مِيرِيـلଓ༉

لا تُخبّئ الأشجار حبّها حتى يفتك بها الكتمان، ولا تداري حزنها خوفاً من لائمٍ؛ فحين يمسّها الوجد، تندلعُ حُمرةً وذهباً وتلبسُ العَراءَ ببديهيّةٍ ناصعة، ملتقطةً أنفاسها أمام ملأ الريح دون خجل. تعرِفُ متى تنخلعُ عن ماضيها ليتساقطَ خريفاً، ومتى تفتحُ أزرارَ قميصها للرّبيع كي يعبر إلى صدرها، كلُّ شُعورٍ لديها تقويمٌ، وكلُّ شهقةٍ على أغصانها تُقاسُ بالفصول. أمّا نحنُ؛ فنمرّ بالفصولِ الأربعة في ليلةٍ واحدة، ونرتدي ابتسامة الصّيف بينما يجلِدنا شتاءٌ داخليٌّ صامت، نخبّئُ ورَقَنا المتساقطَ تحتَ المجاز، ونُجبرُ الخريفَ على خوضِ معركةٍ سريّةٍ خلف أضلُعنا، فلا يدري أحدٌ كم غابةً احترقت بنا، ولا كم غصناً انكسرَ تحتَ ثقلِ الانتظار. كم نحتاجُ إلى بعضِ صراحةِ الشّجر، أن نبكيَ حين يلزمُ المطر، وأن نتعرّى حين تحينُ هجرةُ الأوراق، وأن نؤمنَ تماماً —كما تفعل هي— أنّ الشّجرَ الذي يقفُ عارياً في البرد، لا ينكسر، بل يُعدّ روحه لاستقبالِ العطر القادم. -سَاره الصفدي.💘 ٥. أيلول. ٢٠٢٦ ..