только закованный в бронзу алмаз, звезды пятигранной сияющий глаз глядит мне в сутулую спину. Ничто не забыто, никто не забыт, и память моя, словно рана, болит, и мама моя мне навстречу бежит, и слезы и смех вперемешку. И спит на вокзальной скамье инвалид, и дождь заливает тележку. 09 03 2016

🔴🔴🔴❤️❤️❤️ Как простой романтик, неисправимый мечтатель и злостный стихоплет хочу поздравить наших лучших во Вселенной женщин с праздником 8 марта. Да сбудутся все ваши мечты, вы этого достойны, как и преклонения. Неизменно ваш. ДМ

Ну что же, новыц насос установлен (о, боги Олимпа, теперь я вам равен, в Аркадии снова источник забил!) Книги отправлены, трекномера разосланы, ура-ура-ура. Всем, кто купил книги и просто помогал - челом бью. Моя благодарность в целом не знает границ в пределах приличия. И вот вам гламурная картинка к наступающему празднику. Да, книги еще есть. Обращайтесь. Фото Татьяны Галиной.

Редкая съемка, в которой я сам себе ну почти что нравлюсь. Замечательные, умные соьеседницы. Смотрите. https://youtu.be/dgWp9ZjUDFo

Из книги "Белее снега" (которая заканчивается) Всей этой долгою зимой я был как проданная птица, всё ждал чего-то, Боже мой. Соседей рубленые лица я видел через стену дома, вот бабка, крашенная хной, вот сын ее беспутный Рома бежит по горке ледяной с кульком, окольными путями за жидкой смертью в магазин, потом он скажет "Сдохни!" маме, потом он будет спать в грязи, в сарае, где стоит корова, потом он скажет мне "Здорово!" или умрет, не все весны дождутся в этом месте странном, где за туманом, за туманом деревья черные видны. На Пасху расцветет сирень или жасмин, и куст огромный, тряхнув копной снегоподобной, осыплется в ненастный день, и будет колокол над Летой звонить и плакать без конца, и выстроится храм из света вокруг Господнего лица. 6 марта 2019 года

Поэты-патриоты так часто говорят об успехе у читателей, полных залах и т.д., что начинает казаться - это и было их главной целью - популярность у публики, локальная (да, локальная, конечно, не широкая) известность. Вот зачем стихи писали. Однако социальный заказ - явление экстралитературное, а потому временное. Популярность - ситуационно, в бытовом плане, - это хорошо. Наверное, я не знаю. Никогда не был прпулярным и не стремился к этому. "Напиши мне потом..." лидирует уже почти год в статистике запросов поисковых систем. Это самое популярное соврменное стихотворение, сверху только классика из школьной программы - по понятным причинам. Сей факт изменил что-то во мне? Нет. Я не склонен к самообольщению. Мне по-прежнему нравится писать стихи. Пожалуй, это главное. Иногда что-то удается. Полные залы - это прекрасно. Стадионы - еще лучше. Но, но, но... «Я была в великой славе, испытала величайшее бесславие — и убедилась, что, в сущности, это одно и то же». Анна Ахматова.

Очень рад за Диму Конаныхина. Аксиос! https://t.me/grishkafilippov/12662

NB https://youtu.be/RQW9GvxFqzw

И пока вы тут спите, у меня читатели подрастают. Доброе утро! Спасибо за гениальное фото - Анне Фром.

Ты не умела танцевать, ты исчезала и являлась в пространстве комнаты опять, и на мгновенье отражалась в том темном зеркале, что в сад из коридора выходило. У лестницы стоял солдат, и разбивались о перила потоки летнего дождя, и в сизом небе грохотало. И вот солдат позвал тебя, и ты подумала сначала, что просит инвалид на хлеб, и только заглянув в родные глаза холодно-голубые сквозь слезы прошептала: "Глеб". Ты на пробор носила челку, была похожа на девчонку, вино из рюмочки пила, за чайной розой в сад ушла и не вернулась. В том саду есть в даль туманную дорога. Я подожду еще немного и за тобой по ней пойду.

Параллельно с бахмутской мясорубкой идет мясорубка информационная. Инфлрмационный стресс в известном смысле может быть сильнее реального. Его длительность и вариативность - больше и выше. Таким воздействием можно управлять дистанционно, используя различные инфоповоды. И что еще важно: в ситуации информационного стресса не включается режим "это сон-это кино", защитный режим психики в реальной жизненной ситуации. Это очень полезный и эффективный режим, но в онлайне, в потоке новостей и вбросов он не работает. Таким образом, вовлеченность в инфостресс в конечном счете выше, если не отвлекаться на реальные дела или не принимать на веру все, что читаешь в Сети. С нами здесь, в Сети воюют профессионалы информационных диверсий. И не укропские. А поумнее ребята. Берегите себя, люди. Не поддавайтесь на истерику и провокации.